A brazileira de Prazins: scenas do Minho.

Edition and rights: Complete original-language text from Project Gutenberg ebook #68905. The literary text below is not translated or rewritten. This plain-text source does not preserve reliable printed-edition pagination, so page numbers have not been invented.

COLECÇÃO LUSITÂNIA

                   CAMILLO CASTELLO BRANCO









                    A BRAZILEIRA DE PRAZINS

[Illustração: Camillo Castello Branco]

                   CAMILLO CASTELLO BRANCO









                    A BRAZILEIRA DE PRAZINS



                       SCENAS DO MINHO









             Edição conforme a 1ª, revista pelo Auctor









                LIVRARIA LÉLO, LIMITADA--EDITORA



                 144, Rua das Carmelitas--PORTO



    AILLAUD & LÉLOS, Limitada--R. N. do Carmo, 80 a 84--LISBOA

INDICE

INTRODUCÇÃO

CAPITULO I

CAPITULO II

CAPITULO III

CAPITULO IV

CAPITULO V

CAPITULO VI

CAPITULO VII

CAPITULO VIII

CAPITULO IX

CAPITULO X

CAPITULO XI

CAPITULO XII

CAPITULO XIII

CAPITULO XIV

CAPITULO XV

CAPITULO XVI

CAPITULO XVII

CAPITULO XVIII

CAPITULO XIX

CAPITULO XX

CONCLUSÃO

P.S.

INTRODUCÇÃO

Entre as diversas molestias significativas da minha velhice, o amor aos

livros antigos–a mais dispendiosa–leva-me o dinheiro que me sobra da

botica, onde os outros achaques me obrigam a fazer grandes orgias de

pilulas e tizanas. E, quando cuido que me curo com as drogas e me

illustro com os archaismos, arruino o estomago e enferrujo o cerebro em

uma caturrice academica.

Constou-me aqui ha dias que a snr.ª Joaquina de Villalva tinha um gigo

de livros velhos entre duas pipas na adéga, e que as pipas, em vez de

malhaes de pão, assentavam sobre missaes. O meu informador denomina

missaes todos os livros grandes; aos pequenos chama cartilhas.

Mandei perguntar á snr.ª Joaquina se dava licença que eu visse os

livros. Não só m’os deixou vêr, mas até m’os deu todos–que

escolhesse, que levasse. Examinei-os com alvoroço de bibliomano. Elles,

gordurosos, humidos, empoeirados, pareciam-me seductores como ao leitor

delicadamente sensual se lhe figura a face da mulher querida, oleosa de

cold-cream, pulverisada de bismutho.

Havia sermonarios latinos, um Marco Marullo, tres rhetoricas, muitas

theologias moraes, um Euclides, commentarios de versões litteraes de

Tito Livio e Virgilio. Deixei tudo na benemerita podridão, tirante uma

versão castelhana do mantuano por Diego Lopez e um muito raro

_Entendimento literal e constrviçam portugueza de todas as obras de

Horacio, por industria de Francisco da Costa_, impresso em 1639.

Disse-me a dadivosa viuva de Villalva que os livros estavam na adéga,

havia mais de trinta annos, desde que seu cunhado, que estudava para

padre, morrêra ethico; que o seu homem–Deus lhe falle n’alma–mandára

calear o quarto onde o estudante acabára, e atirou para as lojas tudo o

que era do defunto–trastes, roupa e livralhada. Contou-me isto

seccamente do extincto cunhado, ao mesmo tempo que roçava com a mão

fagueira o ventre gravido de uma gata malteza que lhe resbunava no

regaço, passando-lhe pela cara a cauda em attritos d’uma flacidez de

arminho. E eu que dedico aos bichos um affecto nostalgico, uma

sensibilidade retroactiva, um atavismo que me retrocede aos meus

saudosos tempos de gorilha, olhava para a gata que me piscava um olho

com uma meiguice antiga–a das meninas da minha mocidade que piscavam.

Onde isto vai!

A snr.ª Joaquina, para me obrigar a um eterno reconhecimento,

offereceu-me uma das crias da sua gata que andava para cada hora e se

chamava Velhaca–ajuntou com a satisfação de quem completa um

esclarecimento interessante. Agradeci o por vindouro filho da Velhaca,

fiz uma caricia no dorso crespo da mãe, que m’a recebeu familiarmente,

e sahi com os livros velhos empacotados em duas bulas de 1816 e 1817 que

a snr.ª Joaquina, com um riso sceptico, indisciplinado, me disse serem

do tempo dos Affonsinhos.–Porque o seu sogro, accrescentou, era um asno

ás direitas que comprava a bula para poder comer carne em dia de jejum;

e, sem que eu a provocasse a vomitar heresias, disse que os padres

vendiam a bula e compravam a carne; e, ajuntando á heresia um anexim de

limpeza muito duvidosa, disse o que quer que fosse a respeito dos

peccados que entram pela bocca.

Depois informaram-me que esta viuva, bastante estragada no moral e ainda

mais no physico, andára de amores illicitos com um escrivão do juiz de

paz, o Barroso, um dos 7:500 do Mindello, que lêra o Bom senso do

cura João Meslier, e a saturára de má philosophia, e tambem a

esbulhára de parte dos seus bens de raiz e do melhor da sua riqueza–a

Fé, o bordão com que as velhas e os velhos caminham resignados e

contentes para os mysterios da eternidade.

Logo que cheguei a casa, entrei a folhear as paginas dos dous livros,

preparado para o dissabor de encontral-os mutilados, defeituosos, com

folhas de menos, comidas pelas ratazanas collaboradoras roazes do

gallicismo na ruina da boa linguagem quinhentista. Folheei o

Entendimento literal e constrviçam até paginas 154, e aqui achei um

quarto de papel almaço amarellecido, com umas linhas de lettra

esbranquiçada, mas legivel e regularmente escripta. O contheudo do

papel, onde se conheciam vincos de dobras, era o seguinte:

_José, teu irmão, quando eu hoje sahia da Igreja, onde fui pedir a

Nossa Senhora a tua vida ou minha morte, disse-me que eu não tardaria a

pedir a Deus pela tua alma. Eu já não posso chorar mais nem rezar.

Agora o que peço a Deus é que me leve tambem. Se não morrer,

endoudeço. Perdoa-me, José, e pede a Deus que me leve depressa para ao

pé de ti._

                         Martha.

Não é preciso ser a gente extraordinariamente romantica para

interessar-se, averiguar, querer noticias das duas pessoas que tem

n’estas linhas uma historia qualquer, mais ou menos vulgar. Occorreu-me

logo que o estudante, a quem o livro pertencera, tinha morrido na flôr

dos annos. Além d’isso, na margem superior do frontespicio do volume,

está escripto o nome do possuidor–José Dias de Villalva, e a carta

é dirigida a um José. Conclui ser o cunhado da viuva quem recebêra

a carta.

Voltei a casa da snr.ª Joaquina, muito açodado, como um

anthropologista que procura um dente pre-historico, e perguntei-lhe se o

seu cunhado se chamava José Dias; e se tinha alguma conversada, quando

morreu.–Que sim, que o cunhado era José Dias e que morrêra pela Maria

da Fonte.

–Pois elle amou a Maria da Fonte?–perguntei com ardente curiosidade

historica, para esclarecer a minha patria com um episodio romanesco das

suas guerras civis. Ella sorriu e respondeu:

–Agora! Quer dizer que o meu cunhado morreu quando por ahi andavam os

da Maria da Fonte a tocar os sinos e a queimar a papellada dos

escrivães, sabe vm.^cê?–Acho que foi então ou por perto. E

ajuntou:–Elle gostava ahi muito d’uma moça, isso é verdade. Era a

Martha…

–Martha?–disse eu com a satisfação de vêr confirmada a assignatura

do bilhete.

Vm.^cê conhece-a?

–Não conheço.

–É a brazileira de Prazins, a mulher do Feliciano da Retorta, que tem

quinze quintas entre grandes e pequenas.

–Bem sei; mas nunca vi essa mulher.

–Não que ella nunca sae do quarto; está assim a modos de atolambada

ha muito tempo. Credo! ha muitos annos que a não vejo. Dá-lhe a gota,

salvo seja, e estrebucha como se tivesse coisa má no interior. É uma

pena. Não sabe o que tem de seu. O Feliciano é o homem meus rico

d’estes arredores, e vivem como os cabaneiros, de caldo e pão de milho.

Elle quando vai ao Porto receber um alqueire de soberanos que lhe vem do

Brazil todos os annos, vai a pé, e mette ao bolso umas côdeas de

borôa e quatro maçãs para não ir á estalagem.

Interrompi com interesse de artista:

–Disse-me que ella endoudecera. Foi logo depois da morte do seu

cunhado?

–Isso já me não escordo. Quando eu vim casar para aqui já meu

cunhado tinha morrido. O que me lembra é dizer-me o meu defunto, que

Deus tem, que o rapaz ganhou doença do peito p’rámôr d’ella. Esses

casos ha muita gente que lh’os conte. Ha por ahi muito homem do seu

tempo. Pergunte isso ao snr. reitor de Caldellas que andou com elle nos

estudos e sabe todas essas trapalhadas.–E n’um tom de noticia

festival:–Olhe que o gatinho nasceu esta noite; lá lh’o mando assim

que estiver creado. Quer que lhe corte as orelhas e o rabito?

–Faça-me o favor de lhe não cortar nada.

Eu tinha lido, dias antes, a judiciosa critica de uma dama ingleza á

nossa costumeira de desorelhar e derrabar gatos. Ella, lady Jackson,

escreve que lhe fazem compaixão os pobres bichanos que, sem cauda nem

orelhas, estão como que envergonhados de si mesmos. Excellente senhora!

Pedi que me apresentassem ao reitor de Caldellas na feira de Santo

Thyrso. Achei-lhe um semblante convidativo, animador a entabolar-se com

elle uma indagação de curiosidades sentimentaes.

Fazia respeitavel a sua batina sem nodoas o padre Osorio. Parece que

tambem as não tem na vida. Passa por ser um velho triste, que não teve

mocidade, nem as ambições que supprem os dôces affectos do coração

mutilados pelo calculo ou congelados pelo temperamento. Ha trinta e dous

annos que pastoreia uma das mais pobres freguezias do arcebispado.

Prégou alguns annos com applauso dos entendidos e inutilidade dos

peccadores. A rhetorica é a arte de fallar bem; mas os vicios são a

arte de viver bem e alegremente. Assim se pensa, embora não se diga.

Como prégava gratuitamente, o vigario de Caldellas era chamado por

todos os mordomos e confrarias festeiras. Quando se esgotavam os

panegyricos dos santos mais ou menos hypotheticos, pediam-lhe que

prégasse da cura milagrosa d’umas maleitas ou d’um leicenço–casos que

a pobre Natureza e o periodico chamado Esculapio só de per si não

poderiam explicar.

O vigario subia ao pulpito e improvisava coisas de grande engenho em

linguagem muito singela. Affirmava que Deus era tão bom, tão

previdente, que dera á condição enfermiça do homem forças vitaes,

sobrecellentes que resistiam á destruição; e que a Natureza, grande

milagre do seu Creador, só de per si era bastante para a si mesma se

restaurar. Ora, um abbade rico, bacharel em theologia, que lhe ouvira

estas idéas assaz naturalistas, perguntou-lhe, á puridade, se elle

negava os milagres. O reitor respondeu que a respeito das sezões e dos

leicenços acreditava mais na lanceta e no sulfato de quinino. Depois,

accrescentou:–Deus fez o supremo milagre da sciencia para centuplicar

as forças á natureza enfraquecida.–O theologo enrugou

scientificamente a fronte cheia de suspeitas e replicou:–O snr. reitor

foi ferido da peste do seculo. Está iscado de Voltaire e de Alexandre

Herculano. Deixou-se contaminar. Mundifique-se. Estude mais e melhor.–O

reitor de Caldellas afastou-se triste, e nunca mais frequentou o

pulpito.

Estas informações e o aspecto lhano, harmonico do padre, animaram-me a

dizer-lhe que solicitara o seu conhecimento para lhe pedir alguns

esclarecimentos a respeito de uma carta encontrada em um livro que

pertencera ao seu condiscipulo José Dias de Villalva. Recorda-se?

perguntei.

–Se me recordo do meu pobre José Dias! Pois não recordo? Parece-me

que ainda sinto n’este braço o peso enorme da sua face morta, e já lá

vão trinta e cinco annos. É preciso ter na alma dolorosas

reminiscencias para se recordar um amigo morto ha tantissimo tempo, não

lhe parece? Como sabe v. que existiu esse obscuro filho de um lavrador?

Mostrei-lhe a carta. O padre olhou para a assignatura, gesticulou

affirmativamente, e, após uma breve pausa de recolhimento com as suas

recordações, disse:

–Fui eu que puz esta carta entre as paginas de um livro do Dias. O meu

pobre condiscipulo, quando este papel lhe foi mandado á cama, já não

o podia lêr. Tinha cahido no torpor, na indifferença que, a meu vêr,

é a compaixão da Providencia pelos que morrem amando e não querendo

morrer. Já não via a vida nem a morte. Li esta carta; e, como elle

nada me perguntou, eu nada lhe disse… Agora me recordo perfeitamente.

Era um commento de Horacio que eu lia nos seus intervallos de modorra,

afim de dar ao meu animo uma folga que me fortalecesse para resistir ao

golpe final. Já sei pois o que você deseja. Quer saber se esta Martha

está no caso de merecer a consagração romantica que Bernardin de

Saint-Pierre usurpou ás dôres verdadeiras, para coroar d’uma eterna

aureola a sua phantastica Virginia.

–Não vou tão longe, respondi com a modestia genial dos escriptores

que immortalisam. A brazileira de Prazins não póde contar com o seu

immortalisador em mim, nem me parece bastante fecundo o assumpto. Sei

que temos um namoro de uma menina com um estudante, o estudante morre e

a menina casa com um sujeito que tem quinze quintas. Se não ha mais do

que isto…

O cura interrompeu:–Vejo que sabe quem é Martha; mas não a conhece

bem. Virginia e Francesca e Julieta não são mais dignas de piedade nem

de romance. Parece-me que o amor que enlouquece e permitte que se abram

intercadencias de luz no espirito para que a saudade rebrilhe na

escuridão da demencia, é incomparavelmente mais funesto que o amor

fulminante. O que é vulgar é morrer logo ou esquecer quinze dias

depois. Quando eu tinha uma irmã que lia novellas, á custa de lh’as

ouvir analysar com um enthusiasmo digno de melhor emprego, achei-me

envolvido na litteratura de Sue, de Soulié e de Balzac, a ponto de

fazer presente do meu santo Affonso Maria de Ligorio e da minha

Theologia moral de Pizelli a um padre bom e atinado que me prophetisou

que minha irmã havia de morrer doudas a scismar nas patacuadas das

novellas. Ella não morreu douda; mas pensava em romancear a historia de

Martha, porque dizia ella que, tendo lido trezentos volumes de novellas,

não encontrára caso imitante.–E, dando-me o bilhete de Martha: Este

quarto de papel é o exordio de uma agonia original.

