Conte de Noël

CONTE DE NOËL

[Illustration de ADRIEN MARIE]

Le docteur Bonenfant cherchait dans sa mémoire, répétant à mi-voix: «Un

souvenir de Noël?… Un souvenir de Noël?…»

Et tout à coup, il s’écria:

—Mais si, j’en ai un, et un bien étrange encore; c’est une histoire

fantastique. J’ai vu un miracle! Oui, Mesdames, un miracle, la nuit de

Noël.

Cela vous étonne de m’entendre parler ainsi, moi qui ne crois guère à

rien. Et pourtant, j’ai vu un miracle! Je l’ai vu, dis-je, vu, de mes

propres yeux vu, ce qui s’appelle vu.

En ai-je été fort surpris? non pas; car si je ne crois point à vos

croyances, je crois à la foi, et je sais qu’elle transporte les

montagnes. Je pourrais citer bien des exemples; mais je vous indignerais

et je m’exposerais aussi à amoindrir l’effet de mon histoire.

Je vous avouerai d’abord que si je n’ai pas été convaincu et converti

par ce que j’ai vu, j’ai été du moins fort ému, et je vais tâcher de

vous dire la chose naïvement, comme si j’avais une crédulité

d’Auvergnat.

J’étais alors médecin de campagne, habitant le bourg de Rolleville, en

pleine Normandie.

L’hiver, cette année-là, fut terrible. Dès la fin de novembre, les

neiges arrivèrent après une semaine de gelées. On voyait de loin les

gros nuages venir du nord; et la blanche descente des flocons commença.

En une nuit, toute la pleine fut ensevelie.

Les fermes, isolées dans leurs cours carrées, derrière leurs rideaux de

grands arbres poudrés de frimas, semblaient s’endormir sous

l’accumulation de cette mousse épaisse et légère.

Aucun bruit ne traversait plus la campagne immobile. Seuls les corbeaux,

par bandes, décrivaient de longs festons dans le ciel, cherchant leur

vie inutilement, s’abattant tous ensemble sur les champs livides et

piquant la neige de leurs grands becs.

On n’entendait rien que le glissement vague et continu de cette

poussière gelée tombant toujours.

Cela dura huit jours pleins, puis l’avalanche s’arrêta. La terre avait

sur le dos un manteau épais de cinq pieds.

Et, pendant trois semaines ensuite, un ciel, clair comme un cristal bleu

le jour, et, la nuit, tout semé d’étoiles qu’on aurait crues de givre,

tant le vaste espace était rigoureux, s’étendit sur la nappe unie, dure

et luisante des neiges.

La plaine, les haies, les ormes des clôtures, tout semblait mort, tué

par le froid. Ni hommes ni bêtes ne sortaient plus; seules les cheminées

des chaumières en chemise blanche révélaient la vie cachée, par les

minces filets de fumée qui montaient droit dans l’air glacial.

De temps en temps on entendait craquer les arbres, comme si leurs

membres de bois se fussent brisés sous l’écorce; et, parfois, une grosse

branche se détachait et tombait, l’invincible gelée pétrifiant la sève

et cassant les fibres.

Les habitations semées ça et là par les champs semblaient éloignées de

cent lieues les unes des autres. On vivait comme on pouvait. Seul,

j’essayais d’aller voir mes clients les plus proches, m’exposant sans

cesse à rester enseveli dans quelque creux.

Je m’aperçus bientôt qu’une terreur mystérieuse planait sur le pays. Un

tel fléau, pensait-on, n’était point naturel. On prétendit qu’on

entendait des voix la nuit, des sifflements aigus, des cris qui

passaient.

Ces cris et ces sifflements venaient sans aucun doute des oiseaux

émigrants qui voyagent au crépuscule, et qui fuyaient en masse vers le

sud. Mais allez donc faire entendre raison à des gens affolés. Une

épouvante envahissait les esprits et on s’attendait à un événement

extraordinaire.