Como a exposição do reitor sahiu muito enfeitada de joias

sentimentaes–detestavel especie archeologica que ninguem tolera,–farei

quanto em mim couber por, uma a uma, ir mondando e refugando as flores

de modo que as scenas dramaticas se exponham aridas, bravias como sêrro

de montanha por onde lavrou incendio, sem deixar bonina, sequer folhinha

de giesta em que a aurora imperle uma lagrima. A Aurora a chorar! de que

tempo isto é! Como a gente, sem querer, mostra n’uma idéa a sua

certidão de idade e uma reliquia testemunhal da idade de pedra! Oh! os

bigodes tingem-se; mas as phrases–madeixas do espirito–são

refractarias ao rejuvenescimento dos vernizes.

I

Martha era filha de um lavrador mediano que tinha em Pernambuco um

irmão rico de quem dizia o diabo. Chamava-lhe ladrão porque, no

espaço de vinte annos, lhe mandara tres moedas, com os seguintes

encargos: á mãe 6$000 réis fortes, ás almas do Purgatorio, de

Negrellos, 3$000 réis tambem fortes, que lh’os promettera quando

embarcou, e o resto para elle–«5$400 réis, dizia, é que o maroto,

podre de rico, me mandou em vinte annos!»

A rapariga conversou diversos mancebos, uns da lavoura, outros da arte,

e, afinal, quando o pai lhe negociava o casamento com um pedreiro,

mestre de obras, muito endinheirado e já maduro, appareceu o José

Dias, filho d’um lavrador rico de Villalva, a namoriscal-a. Este rapaz

estudava latim para clerigo; mas, como era fraco, de poucas carnes e

amarello, o cirurgião disse ao pai que o moço não lhe fazia bem

puxar pelas memorias. Os padres do Minho, n’aquelle tempo, não puxavam

quasi nada pelas memorias; ordenavam-se tão alheios ás faculdades da

alma que, sem memoria nem entendimento, e ás vezes sem vontade, eram

soffriveis sacerdotes, davam poucas syllabadas no Missal e liam os

psalmos do Breviario com uma grande incerteza do que queria dizer o

penitente David. Pois, assim mesmo, sendo tão facil a ordenação–uma

coisa que se fazia com uma perna ás costas, diziam certos vigarios–sem

precisão absoluta de puxar pelas memorias, o Joaquim Dias quiz tirar o

filho do latim que lhe ensinava um egresso da Ordem Terceira, o Fr.

Roque. Este padre-mestre tinha uma irmã paralytica; sabia lêr, e

prendas de costura, marcava, fizera um pavão de missanga, não

desconhecia o crochet e ensinava raparigas para se distrahir.

No quinteiro do padre-mestre Roque foi que o José de Villalva se affez

a reparar na Martha de Prazins, uma rapariga muito alva, magrinha, de

cabello atado, muito limpa, com a sua saia de chita amarella com dois

folhos, jaqueta de fazenda azul com o forro dos punhos escarlates, muito

séria com proposito de mulher e ares muito sonsos–diziam as outras,

que lhe chamavam a songuinha. Os outros estudantes, rapazolas

vermelhaços, refeitos, grandes parvajolas, com grandes nacos de borôa

nas algibeiras das vesteas de saragoça de varas, e os velhos Virgilios

ensebados em saquitos de estopa suja, diziam graçolas a

Martha–chamavam-lhe boa pequena, franga e peixão. O José Dias,

arredado do grupo dos trocistas alvares, via-a passar silenciosa,

indifferente aos gracejos, olhos no chão, e um grande resguardo na

barra da saia quando subia a escada. Os rapazes, aquelles embriões de

abbades, como a escada de pedra era ingreme e aberta do lado do

quinteiro, punham-se a espreitar as pernas das alumnas da paralytica,

pela maior parte raparigas entre doze e dezeseis annos, muito

musculosas, com pés grandes e os tecidos repuxados e cheios pelo

exercicio dos carrêtos nas safras da lavoira.

Martha ia nos quatorze quando o pai a quiz tirar da mestra. Chegára-lhe

aos ouvidos que os estudantes, má canalha, lhe impeticavam com a filha.

Queixou-se a Fr. Roque.

O egresso, resfolegando honradas coleras e pulverisações de

esturrinho, mandou enfileirar os gargajolas na quadra da aula, e chamou

a Martha.

–Qual foi d’estes tratantes o que implicou comtigo, cachopa?–perguntou

o padre-mestre olhando-a por cima dos oculos, orbiculares, com as hastes

oxidadas d’um cobre antigo. E, apontando para o primeiro da fileira que

era o José de Villalva:

–Foi este?

–Esse nunca me disse nada–respondeu com a voz tremula, toda vermelha,

a rapariga.

–Foi este?

Martha não ergueu os olhos nem respondeu.

–Então, môça? qual foi dos nove? Dize lá. Tu que te queixaste é

que algum embarrou por ti.

–Eu não me queixei…–murmurou a interrogada.

Verdadeiramente ella não se queixára. Foi o Zeferino, o filho do

alferes da Lamella, o mestre pedreiro que andando a construir um

canastro na eira do padre-mestre, observára que os estudantes rentavam

á cachopa, e ageitavam-se em attitudes abrejeiradas, como de quem

espreita, quando ella subia a escada.

O denunciante ao pai de Martha foi elle, o pedreiro abastado, não

porque o espicaçassem n’essa denuncia o zelo dos bons costumes, e um

justo odio ás concupiscentes espionagens dos rapazes, mas por que

gostava, devéras, da môça. Elle passava já dos trinta e dois e era a

primeira vez que sentia no coração as alvoradas do amor, Fr. Roque,

averiguado o caso, advertiu o pedreiro que não fosse má lingua, que

não andasse a difamar os seus discipulos, que se preparavam para o

sacerdocio–uma coisa séria. O episodio acabaria assim menos mal, se

dois dos estudantes, que se preparavam para o sacerdocio, mais fortes no

fueiro que nas conjugações, desistissem de o moer a pauladas, uma

noute, n’um pinhal. O mestre d’obras iniciou-se pelo martyrio obscuro

n’um amor que principiava bastante mal. Elle nunca soube ao certo quem

lhe batêra, e attribuiu a sova a émulos na arte, covardes e

mysteriosos, por causa da construcção de uma egreja que elle

desdenhára, citando as regras do Vignola. Vinha a ser o desastre uma

tenda por motivos de architectura–um martyrio de artista. Invejas. Por

causa da Arte padecêra o seu collega Affonso Domingues, o architecto da

Batalha, e João de Castilho, o do convento de Thomar, e já tinha

padecido seu mestre, o Manoel Chasco, a quem inimigos quebraram a

cabeça na feira dos 21, por que elle, desfazendo na obra d’um collega,

dissera que o botaréo d’um cunhal estava torto.

Passado tempo, Martha sahiu prompta da mestra. Lia a cartilha do

Salamondi e o Grito das almas, decifrava menos mal umas sentenças

velhas que havia na casa de Prazins, monumentos das ruinas de antigas

demandas, e escrevia regularmente. A primeira carta que escreveu por

pauta foi para o tio de Pernambuco, o tio Feliciano. Pedia-lhe a sua

benção e duas moedas de ouro para umas arrecadas. Era o pai que lhe

ditava a carta, cheia de lastimas mendigas, mentirosas, historietas

velhacas de penhoras, as grandes decimas, a ferrugem das oliveiras, o

bicho da batata, o gorgulho que pegára no milho, muitas alicantinas.

–Que era a vêr se o ladrão mandava alguma coisa, dizia elle, pondo

cuspo na obreia vermelha para fechar a carta.

A segunda carta, que ella escreveu já sem pauta, foi a José Dias, ao

estudante, que já não estudava por causa das memorias nocivas á sua

saude fraca, um pelém.

N’este tempo já o Zeferino da Lamella se tinha declarado com o Simeão

de Prazins, de um modo quasi original.

–Você quanto deve, ó tio Simeão?–perguntou.

–Quanto devo? Você quer pagar-me as dividas?

–Pôde ser. Você deve á Irmandade de N. Senhora de Negrellos um conto

e cem mil réis; você deve de tornas a seu irmão quatrocentos. Ha-de

andar lá para um conto e quinhentos, p’ra riba que não p’ra baixo.

–É isso; você sabe a minha vida melhor que eu a sua–um conto e

quinhentos e pico.

–Quanto é o pico?

–Obra de dez moedas, mais pinto menos pinto. Miudezas na loja ao

mercador e um réstito da vacca amarella que comprei ao Tarracha na

feira dos 13.

–Você quer fazer um cambalacho?–tornou o pedreiro recuando o chapéu

para a nuca e pondo-lhe as mãos espalmadas com força nos hombros.

–Se pintar… Já sei o que você quer… Não me serve. Você quer

comprar-me o lameiro da azenha–não vendo.

–Eu ainda lhe não disse o que queria, tio Simeão. Olhe bem para mim.

Você está a fallar c’um home. Pago-lhe as dividas, você não fica a

dever nada, e eu caso com a sua Martha. Póde dar os bens ao outro filho

que eu não lhe quero uma de X.

–Você falla serio, ó sôr Zeferino?

–Se fallo serio?! Então você não sabe com quem é trata.

–Ora bem–entendamo’-nos–é a rapariga que você quer, a rapariga

estreme, sem dote nem escriptura?

–Eu não tenho senão uma palavra. Já lhe disse que sim.

–A rapariga é sua.

Negociára a filha com o Zeferino como tinha negociado com o Tarracha a

vacca amarella na feira dos 13. Eis um caso exquisito de aldeia que pela

torpeza parece acontecido n’uma cidade culta. Conversou-se este dialogo

debaixo de um castanheiro frondoso, com um pavilhão de folhagem

gorgeado de passaros, com uns tons de luz esverdeada, na dôce placidez

crepuscular de uma tarde de agosto, entre dous homens de tamancos,

arremangados, com os peitos cabelludos a negrejar d’entre os peitilhos

da camisa surrada de suor e poeira, brutos no gesto e na phrase.

Analogas passagens, com estylo pouco melhor, tem sido dramatisadas nas

salas, entre homens da melhor polpa e casca social–uns que mandaram

ensinar ás filhas os verbos francezes e são assignantes do _Journal

des Dames_ que marca ás meninas a balisa até onde póde chegar o

arrojo da lingua franceza e os seus mais avançados destinos. Da outra

parte, homens ricos, de figado engorgitado, fatigados, sedentos de

senhoras finas que ponham no luxo das suas salas os tons vivos da carne

constellada de diamantes. É o epilogo de vinte annos de lavra dura, o

substratum da compra de negras a milhares:–comprar uma branca, das

que o amor pobre e o talento esteril não podem negociar. O contracto

feito em Prazins–eis a differença–por parte do pedreiro era um

heroismo: dava o seu dinheiro por aquella mulher; daria mais depressa o

seu sangue. Era uma paixão das que não pegam com os dentes anavalhados

em corações civilisados, quasi desfeitos. Ora, os pedreiros que vem

d’além-mar, e se vestiram no Pool ou no Keil, não amam nem compram

assim. Fazem o dote economico, comezinho á esposa. Compram uma machina

de propagação, condicionalmente. Se, extincto o comprador, a machina,

não deteriorada, tiver pretendente, o substituto que a compre. O

defunto prefere que a sua viuva, adelgaçada e espiritualisada por

jejuns, lhe converse com a alma.

II

Por esses dias chegou carta de Pernambuco, incluindo ordem, primeira

via, 48$000 réis, dez moedas de ouro. Feliciano mandava 12$000 réis

para as arrecadas da sobrinha, e o resto ao irmão. Dizia-lhe que estava

a liquidar para vir, emfim, descançar de vez,–que já tinha para os

feijões. Recommendava-lhe que fosse deitando o olho a uma ou duas

quintas que se vendessem até trinta ou quarenta mil cruzados; que se

ainda houvesse conventos á venda, os fosse apalavrando até elle

chegar.

–Quarenta mil cruzados, com um raio de diabos!–exclamou o Simeão, e

foi mostrar a carta ao padre-mestre Roque, ao Trêpa de Santo Thyrso e

ao ex-capitão mór de Landim; e, como encontrasse na feira o dono do

mosteiro dos benedictinos, o Pinto Soares, um deputado gordo–a

rhetorica viva do silencio mais facundo que a lingua, d’uma grande

pacificação somnolenta–perguntou-lhe se queria vender as quintas dos

frades, que tinha comprador. O Pinto Soares, como um homem que acorda

com espirito e um pouco de atheismo, respondeu-lhe que não vendia para

não transmittir ao comprador a excommunhão que arranjára comprando

bens das ordens religiosas. Mas o Simeão, em materia e raios do

Vaticano, tinha na sua estupidez a invenção de Franklin. Continuava a

perguntar a toda a gente se sabiam de conventos á venda, ou quintas ahi

para quarenta mil cruzados.

O Zeferino das Lamellas, o pedreiro que se julgava noivo por ter o

negocio fechado em um conto, quinhentos e pico, procurou o lavrador para

se cuidar dos banhos. O velhaco, depois de o ouvir com ares de

abstracção palerma, disse-lhe a mastigar as palavras:

–Home, o caso mudou muito de figura. Então você pelos modos ainda

não sabe que vem ahi o meu irmão de Pernambuco comprar quintas e

conventos?

E começou a desenrolar o nastro gorduroso de uma carteira de coiro em

que tinha recibos da decima, um aviso da junta de parochia para pagar a

congrua, uma conta de azeviche contra maus olhados, uma oração

manuscripta contra as maleitas, um officio antigo que o nomeava regedor,

de que fôra demittido pelos Cabraes, uma velha resalva de recrutamento,

uns versos que elle recitara no natal, em um Auto do nascimento do

Menino, onde elle fazia de rei mago, e finalmente o livrinho de Santa

Barbara, muito cebaceo, com um lustro azulado de graxa e a carta do

Feliciano tão suja que parecia ter estado em infusão de pingue.

–Você ainda não ouviu fallar d’esta carta!?–perguntou com

sobranceria impertinente, dando saliva aos dedos para a desdobrar.–Não

se falla n’outra causa. Toda a gente sabe que vem ahi do Brazil o meu

Feliciano para comprar quintas.

–Já me constou–disse o pedreiro,–mas você roe a corda á conta

d’isso, acho eu…–E como o lavrador hesitasse:–O negocio da

rapariga está feito ou não está feito? Os homens conhecem-se pela

palavra e os bois pelos cornos. Ponha p’ra’hi o que tem no interior.

O Simeão mascava, torcia-se, mettia com dois dedos a carta estafada na

carteira e resmungava:

–Você, emfim, isto é um modo de fallar, como o outro que diz; você

bem entende que … sim…

–O que eu entendo physicamente fallando é que você não me dá a

rapariga.

–Deixe vêr, deixe vêr o que diz o meu irmão–tartamudeava.

–Sabe você que mais?–volveu iracundo o architecto dando com o ôlho

do machado n’um canhoto.–Você é de má casta. Não tem palavra nem

vergonha n’essa cara estanhada. Você é da geração dos Travessas da

Serra Negra, e basta… Não lhe digo mais nada…–Allusão pungente a

um tio do Simeão, o Bernabé, capitão das maltas de salteadores que

infestaram em 1835 aquella serra.

–Veja lá como falla…–interrompeu o lavrador ferido na sua

linhagem.–Você não me deite a perder…

E o outro, n’um impeto de consciencia robusta:

–Você é um safado. É o que lh’eu digo. Não guarda palavra em

contracto que faça. Eu já devia conhecêl-o. Faz para as matanças

seis annos que você justou comigo uma porca por quatro moedas e foi

depois vendel-a ao Antonio do Eido por mais um quartinho. Lembra-se, seu

alma de cantaro?–E n’uma irritação crescente:–Se você não fosse um

velho, dava-lhe com este machado na caveira.–É muito esbandalhado nos

gestos, com sarcasmo:–Guarde a filha que eu hei de achar mulher muito

melhor que ella pelo preço, ouviu você? que leve o diabo a burra e

mais quem a tange, como o outro que diz. Livrei-me de boa espiga. De

você não póde sahir cousa boa; e mais da mãe que ella teve, que já

lá está a dar contas…

E o lavrador com extremada prudencia e na pacatez de um grande espirito

de ordem e paz:

–Você não tem que desfazer na minha filha, ouviu?

–Ouvi, que não sou mouco. Ainda hontem a topei na bouça do Reguengo

de palestra com o estudante de Villalva. Espere-lhe a volta. A

songuinha, que não olha direita p’ra um home, que anda alli esmadrigada

de cabeça ao lado, lá estava de mão na ilharga a dar treta ao

estudante, aquelle páo de encher tripas, que ha-de ser mesmo um padre

d’aquella casta! Olhe se elle lh’a quer para casar… Pois não

quizeste?–e arregaçava a palpebra do olho esquerdo mostrando o

interior inflammado com uns pontos amarellos, purulentos, indicativos de

insufficiente lavagem, um tregeito de garotice.–E continuava:–Quem lhe

déra dois pontapés, n’elle a mais n’ella!–e muito rubro de colera

dava pancadaria nas pedras, nas raizes nodosas dos castanheiros, e

mettia grande terror no animo do Simeão quando faiscava lume nos

calhaos com a percussão do machado.

Esta situação promettia acabar pela fuga prudente do pai de Martha, se

o estudante de Villalva não assomasse ao fundo do castanhal com uma

matilha de coelheiras que ladravam a um porco muito erriçado, que as

esperava com o focinho de esguelha, bufando e grunhindo. O caçador

chamava os cães, assobiava, fazia uma bulha convencional para que a

Martha o ouvisse.

Elle não tinha visto o pedreiro; os cães é que o viram e deixaram o

porco destemido para atacarem o homem, com uma velha birra que lhe

tinham. O Zeferino, n’outra occasião, segundo o seu costume,

desprezaria a arremettida da matilha; mas, n’aquella conjunctura de odio

ao caçador, esperou a canzoada com o machado em riste, empunhava o cabo

com as mãos cabelludas, e fazia, com o corpo inclinado, avanços

provocadores. José Dias chamava os cães obedientes; mas o Zeferino,

muito azedo, engelhando na cara uns tregeitos de basofia, dizia

sarcastico:

–Deixe-os vir, deixe-os vir, que o primeiro que chega faço-lhe saltar

os miolos á cara de você.

Que se accommodasse, conciliava pacificamente o estudante–que os cães

não tinham outra falla. E o pedreiro insistente, muito arrogante:–que

venham para cá, e mais o dono, o caçador de borra! e dizia palavradas

canalhas, muito damnado por que vira apparecer a Martha na varanda, a

fazer meia com a cesta do novello no braço.

–Ó snr. Zeferino, falle bem, ponha côbro na lingua–advertiu o José

Dias com uma serenidade de máo agouro–quando eu lhe ladrar então se

fará com o machado para mim. Os cães ladraram-lhe, eu chamei-os, que

mais quer você, homem? Siga o seu caminho.

–O meu caminho? o meu caminho é este–disse batendo com o machado na

terra.–Quer você mandar-me embora d’aqui? Ora não seja tolo.

A presença da môça enfurecia-o; contra o seu costume, sentia-se

valente. O amor, como um vinho indigesto, dava-lhe a coragem interina

dos bebedos, e berrava:

–Se é homem, venha para cá! Você manda-me sahir d’aqui, seu pedaço

d’asno?

E o estudante, já amarello:

–Eu não o mando sahir d’ahi, nem lhe consinto que me chame asno. Olhe

que eu largo a espingarda, tiro-lhe das unhas o machado e dou-lhe com

elle.

–Ó alma do diabo!–exclamou o pedreiro crescendo para o caçador.

N’isto, um dos cães, atravessado de cão de gado e cadella coelheira,

que aprendêra a morder nas occasiões rezoaveis, atirou-se-lhe ao

assento das calças de estopa e puxou até lhe descobrir a epiderme da

nadega esquerda.

O pedreiro floreava debalde o machado; os golpes cortavam o ar, e nem de

leve apanhavam o cão, que dava pulos de esconso, atacando-o pela nadega

direita. A restante matilha fraternisára com o outro e juntavam os

focinhos num complexo de dentuças minacissimas com os olhos sanguineos

cravados nos movimentos do machado. José Dias, no entanto, espancava a

cainçada, e Martha não sabia se havia de descer para ajudar o pai a

accommodar a bulha, ou se havia de cahir na varanda a rir-se. Ella

sentia-se envergonhada do espectaculo que exhibia a calça esfarrapada;

mas não havia pudor que resistisse áquillo. O pedreiro sabia que o

cão lhe chegara um pouco á calça; mas, no calor da lucta, não

sentira esfriar-se-lhe a pelle descoberta, nem se lembrou que andava sem

ceroulas. Depois, como sentisse uma frescura extraordinaria na cutis,

exposta ao contacto da atmosphera, levou a mão conscienciosamente ao

sitio, e achou em si aquelle specimen obsoleto do Adão primitivamente

innocente. No entanto, Martha, não podendo já comsigo, entalada de

riso, fugira da varanda e atirára-se de bruços sobre a cama, a

rebolar-se, a espernear como se tivesse uma colica. O estudante

retirou-se assobiando á matilha ainda refilada ás nadegas do homem. O

Simeão coçava-se com as dez unhas e dizia velhacamente commovido:

–Mêtta-se ahi na córte da egua que eu vou-lhe buscar umas calças,

seu Zeferino, ou dá-se-lhe ahi quatro pontos p’ra remediar. Dê cá as

calças, e não se afflija…

O pedreiro respondeu-lhe porcamente e de modo tão trivial, que o outro

lhe replicou:

–Vá você!

E metteu-se em casa como quem receava contra-replica menos suja e mais

dura.

III

O Zeferino era afilhado do morgado de Barrimáo, um major de cavallaria,

convencionado em Evora-monte, miguelista intransigente, mas cordato.

Vivia no seu escalavrado solar com um irmão egresso benedictino. Fr.

Gervasio, muito cevado e inerte, continuava em casa a sua missão

monastica. Era um contemplativo. Não lia senão no livro da Natureza.

Se não dormia, estrumava o seu vegetalismo com muitos adubos crassos de

toicinho e capoeira, com um grande farfalhar de mastigação, porque

dispunha de dentadura insufficiente. Tinha outro signal ruidoso de

vida–era um pigarro de catarrhal chronica, arrancado dos gorgomilos com

tamanho estrupido que parecia ao longe o grito rouco de um estrangulado,

no 5.° acto de um drama de costumes. A velha creada da cozinha, muito

flatulenta, nunca pudéra affazer-se ás explosões d’aquella garganta

escabrosa de mucos empedrados. Quando o grasnido asperrimo de pavão lhe

feria os ouvidos, reboando nos concavos tectos dos salões, a mulher

estremecia e raras vezes deixava de resmungar:–Que mêdo! credo! diabos

leve a esgana do home, Deus me perdôe!

De dois em dois mezes appareciam em Barrimáo dous egressos de

Cabeceiras de Basto, companheiros de noviciado de fr. Gervasio.

Juntavam-se os tres amigos em uma intimidade de palestras saudosas. Com

intercadencias mudas de poetica tristeza, commemoravam os seus

conventuaes fallecidos, rezavam juntos pelos seus breviarios

benedictinos; depois, a passo cadencioso, claustral, iam para a mesa com

o recolhimento prescripto pela Regra do patriarcha. Ahi, pegava de puxar

por elles a natureza objectiva, e dava-lhe horas de salutar esquecimento

do passado irreparavel. Gorgolejavam copiosamente os vinhos

engarrafados, traiçoeiros, da companhia, em que fr. Gervasio derretia a

prestação; porque, de resto, a mesa do mano morgado era farta e a sua

bolsa generosa para as moderadas necessidades do egresso.

O major Zeferino Bezerra de Castro não tinha grande casa; mas, como era

solteiro e quinquagenario, fazia de conta que os bens lhe haviam de

sobejar á vida, vendendo os allodiaes e empenhando, se necessario

fosse, o morgadio, que era insignificante. Concorria com vinte moedas

para as miseraveis 1000 libras que o snr. D. Miguel recebia annualmente

de donativos de monarchas e dos seus partidarios portuguezes.[1]

Festejava dispendiosamente os natalicios do rei, convidando a jantar os

realistas notaveis da comarca; e, contando os annos da proscripção, ia

calculando a patente que lhe competia quando o soberano legitimo se

restaurasse. Correspondia-se com alguns camaradas, esquecidos e

atrophiados nas aldeias, o general Povoas, o Bernardino, o Magessi, o

Montalegre, o José Marcellino. Mas as cartas quem lh’as redigia era o

mano frade, recheando-as de trechos de politica de pulpito–resultado

das suas digestões morosas, contemplativas–que serviram de ornamento

nas columnas do Portugal velho, periodico miguelista da época.

N’aquelle anno, por meado de 1845, espalhára-se no ambiente dos

realistas, como um aroma de jardins floridos, o boato de que vinha o

snr. D. Miguel. O seu enorme partido sentia-se palpitar no anceio

d’aquelles vagos anhelos que estremeciam as nações pagans ao

visinhar-se o prophetisado apparecimento do Messias. Affirmam-no os

Santos Padres, e os padres do Minho asseveravam o mesmo a respeito do

principe proscripto. Fr. Gervasio recebia do alto da provincia cartas

mysteriosas d’uns padres que parochiavam na Povoa de Lanhoso e Vieira.

Era alli o foco latente do apostolado. N’aquelles estabulos de

ignorancia supersticiosa é que devia apparecer, pelos modos, o presepio

do novo redemptor. Citavam-se prophecias apocalypticas de frades que

estavam inteiros sob as lages das claustras. Convergiam áquelle ponto

missionarios de aspectos seraphicos, olhando para as estrellas como os

magos e os pastores da Palestina. O frade mostrava as cartas ao irmão e

dizia-lhe: «Elle ha coisa…»

–Mas muito grande!–corroborava o major com cabeçadas affirmativas

muito exageradas.

–A Russia move-se, é o que é–affirmou fr. Gervasio, correlacionando

a iniciativa de Lanhoso com a propaganda autocratica da Russia.

Em um d’estes dialogos, em que havia desabafos, exuberancias de jubilo,

interveio o Zeferino das Lamellas, o pedreiro afilhado do major. Vinha

contar o caso do Simeão de Prazins e a péga que teve com os cães do

Dias de Villalva. Mostrava a calça remendada–que por pouco lhe não

entravam no coiro os cães–dizia, e protestava vingar-se. O egresso

pacificava-o; que deixasse lá a rapariga e mais o estudante; que se

fosse preparando para desembainhar a espada de seu pai em defeza do

throno e do altar. E o major:

–Estamos chegados a ellas, Zeferino.

E o pedreiro, esfregando as mãos coreaceas, que ringiam como duas lixas

friccionadas:

–A elles, snr. padrinho! A espada vai-se amolar… Vou pedil-a ao

velho!

O pai de Zeferino, o Gaspar das Lamellas, tinha sido alferes do 17 de

linha; e, em 1834, como o perseguissem os liberaes do concelho por

pancadaria e testemunhos falsos nas devassas de 28, andou foragido

alguns mezes. Sequestraram-lhe os bens; e o filho que já era muito

barbado e não tinha modo de vida, fez-se pedreiro. Depois, applacadas

as furias dos vencedores e restabelecida a justiça, restituiram ao

Zeferino as terras devastadas. O ex-alferes sahiu do seu esconderijo, e

recolheu-se a casa com a espada muito cheia de verdete, dizendo que

havia de laval-a no sangue dos malhados. Em 1838, dia de natal,

embebedou-se despropositadamente e sahiu para a rua a dar vivas ao snr.

D. Miguel. Outros piteireiros, do mesmo credo, e affectos ás velhas

instituições, responderam aos vivas com um enthusiasmo homicida. O

Gaspar foi buscar a espada, cingiu a banda sobre a niza de saragoça,

poz a barretina com os amarellos muito oxidados, e, á frente d’um grupo

de jornaleiros e garotos, caminhou para a cabeça do concelho afim de

offerecer batalha campal ás auctoridades. Além da espada do caudilho,

havia na jolda tres espingardas reiunas; o restante eram foices de

gancho encavadas em grossas varas. Um porqueiro colossal floreava uma

lamina brunida da faca de matar os cevados. A guerrilha, já engrossada

por outros bebedos encontrados nas tavernas do transito, chegou â porta

do morgado de Barrimáo, e a clamorosos brados elegeram-o general. Já

se ouvia tocar a rebate em diversas torres, á discrição dos garotos

destacados. O morgado mandou-lhes dar vinho, e que debandassem, que

recolhessem a suas casas, porque iam levar grande tareia inutilmente. O

egresso veio a uma janella que abria sobre o atrio, e tentou

dissuadil-os do desvario que mais parecia um excesso de vinho que de

patriotismo–dizia. Não fez nada. Cada vez mais picado, o alferes,

faminto de vingança, bradava que estivera quinze mezes escondido, que

lhe tinham estragado a sua casa, e que ia pedir contas aos Trêpas e aos

Andrades de Santo Thyrso, uns malhados, cujas cabeças havia de deixar

espetadas em pinheiros.

Na villa ouvia-se o toque a rebate. Dizia-se que era incendio. Alguns

vadios atravessaram a ponte muito açodados em direcção ás freguezias

d’onde soavam as primeiras badaladas. O regedor de Villalva, o pai do

José Dias, descia esbaforido do monte do Barreiro a dar parte á

auctoridade. Assim que se espalhou a nova em Santo Thyrso, já se ouvia

alarido de vozes. A garotagem dava vivas, e guinchava uns apupos

prolongados que punham eccos nas margens tortuosas do rio Ave. Os

liberaes de Santo Thyrso rodearam o administrador, armados, com os seus

criados. Os negociantes com medo de saque tambem sahiram de clavinas. As

familias nas janellas faziam clamores, n’uma grande desolação.

N’aquella villa lembrava ainda a mortandade do tempo do cerco do Porto,

e havia velhos que presencearam outra semelhante no tempo dos francezes.