La forge du père Vatinel était située au bout du hameau d’Épivent, sur

la grande route, maintenant invisible et déserte. Or, comme les gens

manquaient de pain, le forgeron résolut d’aller jusqu’au village. Il

resta quelques heures à causer dans les six maisons qui forment le

centre du pays, prit son pain et des nouvelles, et un peu de cette peur

épandue sur la campagne.

Et il se remit en route avant la nuit.

Tout à coup, en longeant une haie, il crut voir un oeuf sur la neige;

oui, un oeuf, déposé là, tout blanc comme le reste du monde. Il se

pencha, c’était un oeuf en effet. D’où venait-il? Quelle poule avait pu

sortir du poulailler et venir pondre en cet endroit? Le forgeron

s’étonna, ne comprit pas; mais il ramassa l’oeuf et le porta à sa femme.

—Tiens, la maîtresse, v’là un oeuf que j’ai trouvé sur la route!

La femme hocha la tête:—Un oeuf sur la route? Par ce temps-ci, t’es

soûl, bien sûr?

—Mais non, la maîtresse, même qu’il était au pied d’une haie, et encore

chaud, pas gelé. Le v’là, j’me l’ai mis sur l’estomac pour qui

n’refroidisse pas. Tu le mangeras pour ton dîner.

L’oeuf fut glissé dans la marmite où mijotait la soupe, et le forgeron se

mit à raconter ce qu’on disait par la contrée. La femme écoutait, toute

pâle.

—Pour sûr, que j’en ai entendu, des sifflets, l’autre nuit, même qu’ils

semblaient v’nir de la cheminée.

On se mit à table, on mangea la soupe d’abord, puis, pendant que le mari

étendait du beurre sur son pain, la femme prit l’oeuf et l’examina d’un

oeil méfiant.

—Si y avait qué que chose dans c’t’oeuf?

—Que que tu veux qu’y ait?

—J’sais ti, mé?

—Allons, mange-le, et fais pas la bête.

Elle ouvrit l’oeuf. Il était comme tous les oeufs, et bien frais. Elle se

mit à le manger en hésitant, le goûtant, le laissant, le reprenant. Le

mari disait:

—Eh bien! qué goût qu’il a, c’t’oeuf?

Elle ne répondait pas, et elle acheva de l’avaler; puis, soudain elle

planta sur son homme des yeux fixes, hagards, affolés; leva les bras,

les tordit et, convulsée de la tête aux pieds, roula par terre en

poussant des cris horribles.

Toute la nuit elle se débattit en des spasmes épouvantables, secouée de

tremblements effrayants, déformée par de hideuses convulsions. Le

forgeron, impuissant à la tenir, fut obligé de la lier.

Et elle hurlait sans repos, d’une voix infatigable:

—J’l’ai dans l’corps! J’l’ai dans l’corps!

Je fus appelé le lendemain. J’ordonnai tous les calmants connus sans

obtenir le moindre résultat. Elle était folle.

Alors, avec une incroyable rapidité, malgré l’obstacle des hautes

neiges, la nouvelle, une nouvelle étrange, courut de ferme en ferme: «La

femme au forgeron qu’est possédée!» Et on venait de partout, sans oser

pénétrer dans la maison; on écoutait de loin ses cris affreux poussés

d’une voix si forte qu’on ne les aurait pas crus d’une créature humaine.

Le curé du village fut prévenu. C’était un vieux prêtre naïf. Il

accourut en surplis comme pour administrer un mourant et il prononça, en

étendant les mains, les formules d’exorcisme, pendant que quatre hommes

maintenaient sur un lit la femme écumante et tordue.

Mais l’esprit ne fut point chassé.

Et la Noël arriva sans que le temps eût changé.

La veille au matin, le prêtre vint me trouver:

—J’ai envie, dit-il, de faire assister à l’office de cette nuit cette

malheureuse. Peut-être Dieu fera-t-il un miracle en sa faveur, à l’heure

même où il naquit d’une femme.

Je répondis au curé:

—Je vous approuve absolument, Monsieur l’abbé. Si elle a l’esprit

frappé par la cérémonie sacrée (et rien n’est plus propice à

l’émouvoir), elle peut être sauvée sans autre remède.