O regedor de Villalva dissera que o commandante da guerrilha era o

morgado de Barrimáo. Esta noticia fez augmentar o pavor, porque, se o

morgado, serio, prudente e bravo, acceitára o commando dos populares é

porque a cousa era séria. Os homens de negocio depuzeram as armas,

enfardelaram os valores e fugiram, caminho do Porto. Os proprietarios,

os empregados publicos, os officiaes de justiça, alguns que haviam

militado e emigrado, desceram á ponte armados em numero de oitenta.

Outros seguiram vereda differente para passar o rio. A guerrilha cuja

vozeada se aproximava, no trajecto de uma legua, pegou a sua febre a

mais de trezentos homens. Era um domingo de festa solemne, consagrado á

descida do Filho de Deus, para applacar os barbaros odios do genero

humano:–uma grande alegria que passaria despercebida, se o vinho não

preparasse as almas a comprehendel-a e sentil-a. Depois, muito

communicativa, como se vê. Gaspar das Lamellas emborracha-se ao jantar

e faz brindes ao Menino Jesus e ao snr. D. Miguel I. Pica-lhe na caneca,

pungem-o saudades do rei, e sahe para o terreiro a dar-lhe vivas.

Outros vinhos em ebulição respondem-lhe n’um grito de sinceridade

compacta. Trava da espada, que se tingira no sangue de tres batalhas á

volta do Porto; entra com elle a convicção em delirio acrisolada pela

allucinação da embriaguez. E o arrojo temerario dos grandes guerreiros

o que ó senão uma embriaguez de gloria, quando não é uma embriaguez

de genebra? Nas guerras civis portuguezas houve ahi um bravo soldado de

fortuna que, no vigor dos annos, ganhára as charlateiras de general e

uma corôa de conde. Os seus camaradas, mais retardados na carreira por

causa da abstinencia, diziam que elle nunca sahira victorioso de

campanha onde não entrasse bebedo. Este general, ao declinar da vida,

casado e abstemio, não deu uma pagina gloriosa á sua historia,

presidiu sem iniciativa, militar nem politica á Junta Suprema do Porto,

e fechou o cyclo das suas façanhas a parlamentar em Vieira com o padre

Casimiro, o General Defensor das cinco chagas.

Também no cerebro vinolento do alferes das Lamellas rutilavam os

relampagos da gloria quando, a brandir o gladio ferruginoso, descia, na

vanguarda da guerrilha, o outeiro sobre jacente á Ponte de Santo

Thyrso. Á entrada da ponte de páo havia taverna, com as prateleiras

alinhadas de garrafas da Companhia, com rotulos.

A multidão parou, avistando gente armada que descia a calçada d’além,

ao nivel da quinta do mosteiro de S. Bento. O taverneiro, muito

caloteado d’essa vez, disse ao commandante, ao Gaspar, que não cahisse

em se metter á ponte.

–Vocês vão cahir ahi n’essa ponte como tordos, o os que não cahirem

tem de largar os sócos a fugir–avisava, porque sabia que os de lá

eram têzos, e vinham todos armados.

O cabecilha tinha o seu vinho quasi digerido; a bravura começava a

ceder ás reflexões sensatas do taverneiro; mas o seu estado maior, uns

facinoras da quadrilha que tres annos antes infestara as encruzilhadas

da Terra Negra e Travagem, não transigiam, e forçavam-o a beber copos

de aguardente.–Que o primeiro que mostrasse os calcanhares ia malhar da

ponto abaixo!–protestavam os velhos salteadores do Minho, batendo com

as cronhas no balcão.

Entretanto, o administrador do concelho com dous empregados inermes

atravessava a ponte. A guerrilha, estupefacta da audacia, esperava-o

n’uma attitude pacifica, estupida, um retrahimento de covardia,

olhando-se uns para os outros e todos para o alferes. Elle, empurrado

pelos valentes, collocou-se á frente, na bocca da ponte, com a espada

nua. O administrador chegou muito de passo e perguntou se estava alli o

snr. morgado de Barrimáo, que desejava fallar-lhe.

–Que não estava; eu sou o chefe–disse o Gaspar.

–Logo me pareceu que um homem sério, como o morgado, não estaria á

frente d’este bom povo enganado–ponderou a auctoridade.–E vocemecê

quem é?–perguntou ao chefe.

–Que era o alferes das Lamellas, bem conhecido em toda a parte; que

perguntasse aos malhados de Santo Thyrso, a esses ladrões que o

perseguiram e lhe roubaram os seus bens.

O administrador, um bacharel, de cabelleira á Saint-Simon, era

discursivo e não perdia lanço de eloquencia em casos d’um romanesco

medonho. A torrente do rio rugia quebrada pelo triangulo dos pegões.

Uma rica e funebre paysagem, cortada de um lado pelos cataventos que

ringiam nas cristas das torres do mosteiro, e do outro pela matta

verde-negra, erriçada de pinheiros gementes. Um pittoresco cheio de

suggestões, d’uma palpitação cyclopica. Depois o enorme auditorio,

trezentas cabeças, fluctuando com as boccas muito escancaradas n’uma

bestialidade feramente spasmodica de lobos espantados por um archote

acceso. O meio era demosthenico, inspirativo. Borbotou-lhe a gôlfos um

palavriado discreto, aconselhando a turba a retirar-se _aos seus

apriscos_, á honrada labutação dos seus mesteres, e a não

perturbarem com _demagogias a pacificação dos animos e a sacratissima

inviolabilidade das instituições_. Quando o funccionario fechou a

parlenda, um dos mais bebedos, quer por chalaça, quer por insufficiente

comprehensão dos principios politicos da auctoridade, atirou o chapéu

ao ar e exclamou: «Viva o snr. D. Miguel I, rei de Portugal!»

A auctoridade ia replicar; mas a gritaria abafou-o. Elle voltou as

costas á canalha, e foi-se com bons exemplos de oradores antigos. Os

liberaes, logo que o viram retroceder, entraram na ponte de madeira com

um sonoro estrondo de marcha cadenciada.

Capitaneava-os um escrivão de direito, dos 7500, cavalleiro da Torre e

Espada, o Lobato, que pedira baixa de tenente no fim da campanha.

Outro bravo, o ex-sargento Lopes, que era guarda-chefe dos tabacos,

tinha pedido vinte homens, e atravessára com elles o Ave, na revolta do

rio, sem ser visto, na bateira do José Pinto Soares. Elle não podia

levar a bem que aquelles patêgos se retirassem sem uma sova pela

retaguarda e outra pela frente. Contava com a debandada pela ladeira das

mattas, e promettia, lá do alto, escorraçal-os de modo que elles se

espetassem entre dois fogos. Os seus vinte homens eram soldados com

baixa, guardas do tabaco, e socios aposentados das quadrilhas de

1834–um mixto de politicos, de ladrões e martyres das enxovias.

Os quatro facinoras da horda do alferes, quando viram a marcha firme e

solemne dos de Santo Thyrso,–é agora, rapazes!–exclamaram,

desfechando as espingardas. Os populares que as tinham, descarregaram as

suas, e avançaram, ponte dentro, n’uma arremettida impetuosamente

esbandalhada, de rodilhão. Uma das balas prostrára um arrieiro da

primeira fila dos liberaes; havia mais alguns feridos que se amparavam

gementes ás guardas da ponte. O bravo do Mindello viu cahir morto o seu

homem, e, contendo a furia das fileiras n’uma disciplina rigorosa, deu a

voz da descarga á primeira, e mandou abrir passagem á immediata, que

sustentava o fogo em quanto a outra carregava as armas.

Os pelouros cortavam fundo pelas carnes da populaça. Viam-se homens que

fugiam a coxearem, atiravam-se ás ribanceiras, escabujando em arrancos

de morte. Os que não tinham espingardas e ainda os que as tinham sem

cartuchame, pegavam dos tamancos e galgavam socalcos, buscando o refugio

dos pinhaes e carvalheiras.

O alferes sentiu um choque duro de coisa que lhe contundia as costas e

lhe apertava o pescoço. Era o Retrinca de S. Thiago d’Antas, o mais

feroz da sua malta, que se amparava n’elle, quando cahia varado por um

pelouro. Este espectaculo trivial não aterrava o soldado de Ponte

Ferreira, das Antas e da Asseiceira; mas dava-lhe as antigas pernas que

o serviram n’essas gloriosas batalhas. Tinha cincoenta annos, e fugia

ganhando a dianteira aos garotos do seu bando destroçado. Porém,

quando elle escalava a ladeira barrenta que se precipita ao sopé do

monte, desciam em saltos de bezerros mordidos por vespereiros os seus

homens, n’um turbilhão, acossados pelo tiroteio da companhia do

ex-sargento Lopes–uns barbaçudos que pareciam gigantes no tôpo da

collina, e davam uns berros clangorosos imitantes a mugidos de bois. O

dia de juizo!

O Gaspar arripiou carreira e desfilou por uma varzea alagada que ia

esbeiçar com o rio. Como a banda do alferes vermelhava ao longe, e a

espada a prumo no punho lhe dava uma caracterisação geitosa e

provocante para alvejar as espingardas, as balas sibilavam-lhe por

perto, chofrando nos pantanos. Alguns homens perseguiam-o chapinando no

lameiral, porque o chefe dos tabacos, o Lopes, dizia-lhes: «Ó

rapazes, vêde se mataides aquelle diabo que é o cabecilha!» Os mais

velleitos levavam-o esfalfado, cambaleando, atortemelado, quando o viram

desapparecer de subito entre uma espessa moita de platanos. D’ahi a

instantes, abeirando-se á ourela do rio, viram a barretina e a niza de

saragoça sobre uns comoros hervecidos; e, a distancia de dez varas,

aquelle bebedo immortal atravessava o rio a nado, n’uma tarde de

dezembro, com a espada nos dentes, e a banda a tiracollo.

–Ó alma do diabo!–dizia o Patarro de Monte Cordova, cevando a arma

com zagalotes para lhe atirar.–Vou matar aquelle pato bravo!

E o mais novo dos quatro, um imberbe que tinha pai:

–Não lhe atire, ó tio Patarro! É um velho, coitado! Não lhe vê os

cabellos brancos? Aquelle homem não se deve matar. Elle vai morrer

afogado antes de chegar á outra banda. Verá. Que raio de amizade elle

tem á espada! Aquillo é que é!

A meio do rio, onde a veia d’agua resvalava mais impetuosa, deixou-se

derivar sem esforço de natação. Mal bracejava. Depois, o Ave

espraiava-se em murmurios de lago dormente, muito barrento, e deixava-se

apégar. O alferes, com agua pela cinta, desatascou-se dos lamaçaes

d’além; e, horas depois, repassando o Ave na Ponte da Lagoncinha, e,

vencidas duas leguas de chafurdeiros e barrocas, entrava na sua casa das

Lamellas, bebia um grande trago de genebra, e, floreando a espada,

bradava: «Viva o snr. D. Miguel I!»

Depois, sobreveio-lhe um rheumatismo articular, e ficou tolhido.

Sete annos passados, quando todas as aldeias do Minho conclamavam D.

Miguel, elle ainda vivia, mas entrevado n’um carrinho, e chorava, em

impotentes arquejos do corpo paralytico, porque não podia amolar a

lamina da espada nos ossos dos malhados.

Tinha-a diante dos olhos pendurada n’uma escapula com o boldrié e a

banda. Ás vezes, depois de beber, punha-se a olhar para ella com os

olhos envidraçados de lagrimas, e pedia que a mettessem na sua

sepultura, que o enterrassem com ella. E enterraram. Espera-se que o

esqueleto d’este legitimista, com as phalanges esburgadas e recurvas no

punho azevrado da espada, resuscite, ao ulular da trombeta, na

resurreição geral das Legitimidades. Ponto é que a Russia se

môva–como dizia o frade de Barrimáo.

[Nota de rodapé 1: Um historiador moderno disse que D. Miguel em 1855

recebia setenta contos annuaes de donativos. Provavelmente deu causa a

esta liberalidade de cifras um lapso do snr. Joaquim Martins de Carvalho

que a pag. 254-255 dos seus _Apontamentos para a Historia

contemporanea_, transcreveu de uma carta de Lourenço Viegas o seguinte

periodo:… “Os rendimentos de el-rei compõem-se das 600 libras que vem

de Lisboa da commissão alimenticia, 1.000 francos mensaes que com

toda a exactidão lhe manda o conde de Chambord. 5.000 francos que

annualmente lhe manda o duque de Modena e 6.000 francos do _imperador

Fernando d’Austria_, tambem annuaes, mas sem época fixa, junto a alguns

extraordinarios da provincia do Minho, fazem subir a renda annual a

400.000 francos, e esta chega apenas para a despeza e economia

domestica.” Chegando apenas para a despeza domestica de D. Miguel,

72:000$000, quanto lhe seria necessario para as despezas de fóra? Um

dos zeros do snr. Martins de Carvalho deve passar para a direita do 4, e

reduzir a annuidade do principe a 7.200$000 réis ou 40.000 francos.]

IV

Do alto Minho continuavam as noticias alegremente agitadoras. O

Christovão Bezerra, ex-capitão mór de Santa Martha de Bouro, escreveu

ao seu parente de Barrimáo. Dizia-lhe que constava que o snr. D. Miguel

estava no seu reino, e–o que mais era–muito perto d’alli. Que não se

podia explicar mais pelo claro sem ter a certeza de que seu primo

entendia a cifra de communicação entre os membros da ordem de S.

Miguel da Ala, instituida pelo snr. D. Affonso Henriques e renovada

ultimamente pelo monarcha legitimo–explicava. O major Bezerra era

commendador da ordem e conhecia a cifra:–que escrevesse francamente. E,

desconfiando do correio, mandou a Santa Martha de Bouro o afilhado, o

filho do alferes Gaspar, com uma carta muito importante. O pedreiro, a

impar de soberba por tal mensagem, posto que não participasse do

segrede do padrinho que era discreto, disse ao pai:

–Ou eu me engano, ou o snr. D. Miguel está por ahi, não tarda…

O alferes sentiu uma descarga electrica na columna vertebral e

convulsionou-se extraordinariamente. Fazia lembrar phenomenos que se

contam de movimento galvanico nos paralyticos, colhidos de improviso

pelo terror ou pela exultação; mas o Gaspar, como só tinha o esophago

desempedido, bebeu, com a escorrencia absorvente d’um olho-marinho,

muita aguardente, e desatou a berrar o Rei-chegou.

O filho, com a discrição propria d’um agente secreto da restauração

realista, zangou-se com o berreiro civico do pai e perguntou-lhe se

estava bebedo. O velho enthusiasta, ferido no seu coração de vassalo e

de progenitor, teve um honrado intervallo lucido, quando lhe replicou:

–Se eu não estivesse aqui tolhido, respondia-te, malandro!

Deitou o albardão á egua e partiu para terras de Bouro o Zeferino.

Quando passava defronte da casa do Simeão, em Prazins, olhou de

esguelha, por debaixo da aba do chapéu, para o lavrador que estava

apondo os bois ao carro, e regougou um arrastado pigarro de goelas

encatarrhoadas; e, dando de espora á andadeira, deixou cahir o pão

ferrado ao longo da perna. «Qualquer dia, estou-te em cima!» dizia de

si comsigo, ladeando a bêsta em corcovos chibantes. O Simeão, quando o

perdeu de vista, murmurou:–Valha-te o diabo, banaboia!

O ex-capitão mór de Santa Martha respondeu ás perguntas do primo de

Barrimáo; e, como o portador se recommendou na qualidade de afilhado do

fidalgo e filho d’um alferes que commandára o ataque de 1838 sobre

Santo Thyrso, o Christovão Bezerra tratou-o muito bem e pediu-lhe

noticias d’esse ataque a Santo Thyrso que elle não conhecia. O pedreiro

contou a façanha do pai, a nadar, com a espada nos dentes; e o fidalgo

quando soube que elle estava entrevado, disse pungidamente: Mal

empregado!–que um general romano fizera o mesmo e que o levasse ás

caldas de Vizella á bomba quente.

Como estava conversando com o filho de tamanho realista, fez-lhe

confidencias:–que D. Miguel estava perto d’alli; mas não recebia

ninguem porque os malhados já o espreitavam em Portugal. Que a

acclamação havia de começar em terras de Bouro, e estender-se até

Lisboa; e que estivesse certo que el-rei nosso senhor lhe daria a

patente do pai ou talvez mais. O pedreiro esfregava os joelhos com as

mãos e bamboava-se hilariante na cadeira como um idiota. Tirou da

algibeira da vestia uma saquita de missanga, onde tinha tres peças e

sete pintos. Pôz o dinheiro com estrondo deante do Bezerra,–que o

mandasse a el-rei para as suas despezas; que eu, accrescentou, ha quatro

annos que lhe dou uma moeda d’oiro por anno; elle ha-de saber pelo rol

quem é o Zeferino das Lamellas, por que o padre Luiz de Sousa Couto, do

Porto, disse-me que el-rei conhece de nome todos os que lhe mandam

dinheiro, O fidalgo recusou:–que não estava auctorisado a receber

donativos, nem os julgava por em quanto necessarios, por que em poder do

Dr. Candido, de Anêlhe, estavam cincoenta contos, dados pela senhora

infanta D. Isabel Maria, para pôr a procissão na rua.

A carta de que Zeferino foi o ditoso portador era mais explicita.

Contava que D. Miguel estava escondido na residencia do abbade de S.

Gens de Calvos, no conselho da Povoa de Lanhoso, o reverendo Marcos

Antonio de Faria Rebello.[2] Que pouquissimas pessoas o tinham visto,

porque sua magestade só se mostraria aos seus amigos fieis quando

entrassem pela Galliza os generaes estrangeiros que se esperavam, uns do

antigo exercito carlista, outros de Inglaterra.

Esta noticia dos generaes estranhos beliscou a vaidade nacional do major

Zeferino Bezerra. Parecia-lho impossivel que o principe proscripto não

confiasse na pericia e lealdade do Santa Martha, do Victorino, do Povoas

e Bernardino. Era uma ingratidão, dizia elle ao mano frade, que

accrescentou:–e uma bestialidade. El-rei deve saber o que lhe valeram o

Bourmont e o Pussieux e o Mac-Donnell, no fim da campanha. Sabes

tu?–rematou o morgado–aqui anda marosca. O que tratam é de se

abotoarem com os cincoenta contos da infanta D. Isabel Maria, e o primo

Christovão é um asno chapado.

–Escreve-se ao Povoas e ao Bernardino–aconselhou o egresso–que digam

alguma coisa.

Os militares realistas responderam que sem duvida estava a levedar

alguma tentativa de restauração; que o Ribeiro Saraiva trabalhava

devéras; que o snr. D. Miguel era esperado em Londres; mas que não

estava ao reino, nem cá viria senão para se assentar de vez no seu

throno usurpado.

–Deixa-te de asneiras, Zeferino–dizia o fidalgo ao afilhado com as

cartas na mão–el-rei ha-de vir; mas não veio. Meu primo foi codilhado

pelo abbade de Calvos, e eu vou-lhe escrever que não seja palerma, nem

caia com uma de X para o alevantamento que é uma comedella.

O pedreiro, não obstante, apostava dobrado contra singelo que D. Miguel

estava em Calvos, e puxava pela saquita de missanga com gestos de

troquilha de burros em feira:

–Aposto! Aqui está dinheiro! O fidalgo de Quadros, o snr. tenente

coronel Cerveira Lobo tambem diz que el-rei já por cá anda.

–O Cerveira Lobo! olha que borrachão!–disse o frade.

–Quem cá está é o rei dos bebedor no corpo d’elle–accrescentou o

morgado.

–Mas diz que o snr. D. Miguel I gostava muito d’elle–objectou o

pedreiro.–Ouvi-lh’o eu.

–Não duvido…–explicou o frade–que o snr. D. Miguel gostava de

grandes patifes…

O primo Christovão redarguiu, magoado na sua esperteza, que era tão

certo estar el-rei em Calvos como era certo ter-lhe beijado a regia mão

em casa do abbade, na noite sempre memoravel de 16 de abril de 1845. Que

só o tinha visto de relance em Braga em 32, mas que o conhecêra pelo

retrato; que até manquejava um pouco, tal e qual, como se sabe, depois

que sua magestade quebrou a perna em 28. Que el-rei nomeara o abbade de

Calvos seu capellão-mór, que déra a mitra de Coimbra ao abbade de

Priscos, e fizera chantre o padre Manoel das Agras, e a elle lhe fizera

a mercê de duas commandas e o titulo de barão de Bouro, afora outras

graças a diversos clerigos e leigos.

–Que te parece isto?–perguntou o morgado ao frade.

–Parece-me a notoria estupidez do primo Bezerra e mais dos padres; mas,

se o homem que lá está é o D. Miguel, então o estupido é elle, e

que me perdôe sua magestade fidelissima…

Escreveu-se novamente ao Povoas, ao Tavares de Fagilde e ao Pontes, um

collaborador da Nação. Responderam-lhe que não havia tal D. Miguel

em Calvos; mas que deixasse correr o marfim, por que era necessario uma

agitação preparatoria, um simulacro, uma apalpadella…

–Quer dizer–reflexionou o frade–que o tal impostor é um Baptista, o

precursor do verdadeiro Messias. Pois deixemos correr o marfim, e mais o

simulacro … que palpem,–e, pondo as duas mãos engalfinhadas sobre o

umbigo proeminente, fazia girar um dedo pollegar á volta do outro. Que o

que fosse soaria, e não cahisse o mano Zeferino na estulticia de se

comprometter sem que os generaes portuguezes sahissem á rua.

Na correnteza d’estas coisas, o Zeferino das Lamellas não trabalhava de

pedreiro; abandonou as obras de alvenaria aos officiaes, e andava n’uma

dobadoira de casa do padrinho para casa do tenente-coronel realista, o

Vasco Cerveira Leite, morgado de Quadros, um homem nascido

illustremente, que, desde Evora Monte, não cortára as barbas nem

sahira das minas da casa-solar em Vermuim.

Como a sua paixão era inconsolavel com o destino, deu-se á

distracção do alcool; e, porque tinha a consciencia da sua miseria de

bebedo, fechava-se no seu quarto, onde ás vezes cahia amodorrado sobre

o vomito. Imbecilisára-se. Cerveira tinha soffrido um ataque cerebral

quando o brigadeiro José Urbano de Carvalho infamemente se passara com

alguns esquadrões de cavallaria para o centro da divisão do duque da

Terceira, na Chamusca. Elle vira o seu coronel Antonio Cardoso de

Albuquerque dar vivas á carta constitucional e a D. Maria II. Achou-se

arrastado, illaqueado e prisioneiro, quando procurava abrir com a espada

uma sepultura honrosa. Ali se extinguira coberto do opprobrio, n’aquella

hora, o bravo e leal regimento de Chaves que nunca dera um desertor para

as fileiras do inimigo. O tenente-coronel, desde esse dia, foi um

desgraçado incomprehendido que se embriagava para esquecer o

reviramento subito da sua carreira. Depois, a corrente travada das

miserias. Tinha filhos que se emborrachavam como elle, e filhas que se

namoravam dos engenheiros das estradas, e andavam pelas romarias de

roupinhas escarlates, com botinas de ponteira de verniz e chapéus

desabados de sêda preta com borlas e plumas. Sua mãe tinha sido

açafata da apostolica D. Carlota Joaquina, fizera-se mulher no

Ramalhão, e gabava-se de ter sido amada do conde de Villa Flôr. Quando

entrou no vasto e velho casarão de Quadros, teve hysterismos

formidaveis e acordava os eccos das montanhas com gritos que punham

terrores sobrenaturaes na visinhança. O Cerveira Leite poderia viver

abundantemente na côrte, por que os seus rendimentos e foros eram muito

importantes: é o que D. Honorata lhe pedia com lagrimas; mas elle,

colerico:–que não podia encarar os malhados, e não sahiria mais de

casa sem as suas divisas de tenente coronel de dragões. E,

apontando-lhe para os cinco filhos:

–Sê boa mãe, trata d’essas creanças que andam ahi porcas que fazem

nojo!–Tinha estas equidades em jejum.

E ella:

–Mais nojo me fazem as borracheiras de você!

E o fidalgo então disciplinava-a militarmente. Quando lhe não dava

alguns pontapés, desfechava-lhe um tiroteio de palavradas de tarimba, e

perguntava-lhe se tinha saudades dos bordeis do Ramalhão, aquelles

pagodes reaes. D’esta procacidade esqualida, derivou a um mutismo

estupido. Não lhe respondia. Fechava-se no seu quarto, contiguo á

garrafeira.

D. Honorata Guião teria vinte e oito annos, quando sahiu de Lisboa para

o Minho em 34. Era formosa das finas graças aristocraticas. Uma

elegancia nervosa, inquieta, mordiscada de desejos como uma flôr branca

muito picada das abelhas. Acceitára o major Cerveira, porque era rico e

estadeava na côrte as suas librés. Tinha trinta annos, e dizia-se que

aos quarenta seria general, porque D. Miguel gostava muito d’elle.

Rosnava-se que o Cerveira tinha sido um dos assassinos do marquez de

Loulé.

Este rapaz de côrte e da intimidade do rei e das infantas, disputado

pelas damas da rainha, era aquelle ebrio encanecido que, debruçado na

janella do seu quarto, fortemente fincado no peitoril de ferro da

sacada, revessava ao caminho publico golfos aziumados de vinhaça, e

dizia garotices de lacaio ás raparigas que passavam medrosas e o

saudavam;–Guarde Deus v. s.ª, snr. fidalgo!–Tenha v. s.ª muito boas

tardes, snr. morgado!–E elle, almofaçando as barbas conspurcadas de

vomito:–Ó brejeira, deixa lá vêr o patriotismo; que tal é a anca?

Não respondes, catraia? Olha como aquella rebola os quadris, o grande

coldre!–As cachopas não respondiam; safavam-se com um grande medo,

porque eram suas caseiras; mas commentavam:–Que levasse o diabo o

piteireiro do fidalgo!–que a fidalga fizera bem era se pisgar com o

doutor dos Pombaes.–Quer não–contrariava uma lavradeira idosa–foi

má mulher que deixou assim os filhos, cinco creanças! uma desgraça!

Nem as cadellas faziam isso. Os mais velhos já se emborracham, e as

meninas estão quasi mulheres e ainda não foram ao confêsso nem sabem

a doutrina. Que uma d’ellas, a Therezinha, já se enfeitava para o

estudante das Quintans que andava por lá feito caçador, e que o

morgadinho, o snr. Heitor, namorava a filha do José Alho, e até se

dizia que lhe fallára em casamento. Vêde vós que desgraça, ó

môças! Um menino tão rico e tão fidalgo, vi-o aqui ha tempos na

taberna de Villaverde que se não lambia, a pagar vinho ao Alho e mais

á croia da filha, e a comerem todos iscas de bacalháo com as mãos! Ao

que eu vi chegar um senhor dos fidalgos de Quadros! Quando eu era

rapariguita, aquelles senhores nunca sahiam sem os seus mochillas

fardados e tinham liteiras com as armas reaes pintadas. Faziam mesmo um

respeito! O snr. Rodrigo, pai d’este morgado velho, era d’isto dos

governos lá de Lisboa, e quando vinha vêr as suas quintas, ó

senhores, cahia ahi o poder do mundo de Braga e Guimarães a visital-o!

E as fidalgas? isso então a gente, quando as via, corria logo a

beijar-lhe a mão, e ellas no dia de Paschoa mandavam as cachopas

lenços para a cabeça e regueifas de pão podre. Aquella casa estava

sempre cheia de frades das ordens ricas…

–Isso, isso … eu logo vi que essas fidalgas haviam de estar cheias de

frades de ordens ricas–dizia o José Dias de Villalva.–Muito cheias de

frades aquellas fidalgas, hein?

–Ahi vens tu com as tuas alicantinas–retrucava, pronostica e solemne,

a tia Rosa de Carude.–É o que tu estudas, meu valdevinos. Agora é

melhor que então, pois não foste? As fidalgas d’hoje em dia

presentemente fogem c’os doutores e deixam os filhos… Isto agora é

que é bom ás direitas, pois não é? No tempo antigo, valha-me Deus,

as fidalgas eram umas desavergonhadas que conheciam frades e creavam os

seus filhos.

–Os filhos dos frades?–perguntava o Dias.

–Cala-te ahi, bôca damnada! Olha que padre havia de sahir de ti! Ainda

bem que a Martha de Prazins te fez mudar de rumo.

A fuga da Honorata Guião com o Silveira dos Pombaes não amotinara a

opinião publica escandalisada. A excepção da austera Rosa de Carude,

toda a gente deu razão á fidalga. O Cerveira tinha amigas da ralé,

que mettia em casa–uma diversão á embriaguez, quando não exercia as

duas distracções em uma promiscuidade desaforada. D. Honorata

visitava-se unicamente com a D. Andreza da Silveira, da casa dos

Pombaes, irmã d’um bacharel delegado em Amarante. Chorava muito com

ella e pedia-lhe que perguntasse ao mano doutor se poderia separar-se

por justiça, antes de se atirar a uma cisterna. D. Andreza pediu ao

irmão que viesse ouvir as tristes allegações da sua desgraçada

amiga.

Estava Honorata nos trinta e tres annos, quando Silveira a encontrou nos

Pombaes. O delegado era um romantico. Emigrára em 28, sendo estudante,

quando alguns membros da sociedade dos Divodignos padeceram o

supplicio da forca pelo homicidio dos lentes. Completára a formatura em

38 e fôra despachado. Muito lido em Schiller e Arlincourt. Fazia solaus

em que havia abencerragens e infantas christãs apaixonadas que tocavam

arrabis, banhadas de lua nos revelins dos castellos roqueiros. Tambem

fazia prosa na Gazeta litteraria do Porto,–scenas dramaticas em que

se jurava pela gorja e havia homens de prol que arrastavam mantos

negros, cravavam laminas de Toledo ás portas de Dom Fuas, e, cruzando

os braços, rugiam cavernosamente: «Ah! Dom ribaldo, Dom ribaldo!» E

depois, os arrepios d’uma casquinada secca, d’um estridente grasnido de

gaivotas que se espicaçam por sobre o mar banzeiro.