Le vieux prêtre murmura:

—Vous n’êtes pas croyant, docteur, mais aidez-moi, n’est-ce pas? Vous

vous chargez de l’amener?

Et je lui promis mon aide.

Le soir vint, puis la nuit; et la cloche de l’église se mit à sonner,

jetant sa voix plaintive à travers l’espace morne, sur l’étendue blanche

et glacée des neiges.

Des êtres noirs s’en venaient lentement, par groupes, dociles au cri

d’airain du clocher. La pleine lune éclairait d’une lueur vive et

blafarde tout l’horizon, rendait plus visible la pâle désolation des

champs.

J’avais pris quatre hommes robustes et je me rendis à la forge.

La Possédée hurlait toujours, attachée à sa couche. On la vêtit

proprement malgré sa résistance éperdue, et on l’emporta.

L’église était maintenant pleine de monde, illuminée et froide; les

chantres poussaient leurs notes monotones; le serpent ronflait; la

petite sonnette de l’enfant de choeur tintait, réglant les mouvements des

fidèles.

J’enfermai la femme et ses gardiens dans la cuisine du presbytère, et

j’attendis le moment que je croyais favorable. Je choisis l’instant qui

suit la communion. Tous les paysans, hommes et femmes, avaient reçu leur

Dieu pour fléchir sa rigueur. Un grand silence planait pendant que le

prêtre achevait le mystère divin.

Sur mon ordre, la porte fut ouverte et mes quatre aides apportèrent la

folle.

Dès qu’elle aperçut les lumières, la foule à genoux, le choeur en feu et

le tabernacle doré, elle se débattit d’une telle vigueur qu’elle faillit

nous échapper, et elle poussa des clameurs si aiguës qu’un frisson

d’épouvante passa dans l’église; toutes les têtes se relevèrent; des

gens s’enfuirent.

Elle n’avait plus la forme d’une femme, crispée et tordue en nos mains,

le visage contourné, les yeux fous.

On la traîna jusqu’aux marches du choeur et puis on la tint fortement

accroupie à terre.

Le prêtre s’était levé; il attendait. Dès qu’il la vit arrêtée, il prit

en ses mains l’ostensoir ceint de rayons d’or, avec l’hostie blanche au

milieu, et, s’avançant de quelques pas, il l’éleva de ses deux bras

tendus au-dessus de sa tête, le présentant aux regards égarés de la

Démoniaque.

Elle hurlait toujours, l’oeil fixé, tendu sur cet objet rayonnant. Et le

prêtre demeurait tellement immobile qu’on l’aurait pris pour une statue.

Et cela dura longtemps, longtemps.

La femme semblait saisie de peur, fascinée; elle contemplait fixement

l’ostensoir, secouée encore de tremblements terribles, mais passagers,

et criant toujours, mais d’une voix moins déchirante.

Et cela dura encore longtemps.

On eût dit qu’elle ne pouvait plus baisser les yeux, qu’ils étaient

rivés sur l’hostie; et elle ne faisait plus que gémir; et son corps

roidi s’amollissait, s’affaissait. Toute la foule était prosternée le

front par terre. La Possédée maintenant baissait rapidement les

paupières, puis les relevait aussitôt, comme impuissante à supporter la

vue de son Dieu. Elle s’était tue. Et puis soudain, je m’aperçus que ses

yeux demeuraient clos. Elle dormait du sommeil des somnambules,

hypnotisée, pardon, vaincue par la contemplation persistante de

l’ostensoir aux rayons d’or, terrassée par le Christ victorieux.

On l’emporta, inerte, pendant que le prêtre remontait vers l’autel.

L’assistance bouleversée entonna un Te Deum d’actions de grâces.

Et la femme du forgeron dormit quarante heures de suite, puis se

réveilla sans aucun souvenir de la possession ni de la délivrance.

Voilà, Mesdames, le miracle que j’ai vu. Le docteur Bonenfant se tut,

puis ajouta d’une voix contrariée:—Je n’ai pu refuser de l’attester

par écrit.