A Honorata, esposa deplorativa, dama da rainha, esbeltamente magra,

d’uma elegancia de raça afinada nos salões da Bemposta, pallidez

eburnea, esmaecida, airs évaporés, um sorriso nobre de ironia

rebelde á desgraça, com a dupla poesia do martyrio e da belleza,

ultrapassou a encarnação viva dos ideaes do bacharel. Ella tinha pejo

de lhe contar os seus infortunios, a vida crapulosa do marido, a

libertinagem de portas a dentro com as jornaleiras, e o abandono da

educação dos filhos. Andreza é que contava tudo ao mano Adolpho na

presença da martyr. Que o Cerveira se embriagava todas as tardes e

tinha amasias da ultima gentalha que punham e dispunham em casa. Que os

meninos eram creados brutamente; que o mais velho, o Heitor, nem lêr

sabia; porque o pai tambem fazia mal o seu nome. Que tiveram um padre de

dentro para os ensinar, mas que o padre, em vez de lhes dar lição,

trabalhava de carpinteiro em remendar os sobrados, e quando era a hora

do estudo largava a enxó e vinha em mangas de camisa, sem gravata e de

socos para a sala. Que os meninos não lhe tinham respeito nenhum, por

isso o Heitor, quando elle o ameaçou com a palmatoria, respondeu que

lhe dava uma navalhada. O pai achou-lhe graça, e o padre foi-se embora.

Depois, entrou um velho que dava escóla em Guimarães, e os quizera

ensinar com muita paciencia; mas o Heitor e mais o Egas taes arrelias

lhe faziam que o pobre homem fugiu. Que D. Honorata soffria aquelle

flagello desde a queda da realeza, como se fosse a culpada da Victoria

de D. Pedro. Era da familia dos Guiões, muito intimos do snr. D. Miguel

e do conde de Basto; mas todos os seus parentes foram perseguidos,

roubados, de modo que ella, ainda que quizesse fugir ao marido, não

tinha em Lisboa familia que a pudesse sustentar;–que, se não fosse

isso, já teria acabado o seu suplicio, e que muitas vezes pensára em

se matar, mas…

–Os filhinhos…–atalhou Adolpho sentimentalmente.

–Não, snr.–acudiu a dama de Carlota Joaquina–não são os filhos. O

coração de mãe só se enche do amor aos filhos quando se evapora o

amor aos pais. Eu nunca amei este homem. Imposeram-me o casamento,

aproveitaram-se do despeito que eu sentia pelas ingratidões d’um conde

que eu amava, e casaram-me á pressa. O caracter d’este homem não

peorou com a desgraça da politica; elle é o que sempre foi, com a

differença de que na côrte embriagava-se com os fidalgos, no Alfeite e

em Queluz, e por lá dormia. As mulheres que corrompia ou o corrompiam

não eram minhas creadas nem minhas conhecidas; e, se o eram, eu apenas

tinha a convicção de que elle era um devasso. Tenho cinco filhos d

este homem; mas basta que eu lhe diga, snr. doutor Adolpho, que são

d’elle, são os productos amaldiçoados de uma obrigação estupida–a

aviltadora obrigação de ser mãe quando se é esposa.

Tinha dito. O bacharel nunca ouvira coisa assim, nem se lembrava de ler

achado nos romances uma razão tão philosophica e concludente da

Justiça com que a mãe pôde aborrecer os filhos.

–Sentia vontade de me ajoelhar diante d’ella!–dizia Adolpho á

irmã.–Que formosura e que talento, Andreza! Ó mana, eu viajei cinco

annos, vi as mulheres mais encantadoras da Europa, estive no Pardo, no

Bois de Boulogne, no Hyde-Park, e nunca vi mulher que tanto me

penetrasse os intimos seios d’alma! Nunca, por estranha fatalidade,

nunca! Como é que eu sinto aos vinte e oito annos as palpitações d’um

coração que nasce? Que faisca de amor é esta que me lavra um incendio

devastador das alegrias d’alma que ainda hontem me douravam a

existencia?

Era o estylo hydropico de Arlincourt; mas é de crêr que exprimisse

garrafalmente a singela e natural commoção que lhe fez a gentileza, a

poesia elegiaca, a magestade inflexa d’aquella mulher a quem a desgraça

dera uma critica moderna e revolucionaria na religião das mães.

D. Andreza, escandalisada, cortava-lhe os voadouros perguntando-lhe se a

separação judicial poderia dar meios de subsistencia a Honorata. O

bacharel, muito abstracto, parecia esquecido do codigo. O estado da sua

alma não lhe consentia folhear a infame prosa com mão jurisperita.

–Que havia de estudar a questão; mas que lhe parecia que ella,

requerendo o divorcio, apenas tinha alimentos por não ter trazido nada

ao casal.–Estas phrases eram mastigadas com um tedio, um engulho, como

se, depois de declamar uma Contemplação de Lamartine, tivesse de

recitar dois paragraphos da lei da emphyteuse.

D. Andreza era senhora ajuizada, muito séria, educada no convento de

Vairão; tinha missa em casa, e escrevia cartas a diversas freiras,

pondo sempre no alto do papel: Jesus, Maria, José. Andava nos trinta

a cinco annos, muito lymphatica e um grande horror aos vicios da carne.

O mano Adolpho conhecia-lhe a indole. Não podia esperar d’ella

applauso, nem sequer condescendencia, e muito menos auxilio á sua

affeição a mulher casada. Andreza concordava com o irmão na formosura

de Honorata; mas observava com um risinho malicioso que o não chamára

para saber se a sua amiga era bonita ou feia; mas sim para aconselhal-a

e dirigil-a na separação do marido por justiça.

O doutor Adolpho absteve-se de enthusiasmos, e poz-se a estudar a

questão, em conferencias com o Bento Cardoso, de Guimarães, e o Torres

e Almeida, o Rasqueja de Braga, dois chavões. Mas o que elle queria era

córar as delongas nos Pombaes, ganhar tempo, a salvo das suspeitas da

mana e do seu capellão, um realista finorio que sabia da poda, e trazia

a pedra no sapato, dizia, cacarejando uma risada velhaca–e conhecia

até onde podia chegar a fragilidade de um homem sem solidos principios

de religião, estragado por essas nações.

D. Andreza andava assustada, porque o mano nem ia para Amarante nem dava

começo ao processo. A Honorata apparecia-lhe radiosa, com um grande

esmero no trajar, vestidos fóra da moda, mas elegantes, ricos, de

mangas perdidas, com uns decotes que punham nos olhos do capellão

luzernas exquisitas, escrupulos. Adolpho era discreto na presença da

mana. Contava as suas viagens, durante a emigração, citava nomes de

litteratos desconhecidos á fidalga, seus amigos intimos em Pariz; ai!

Pariz!–exclamava–Se eu então me passaria pela mente que havia de vir

de Pariz para Amarante!

–Elle porta-se muito serio–dizia D. Andreza ao padre Rocha. Ella é

que me parece mais levantada, muito azevieira, não acha?

–Acho, acho…–confirmava o capellão.–D’aqui rebenta coisa, minha

senhora; rebenta, v. ex.ª verá…

E, com effeito, estava a rebentar, na phrase explosiva do padre Rocha. O

delegado tinha correspondencia diaria com Honorata, mediante uma caseira

de sua mana, irmã d’uma criada do Cerveira Lobo. Cartas incendiarias

escriptas durante a noite trocavam-se de manhã, quando o Adolpho sahia

a respirar os balsamos das ribanceiras orvalhadas. Ás vezes, subia a

encosta até á crista do monte do castello de Vermuim. D’aqui, avistava-se

por sobre as selvas verdes de carvalheiras e pinhaes a vasta

casaria pardacenta de Quadros, com dous torreões denticulados. No

andaime de um dos torreões via-se um vulto branco, com o braço

amparado em uma das ameias, e a cabeça encostada á mão como nas

baladas de Baour Lormian. Era Honorata, com o binoculo assestado na

fraga onde estava Adolpho, alaranjado pela primeira resplandecencia do

sol nascente.

Ao cabo de duas semanas, sahiram dos dominios da bailada. Uma noite,

partiram de Guimarães, caminho do Porto, dous cavallos do Gaitas, e

pararam na Ponte de Brito. Um dos cavallos era arreiado com selim de

senhora. Por volta da meia noite, Adolpho e Honorata, n’um passo miudo,

com uma anciedade, mixto de exultação e de susto, chegaram á Ponte de

Brito. Elle ajudou-a a sentar-se na sella; cavalgou, disse aos dois

arrieiros o seu destino, e partiram a trote largo.

[Nota de rodapé 2: Como seria de máo gosto inventar este episodio,

imponho-me o dever de affirmar que estas noticias me foram transmittidas

por um illustrado cavalheiro da Povoa de Lanhoso, o snr. José Joaquim

Ferreira de Mello e Andrade, da casa nobillissima das Argas, fallecido,

com mais de oitenta annos de idade, em 1881. Comquanto a imprensa

contemporanea, que eu saiba, não fallasse no pseudo–D. Miguel, as

revelações do ancião de Lanhoso merecem-me e são dignas de toda a

confiança.

Além d’isso, consultei o reverendo Casimiro José Vieira, tão

celebrado quando dirigia com mão armada a revolução do Minho, que se

chamou Maria da Fonte. Hoje, com 66 annos de idade, vive na sua casa da

Alegria, no concelho de Felgueiras, ao sopé do monte de Santa Quiteria,

preparando as suas Memorias, que devem esclarecer as obscuridades

originaes da insurreição de duas provincias. Este padre que, aos

trinta annos, foi conclamado general pelo povo, e parlamentou face a

face com o conde das Antas, respondeu assim á minha consulta: _Eu

apenas posso dizer a v. que foi verdade ter estado o tal impostor

occulto em casa do abbade, por que elle mesmo m’o disse; mas nada lhe

perguntei a tal respeito, por me lembrar que elle teria vergonha de se

deixar enganar, depois de lhe ter beijado a mão muitas vezes, no tempo

de estudante e seminarista, quando o snr. D. Miguel esteve em Braga, a

ponto de se ter tomado saliente para o mesmo snr. D. Miguel, como o

mesmo abbade me contou tambem, mas por isso mesmo nada mais posso

accrescentar_…[3]]

[Nota de rodapé 3: Carta de 11 de novembro de 1882.]

V

Seis annos depois, em 1845, quando o Zeferino das Lamellas andava em

roda viva de Barrimáo para Quadros, o Cerveira não tinha alterado

sensivelmente os seus habitos. Estava muito gordo, saude de ferro–um

desmentido triumphante aos follicularios que desacreditam as virtudes

hygienicas, nutrientes do alcool. Os vomitorios quotidianos explicavam a

depurada e sadia carnadura do tenente-coronel. Orçava pelos cincoenta

annos, com um arrogante aspecto marcial, de intensas barbas

grisalhas,–olhos rutilantes afogueados pela calcinação cerebral. As

filhas não mostravam vestigios alguns de educação senhoril. Aquella

Therezinha, que a Rosa de Carude denunciára, fugira para casar com o

minorista das Quintans. As outras duas, muito boçaes e alavradeiradas,

tinham amantes–uns engenheiros e empreiteiros do conde de Clarange

Lucotte, que andava fazendo as estradas entre Braga, Porto e Guimarães.

Ninguem decente as queria para casar porque, além do descredito, o pai

não dava dote; e, desde que a mãe fugira, convenceu-se de que não

eram suas filhas. Heitor e Egas, dous galhardos moços, de jaqueta de

alamares de prata, faixa vermelha, e sapatos de prateleira com ilhozes

amarellos, tinham eguas travadas que entravam pelas feiras n’um arranque

de rópia e pimponice, que ia tudo razo. De resto, valentes e bebedos,

possantes garanhões de femeaço reles, e muito esquivos a tratarem com

senhoras–canhestros e bestiaes. Roubavam o milho e o vinho; vendiam,

nas mattas distantes, ao desbarato, córtes de madeira e roças de

matto; além d’isso tinham umas pequenas mezadas que o pai lhes dava.

Ainda assim, a casa de Quadros não estava empenhada, prosperava, e era

das primeiras do concelho. O luxo do fidalgo era a garrafeira. Mais

nada. As filhas de Honorata quando, entre si, fallavam da mãe,

chamavam-lhe «aquella desavergonhada»; os rapazes com um desapego

desleixado que poderia fingir dignidade, nem se lembravam que tinham

mãe. Quanto ao pai, esse antes de jantar, era taciturno, casmurro, como

quem se esforça por sacudir um pesadello; e, de tarde, sumia-se para

recomeçar as suas visões luminosas interceptadas pelas trevas

momentaneas da razão. Não se sabe o que elle pensava da mulher.

Admittia pouca gente em sua casa e pouquissima á sua presença. Além

dos caseiros que lhe pagavam as grossas rendas de Villa do Conde, de

Esmoriz e S. Cosme do Valle, apenas recebia o pedreiro das Lamellas que

lhe fizera os canastros e reconstruira algumas paredes desabadas.

Conhecia-lhe o pai, o alferes, desde a batalha de Ponte Ferreira.

Mandava-lhe botijas de genebra e massos de cigarros;–que bebesse, que

se embebedasse, que os tempos não iam para outra coisa. E o alferes com

vaidade de fino:

–A quem elle o vem dizer!

Ultimamente, fallavam muito da chegada do snr. D. Miguel–«o meu velho

amigo,» dizia o Cerveira, pondo as mãos no peito e os olhos ao tecto.

–Venha elle, e vêr-me-has, Zeferino, á frente dos meus dragões de

Chaves:–Relampagueavam-lhe então as pupillas e fazia largos gestos

marciaes, com o braço tremulo como se brandisse a espada, rompendo um

quadrado; montado na phantasia, arqueava as pernas, descahia o tronco

sobre um imaginario cavallo empinado e bufava com tregeitos ferozes. Era

d’um ridiculo lacrymavel. O Zeferino dizia ao pai que ás vezes lhe

tinha medo quando elle fazia aquellas partes.

–O vinho do Porto é o diabo!–dizia o alferes com uma grande

experiencia d’essas façanhas incruentas–é o diabo!

O Zeferino, na volta de Santa Martha de Bouro, contou-lhe o que soubera

em casa do capitão-mór. O tenente-coronel quiz immediatamente partir

para Lanhoso; mas não tinha roupa decente para se apresentar a el-rei.

As fardas estavam traçadas, podres com um bafio de rodilhas no fundo de

uma arca; dos galões restava um tecido esbranquiçado com laivos

verdoengos; o casco das dragonas esfarinhou-se-lhe nas mãos roido pelos

ratos. Não tinha casaca. Desde a convenção d’Evora Monte, mandava

fazer a Guimarães uns ferragoules de mescla á laia de capote de

soldado para o inverno; de verão, para equilibrar o calor artificial

interno com o da atmosphera, andava em ceroulas e fazia leque da fralda.

Por decencia, fechava-se nos seus aposentos. Mandou chamar um alfaiate a

Braga, o Cambraia da rua do Souto, para se vestir á militar e á

paizana.

Entretanto o Zeferino, um pouco desanimado, contou-lhe que o seu

padrinho de Barrimáo e mais o frade não acreditavam que el-rei

estivesse em Calvos; que era uma comedella do dr. Candido d’Anêlhe e

dos padres para apanharem cincoenta contos á D. Isabel Maria; que os

generaes do snr. D. Miguel não sabiam de nada.

O Cerveira Lobo esfriou. Tambem me parece, dizia, que se o meu velho

amigo D. Miguel ahi estivesse, já me tinha mandado chamar.

Mas, depois que o Bezerra de Bouro asseverou que beijára a mão

d’el-rei, o pedreiro e o tenente-coronel já não podiam duvidar.

Combinou o fidalgo com Zeferino que partisse elle para Lanhoso, e

dissesse ao capitão-mór que o levasse a Calvos, e o abbade que

participasse a el-rei que estava alli um proprio com uma carta de Vasco

da Cerveira Lobo, tenente-coronel de dragões.

–Assim que el-rei ouvir o meu nome, entras logo, immediatamente, n’um

prompto. Depois, põe-te de joelhos, e entrega-lhe a carta, percebeste?

Tu vais e trazes-me resposta. Por estes oito dias, o mais tardar, tenho

cá o fardamento. No caso que sua magestade me mande ir vou, se não,

trato de chamar ás armas cinco ou seis mil homens com que posso contar.

Zeferino, para evitar questões atrasadoras, não disse nada ao padrinho

nem ao pai, receando as expansões usuaes da carraspana.

O Cerveira dizia ao padre Rocha, capellão de D. Andreza:–Idéas não

me faltam; mas esqueci aquillo que se chama … sim aquillo com que se

escreve, quero dizer…

–Ortographia?

–É como diz, padre Rocha, ortographia.

Era o exordio para lhe dar parte que o seu amigo e rei D. Miguel estava

no concelho da Povoa de Lanhoso; que lhe queria escrever; mas que não

se mettia n’isso; e accrescentava:–elle, o rei, aqui ha treze annos

sabia tanta ortographia como eu; mas agora dizem as gazetas que elle

estudou coisas e coisas e tal. Pedia, portanto, ao padre Rocha que lhe

escrevesse a carta para elle a copiar de seu vagar. E, pondo-lhe a mão

no hombro:–E ouviu, padre? Vá pensando no que quer; uma boa abbadia,

S. Thiago d’Antas, hein? serve-lhe? ou antes quereria ser conego? Emfim,

pense lá… Nós cá estamos ás ordens.

O padre era a fina flôr do clero realista. Sensato, intelligente e

honesto. Primeiro, quando o Cerveira lhe revelou a meia-voz a chegada do

seu amigo e rei D. Miguel, imaginou-o no seu estado normal de bebedeira.

Depois, reparando mais nas attitudes firmes e desempeno da lingua,

julgou-o sandeu, amollecimento cerebral pela alcoolisação;–por fim

convenceu-se de que o pobre homem era enganado e escarnecido por alguns

disfructadores. O padre tinha muita compaixão do fidalgo que a mulher e

as filhas enlameavam torpemente. Elle avisára D. Andreza que, no dia em

que o snr. doutor Adolpho entrasse nos Pombaes pela porta principal,

elle sahiria pela porta travessa; e a fidalga levára tão a mal o

proceder do irmão que pensava em fazer testamento para que os filhos

d’elle e de Honorata lhe não herdassem as quintas. Sabia-se n’esse

tempo que o doutor Adolpho da Silveira era juiz de direito nos Açores e

tinha comsigo uma formosa amante com tres meninos.

A unica idéa com que o Cerveira contribuiu para a redacção da carta

foi que escrevesse:–«se vossa magestade precisa de dinheiro, diga o

que quer que eu até onde chegarem as minhas posses está tudo ás

ordens del-rei meu senhor.»

O padre Rocha não sé esquivou a collaborar na indromina, dizia elle a

D. Andreza,–porque «eu, pela resposta da carta, hei-de seguir o fio da

esparrela que querem armar ao parvo do homem.»

A carta ia pomposa, a ponto de Cerveira pedir commentarios,

explicações. Que estava uma obra profunda–dizia o fidalgo instruido

em fim nas obscuresas do estylo.

E, tirando seis pintos do bolso do colete:

–Ahi tem para o seu rapé, merece-os.

O capellão não acceitou; pediu que os applicasse por sua intenção ás

necessidades do snr. D. Miguel.

–É um realista ás direitas, padre, um grande realista!–E, guardando

os seis pintos, abraçou-o effusivamente e offereceu-lhe um calice de

–Eu desejaria muito vêr a resposta de sua magestade–dizia o padre

Rocha.

–Isso é logo que ella chegar, padre! pois então? Cá entre nós não

ha segredos; e, se o amigo quizer, no caso que el-rei me mande ir, vai

commigo, e póde logo vir despachado. Pois então?

–Está dito!–e o padre com um regosijo muito comico, e o calice

aromatico de baixo do nariz:–Quem sabe se eu ainda serei arcebispo, ó

snr. tenente-coronel!

–Ora! como dous e dous são quatro! Ha-de ser arcebispo, não tenha

duvida. Isto vai tudo mudar!–E carregava-lhe forte no 1817.–Arre!

estou aqui mettido ha doze annos n’estes montes, que me tem levado os

diabos! Tenho 49 annos: mas este punho ainda póde com a espada! Ha-de

haver pancadaria de criar bicho! Olé! Eu dizia ás vezes ao meu amigo

D. Miguel quando o Sedvem, e o Matta e o Miguel Alcaide davam cacetada

nos malhados que aquillo não era bonito. Pois agora, padre Rocha,

hei-de dizer-lhe: «É p’ra baixo, real senhor! môcada de metter os

tampos dentro a esses malhados! E acabar com elles por uma vez! uma

forca em cada concelho, real senhor, muitas forcas! Ah! meu camarada

Telles Jordão! tu é que a sabias toda!»

O Cerveira começava a gaguejar, a cambalear, e entornava o calice. O

padre despediu-se.

VI

Na residencia do abbade Marcos Rebello, em S. Gens de Calvos, havia uma

sala com alcova e janellas sobre uma horta arborisada. As pereiras,

macieiras e abrunheiros principiavam a florir. Era no começo de abril.

Alli, n’aquellas frigidas alturas, sopram as ventanias mordentes de

Barroso, do Gerez, e gelam a seiva nos troncos filtrados da neve e das

crystallisações glaciaes. Fazia frio. Na saleta caiada, muito

excrementicia de moscaria, com tecto de castanho esfumaçado e o

pavimento lurado do caruncho, havia a um lado duas caixas de cereaes, no

outro algumas cadeiras velhas de nogueira de diversos feitios,

esfarpeladas no assento; nas paredes duas lytographias–o retrato de D.

João VI com o olho velhaco e o beiço belfo, e o marquez de Pombal

sentado com o decreto da expulsão dos jesuitas, apontando

parlapatonamente para a barra onde alvejam pannos de navios que levam os

expulsos. Na velha cal esburacada e emporcalhada de escarros seccos de

antigas catarrhaes, destacavam molduras de carvalho com dois paineis a

oleo cheios de grêtas, S. Jeronymo no deserto, com uma cara afflicta,

de tic doloroso, e Santo Antonio de Padua, n’um sadio en bon point, um

bom sorriso ingenuo, com o Menino Jesus sentado, muito nutrido, em uma

bola que os agiologos diziam ser o globo terraqueo. No centro da quadra

estava uma banca de pinho pintada a ocre, com uma coberta de cama, de

chita vermelha, com araras, franjada de requifes de lã variegada. Ao

lado da banca, uma cadeira de sola, com espaldar em relevo e pregaria

amarella com verdete; do outro lado havia um fogareiro de ferro com

brazas e uma cesta de vêrga cheia de carvão. Entre as duas pequenas

janellas de rotulas interiores e cachorros de pedra, trabalhava

estrondosamente um relogio de parede com os frisos do mostrador sem

vidro, cheios de moscas mortas, penduradas por uma perna, de ventres

brancos muito inchados e as azas abertas.

Dez horas. Abriu-se então a porta da alcova que ringiu ligeiramente na

couceira desengonçada, e sahiu um sujeito de mediana estatura, hombros

largos, barba toda com raras cans, olhos brilhantes, pallido-trigueiro,

um nariz adunco. Representava entre trinta e seis e quarenta annos.

Sentou-se á brazeira e preparou um cigarro, vagarosamente, que accendeu

na aresta chammejante de uma braza. Com o cigarro ao canto dos labios e

um olho fechado pelo contacto agro do fumo, foi abrir uma das vidraças,

e poz fóra a mão a sondar a temperatura. Coxeava um pouco. Recolheu a

mão com desagrado e fechou a janella. Vinha subindo a escada de

communicação com a cozinha uma mulher idosa, em mangas de camisa,

meias azues de lã e ourelos achinelados. Pediu licença para entrar,

fez uma mesura de joelhos sem curvar o tronco, e perguntou:

–Vossa magestade passou bem?

–Optimamente, Senhorinha, passei muito bem.

–Estimo muito, real senhor. O snr. abbade foi chamado ás oito horas

para confessar uma fregueza que está a morrer d’uma queda, e deixou

dito que puzesse o almoço a vossa magestade, se elle não chegasse ás

nove e meia.

–Quando quizer, Senhorinha, quando quizer, visto que o abbade deu essas

ordens e quem manda aqui é elle.

Da cozinha vaporava um perfume de salpicão frito com ovos. Sua

magestade farejava com as narinas anhelantes, n’um forte appetite. A

creada voltou com toalha, guardanapo, loiça da India, talheres de

prata, e uma travessa coberta. Sua magestade, muito familiar, tirou de

sobre a mesa uns cadernos escriptos, cosidos com sêda escarlate, e um

grande tinteiro de chumbo com pennas de pato.

–Ora vossa magestade a incommodar-se! Valha-me Deus! eu tiro isso, real

senhor! Não que uma coisa assim! Um rei a…

E o real senhor:

–Ande lá, Senhorinha, que eu ajudo. Um rei é um homem como qualquer

homem.

–Credo! faz muita differença … mesmo muita…

Ella descobriu a travessa a rir-se:

–Vossa magestade diz que gosta…

–Sardinhas de escabeche? Se gosto!… Vamos a ellas que estão a

dizer–comei-me.

E atirou-se ás sardinhas com uma sofreguidão pelintra.

Depois, serviu-lhe rodelas de salpicão com ovos. Sua magestade gostava

muito d’estas comezanas nacionaes. Já tinha comido tripas, e dizia que

no exilio se lembrára muitas vezes d’esta saborosa iguaria com feijão

branco e chispe, que tinha comido em Braga. O abbade de Calvos

sensibilisava-se até ás lagrimas quando via el-rei a esbrugar uma unha

de porco e a limpar as regias barbas oleosas das gorduras suinas. O

terceiro prato era vitella assada. A Senhorinha trazia-lh’a no espêto,

porque sua magestade gostava de ir trinchando finas talhadas, emquanto a

cozinheira, de cocoras ao pé do fogareiro, conservava o espêto sobre

o brazido, a rechinar, a lourejar. Bebeu harmonicamente o real hospede

um vinho branco antigo, da lavra de um fidalgo de Braga, proprietario do

Douro, que estava no segredo do ditoso abbade de Calvos–capellão-mór

d’el-rei e dom prior eleito de Guimarães.

A creada assistia muito jovial áquella deglutição formidavel, e dizia

particularmente ao abbade:–Este senhor, pelo que come, parece que tem

passado muitas fominhas! Ninguem hade crêr o que sua magestade atafulha

n’aquelle bandulho!–e dizia que lhe dava vontade de chorar,

lembrando-se das lazeiras que elle tinha apanhado; porque o abbade

contava que lêra no Deus o quer, do visconde de Arlincourt, que o

snr. D. Miguel, em Roma, não tinha ás vezes 10 réis de seu para

almoçar uma chicara de leite. E, perguntando a el-rei se era verdade

aquillo–que sim, que chegara a essa extremidade; mas que preferia a

fome a ceder os seus direitos e a felicidade dos seus vassallos pelos

sessenta contos anuaes que lhe offereceram da Casa do Infantado, e que

elle rejeitara.

Por fim, vinha o café. As fatias eram torradas ali, no fogareiro. S.

magestade barrava-as de manteiga nacional,–preferia a manteiga do seu

paiz, como a vitela, e o lombo do porco no salpicão portuguez, e o pé

do porco nas tripas tambem portuguezas–tudo do seu paiz. Que rei, que

patriota!–meditava o abbade de Priscos, bispo eleito de Coimbra,

esmoncando-se e aparando as lagrimas ternas no alcobaça.

No fim do copioso almoço, el-rei fumava charutos hespanhoes, de

contrabando; desabotoava o colete, dava arrôtos, repoltreava-se na

cadeira de sola um pouco desconfortavel, e vaporava grandes columnas de

fumo que se espiralavam até ao tecto.

A Senhorinha veio á beira d’el-rei, e disse baixinho:

–Saberá vossa magestade que está ali o snr. Trocatles.

–O…?

–Ai! Já me esquecia … o snr. visconde….

–Que suba.

O sujeito que entrou era o Torquato Nunes, um sargento do exercito

realista, de S. Gens. O rei ergueu-se e fecharam-se na alcôva.

A cozinheira dizia em baixo á outra creada de fóra:–Ó coisa! Mal

diria eu que ainda havia de chamar visconde ao safardana do Trocatles!

E a outra, benzendo-se:–Não que elle, o mundo sempre dá voltas! Veja

você! aquelle moinante que me pediu uma vez dois patacos p’ra cigarros,

e por signal que nunca m’os pagou!

–Pois vês-ahi! Foi elle o primeiro que conheceu o snr. D. Miguel, é o

que foi, a sua magestade gosta muito d’elle. Foi feliz o diabo do homem!

Aquillo vai a governo, tu verás; e já ouvi dizer que o sobrinho

d’elle, o padre Zé da Eira, o de Rio Caldo, que é zanagra, está

conego. Limparam-se da carepa, é o que é. A mulher d’elle já botou no

domingo passado a sua saia e jaqué de panno azul.

–E que rico panno!

–Pois vês-ahi…

Entrava n’esta conjunctura o abbade, esfadigado, suarento–que levasse o

diabo a freguezia, que pouco tempo havia de aturar maçadas d’aquellas,

para confessar uma bebeda de uma velha que tinha bebido de mais na feira

da Povoa e cahira d’um valado abaixo. E elle?–perguntava–almoçou bem?

–Ora! não ha que perguntar, senhor! Aquillo, salvo seja, é como a cal

d’uma azenha. É quanto lhe deitarem p’rá tripa. Coisa assim! Subiu

agora p’ra lá o Nunes. Ai! já me esquecia, ó snr. abbade! Olhe que na

villa já perguntaram se cá na casa estavam hospedes, porque vinham

p’ra cá muitas comida. Que não vão elles pegar a desconfiar… Esta

pergunta á moça traz agua no bico.

–E tu que respondeste, moça?

–Que vinham por cá jantar uns senhores padres, que agora era tempo de

confesso…

–Andaste bem.

Quando o padre Marcos Rebello subia á sala, pedindo licença a meio da

escada, já o rei e o visconde vinham sahindo da alcôva–um, aprumado

na attitude da magestade, o outro, na do respeito, muito composto.

–Pede licença na sua casa, dom Prior?–disse el-rei.

O dom prior de Guimarães genuflectiu a perna direita; o soberano

apressou-se a erguel-o.

Nada de etiquetas, já lh’o disse duzias de vezes.

–Não posso nem devo proceder d’outra maneira, senhor!

–Póde e deve que o mando eu.

E o abbade, inclinando-se com os brados em cruz sobre a batina:

–Saberá vossa magestade que o snr. capitão-mór de Santa Martha, a

quem vossa real magestade fez barão de Bouro…

–Bem sei … aquelle amavel cavalheiro…

–Perfeito cavalheiro–attestou o Nunes.

–Escreveu-me a carta que tenho a honra de depositar nas mãos de vossa

magestade.

El-rei leu alto:

_Amigo Dom Prior de Guimarães.–Um realista do concelho de Famalicão

chegou ha pouco a esta casa, afim de que eu escrevesse ao meu nobre e

velho amigo para obter de S. M. licença para lhe apresentar como

portador de uma carta do snr. Vasco Cerveira Lobo, morgado de Quadros, e

tenente-coronel que foi do regimento de dragões de Chaves. Diz elle que

o snr. D. Miguel fôra amigo pessoal do dito tenente-coronel, e por isso

entende, e eu tambem que será muito ao real agrado do nosso rei e

senhor receber a carta d’este legitimista que nos pôde ser muito util,

já pelo seu nome, como tambem pela sua riqueza. Ouvidas as ordens de S.

M. F., queira transmittir-m’as_…

–Estou-me recordando–dizia o principe pausando as suas

reminiscencias–Cerveira Lobo … tenente-coronel de dragões… O

Cerveira, o meu amigo Cerveira…

–Que foi prisioneiro na Chamusca, quando o Urbano se passou para os

liberaes com a cavallaria e mais o coronel de dragões, o

Albuquerque–lembrou o Nunes, o visconde Nunes–V. magestade lembra-se?

–Perfeitamente. Dom prior, queira escrever ao barão e dizer-lhe que

espero anciosamente a carta do meu amigo Cerveira.

Emquanto o abbade ia ao seu quarto escrever, o hospede disse ao ouvido

do outro:

–Isto corre mal…

–Porque?!

–Se o homem cá vem, o meu grande amigo…

–Recebel-o como o teu grande amigo…

–Se me falla em particularidades …

–Elle não sabe fallar em particularidades. É uma besta, muito rico, e

disse-me o morgado do Tanque, de Braga, seu primo, que está sempre

bebedo. Nem elle cá vem, tu verás … Eu até acho que as coisas

correm perfeitamente.–Ouviam-se os passos do abbade.–Tem dinheiro,

elle tem muito dinheiro, ouviste?

Entrou o abbade.

–Só duas palavras. E leu: _S. Magestade recebe com muito prazer a

carta do snr. tenente-coronel Cerveira Lobo_.

–Muito bem,–approvou el-rei.–Hoje á noite, com todos os resguardos

que urgem as cautelas.

–Um homem, o Caneta de Braga, o chapelleiro com uma carta–annunciou

Senhorinha–só a entrega em mão propria ao snr. abbade.

–Que entrasse.

O rei e o visconde metteram-se á alcova, simulando receios.

Era uma carta do abbade de Priscos, bispo eleito de Coimbra. Tinha a

honra de enviar a el-rei cem peças, donativo que as senhoras Botelhas,

de Braga, offereciam de joelhos a S. M. F. e diziam que todos os seus

haveres estavam as ordens d’el-rei seu senhor.

E entregou dois grossos cartuchos, cintados por fitas cruzadas de sêda

escarlate. E o Caneta muito pontual.

–Queria um recibinho, se lhe não custa, reverendo snr. abbade.

–Venha d’ahi que eu passo-lhe o recibo.

Os dois sahiram da alcova. Os rolos estavam sobre a mesa. Elles tinham

ouvido fallar em recibo. O visconde Nunes, esgaziando os olhos, foi

apalpar o embrulho, e muito baixinho:

–Arame! peza que tem diabo! é oiro! Começa a pingadeira! Vês?

O outro arregalou os olhos e deitou a lingua de fóra quanto lhe foi

possivel. Nem parecia um rei!

VII

As sete da noite a soirée do monarcha de Calvos compunha-se do visconde

Nunes, seu secretario privado e brigadeiro de infanteria, do abbade

capellão-mór de el-rei, de dois reitores, conegos despachados, e o

ex-sargento-mór de Rio Caldo nomeado capitão-mór de Lanhoso. Estavam

todos em pé resistindo á licença de se sentarem. A cadeira de sola

estava com o principe encostada ao relogio; e, na mesa central, papeis,

o tinteiro de chumbo, o Novo Principe, de Gama e Castro, a _Besta

esfolada_ e o Punhal dos corcundas, do bispo fr. Fortunato. Em cima

das caixas do milho estavam em meio alqueire com feijões brancos

destinados ás tripas, e dois folles vasios que a Senhorinha tencionava

encher de grão para a fornada quando el-rei se recolhesse. Sobre um dos

folles resbunava um gato enroscado.

Esperava-se o apresentante da carta de Vasco da Cerveira.

Ás oito horas annunciaram-se os adventicios. O barão de Bouro entrou

primeiro a passo mesurado, com o peito alto, e o pescoço hirto n’uma

gravata enchumaçada, preta, de cordãosinho de arame, sem laço,

atacando os lobulos das orelhas, um pouco reintrante na altura dos

gorgomilos. Usava oculos de oiro quadrados, e uma pêra grisalha; de

resto, rapado. Envergava casaca nova de lemiste, muito refestelada, de

abas compridas com ancas proeminentes, segundo a moda; de cós das

calças, côr de gemma de ovo, pendiam berloques com armas, uma medalha

com o retrato de D. Miguel aos vinte e dous annos, a uma peça de oiro

com a mesma real effigie. No peito da camisa, entre as lapellas do

collete de velludo côr de laranja, trazia pregado um punhal esmaltado,

em miniatura, enygma convencional dos cavalleiros de S. Miguel da Ala,

obra patriota do ourives Novaes, pai do poeta Faustino.

De pés elle, entrou o Zeferino das Lamellas, muito enfiado, n’um

spasmo, sentindo-se aluir pelos joelhos. Ia de niza de panno azul com

botões amarellos, calça branca espipada com joelheiras pelos atritos

do alhardão. As pernas das calças chegavam apenas a meio cano das

botas, que pelo tamanho dos pés dir-se-iam roubadas a um gigante.

O Bezerra dobrou o joelho, inclinando o tronco á mão esquiva de sua

magestade. Por de traz d’elle, o Zeferino ajoelhára batendo com ambas

as rotulas no taboado. O barão ia fallar, quando o rei, reparando no

outro, disse:

–Levante-se, homem! Isto aqui não é capella.

O pedreiro teimava, achava-se bem n’aquella postura que o dispensava de

procurar outra.

–Sua magestade manda-o levantar–disse o visconde Nunes.

Ergueu-se, e n’um impeto silencioso ia entregar a carta ao da cadeira,

quando o capellão-mór lhe observou que as cartas se entregavam ao

secretario.

O barão expoz que não pudéra resistir aos pedidos que aquelle honrado

legitimista lhe fizera para o acompanhar, porque não se atrevia a

entrar sósinho á presença d’el-rei, seu amo. Que era filho de um

bravo alferes, o Gaspar das Lamellas, que em 1838, á frente de 300

homens, atacára a villa de Santo Thyrso, dando vivas a el-rei. Contou a

façanha de atravessar o Ave a nado em janeiro, com a espada nos dentes,

e que por causa d’isso entrévecera e nunca mais se levantou.

–Oh!–interjecionou compungidamente o monarcha.–Eu ignorava esse

notavel ataque … estava em Roma, sem noticias… Digno homem o meu

honrado e bravo … como se chama seu pai?

–Saberá vossa magestade que se chama Gaspar Ferreira.

E o rei:

–Visconde, escreva na lista.

O Nunes sentou-se á mesa, pedindo venia a sua magestade que ditou:

–_Gaspar Ferreira, reformado em coronel de infanteria, com vencimento

desde 1838_. Escreva á margem: Batalha de Santo Thyrso. E voltando-se

para Zeferino que ladeava para a parede:

–Diga a seu bravo pai que lhe dei a reforma em coronel, e vencerá

soldo dos sete annos passados.

O Zeferino abriu a bôca para dizer o que quer que fosse.

–A carta do meu velho amigo Teixeira?–perguntou o rei ao visconde

Nunes.

–Cerveira, perdôe vossa magestade, Cerveira Lobo.

–Ah! sim … Cerveira Lobo.

Abriu, leu para si, passou a carta ao secretario, e commentando

exultante:

–Um grande amigo! dos raros! um dos nossos melhores esteios! Com homens

assim dedicados, o triumpho é certo. Posso dizer com o grande vate

Camões:

_E dir-me-heis qual é mais excellente

Se ser do mundo rei, se de tal gente._

Um dos reitores que estavam na penumbra, lá em baixo ao pé das caixas,

olhou com espanto para o outro, que lhe disse á puridade,

discretamente:

–Diz que elle tem estudado o diabo … até o latim!

El-rei proseguiu:

–Vou responder por meu proprio punho ao meu nobre amigo. É digno

d’esta e de maiores considerações. Visconde, escreva na lista:

Vasco da Cerveira Lobo, general de cavallaria, e conde de Quadros.

Depois, tirou de uma velha pasta de papellão uma folha de almasso,

sentou-se a escrever–e que conversassem.

O abbade, capellão-mór, aproveitou o ensejo para servir vinho do Douro

e pasteis de Guimarães, cavacas do convento dos Remedios e forminhas.

Havia mastigação de mandibulas pesadas; as forminhas eram frescas,

muito torriscadas, davam rangidos n’uma trincadeira voluptuosa.

Conversava-se em dous grupos. O sargento-mór de Rio Caldo contava

passagens de caça no Gerez, com emphaticos arremedos, movimentados, da

altaneria. Que o porco bravo viera direito a elle, e cortava matto,

troncos de giestas como a sua coxa–e mostrava–; tinha apanhado de

raspão a cadella, a Ligeira, raça de todos os diabos que o atacava

pela orelha, e ficou aleijada para nunca mais; e elle então cahira

sobre a esquerda, e trepara á fraga da Portella, e esperára o porco na

clareira; e mal elle apontou, pumba! metteu-lhe tres zagalotes no

quadril.

–A gente a fallar incommóda talvez el-rei…–observou o barão de

Bouro.

–Podem conversar á vontade, que não me incommodam.

–Aquillo é que é cabeça!–disse baixinho, tocado, um dos conegos a

outro conego.

Generalisou-se a cavaqueira. Faziam-se brindes laconicos, circumspectos,

com um grande respeito, indicando-se el-rei por um simples gesto de

olhos.–A virar! a virar!–Carminavam-se os conegos. O dom Prior de

Guimarães suggeriu uma lembrança graciosa ao barão. Que havia dois

padres Marcos, ambos priores de Guimarães. Mas o legitimo, o de S.

Gens de Calvos, dizia do outro:

–Forte bebedo!

O visconde Nunes ria-se sarcasticamente; e emquanto os padres n’um

crescendo palavroso, expluiam sarcasmos ao outro padre Marcos, o

secretario privado curvou-se sobre o hombro de el-rei e segredou-lhe:

–Carrega-lhe!

–Ora!…

–Quanto?

–2.

–3. Anda-me. 3.

–Será muito!…

–Bolas. 3, por minha conta. Coisa limpa.

E, em voz alta e voltado para o grupo:

–El-rei pergunta se o snr. Conde de Quadros tem familia, se tem senhora

e filhos.

O Bezerra perguntou ao Zeferino.

–Que soubesse sua Magestade, disse o pedreiro, mais animado, que o

fidalgo de Quadros tinha dois rapazes e tres raparigas, uma já casada;

mas que a fidalga, a mulher d’elle, aqui ha annos atraz, tinha fugido

com o doutor dos Pombaes, e nunca mais voltára.

–Desgraças!–disse o capelão-mór–desgraças! A corrupção dos

tempos… Se se não acudir quanto antes a isto, não sei que volta se

lhe ha-de dar.

Fez-se um silencio condolente. Todos sentiam o caso infausto.

O rei continuava a escrever, de vagar, pulindo a frase, boleando os

periodos; achava difficuldades em se medir com as locuções redondas e

muito adjectivadas da rethorica do padre Rocha. Animava-o, porém, a

idéa de que D. Miguel não tinha fama de sabio, e que a sua carta seria

mais verosimil com alguns aleijões grammaticaes.

Releu a carta, e accrescentou ás virgulas. Pediu obreia ao Munes.

Acudiu o padre com uma quadrada, de certa grandeza, vermelha,

cuidadosamente recortada.

O envelope ainda não tinha subido até Lanhoso. Sua magestade dobrou em

quatro a folha do almaço e sobrescriptou–_Ao conde de Quadros, general

do Exercito real_.

N’esta occasião, o Christovão Bezerra chamou de parte o Nunes,

fallou-lhe em segredo, e terminou em voz alta: «se for do agrado de sua

magestade.»

–Eu vou fallar a el-rei–disse Nunes com satisfatoria condescendencia.

Acercou-se do outro, com os braços pendentes, os pés juntos, um pouco

inclinado, e fallou-lhe baixo.

–Sim–respondeu o monarcha.

–Está servido, snr. barão–communicou o secretario, e foi registar no

livro das mercês, proferindo em voz alta: _Sua magestade há por bem

nomear sargento-mór das Lamellas Zeferino Ferreira, em attenção aos

serviços de seu pai, o coronel Gaspar Ferreira_.

–Vá agradecer a el-rei, snr. sargento-mór–disse o barão de Bouro ao

pedreiro. Zeferino foi ajoelhar, querendo beijar as botas ao homem.

–Levante-se, amigo–disse o principe.–Aqui tem a resposta da carta do

meu amigo Cerveira Lobo. É necessario que ninguem veja este

sobrescripto. Tome sentido, que ninguem saiba a quem esta carta é

dirigida. Vá com Deus, e estimarei vêl-o aqui, snr. sargento-mór, com

outra carta do meu honrado amigo, emquanto não posso abraçá-lo

pessoalmente. Adeus.

A côrte sahiu em recuansos, dando-se mutuos encontrões para não

voltarem as costas á magestade.

A creada appareceu então esfandegada para pôr a mesa, que estava a

cela prompta, e que o frango com arroz não esperava–que era preciso

comêl-o logo que estava feito. Ficou para cear o Nunes. Geava sempre

com el-rei e com o abbade.

O Zeferino, que tinha ali a egua e conhecia o caminho, não quiz ir

pernoitar a Santa Martha de Bouro. Havia luar e sahia um rancho de

romeiros para o Bom Jesus do Monte. Partiu em direcção a Braga, e ao

outro dia de tarde apeava no sonoro pateo da casa de Quadros por onde

entrára com a egua em grande estropeada, com a cara escandecida n’uma

congestão de jubilo.

O Cerveira estava a dormir a sesta.

–Apanhou-a hoje d’aquella casta! Como um cacho!–informou um

caseiro.–Mandou apparelhar a poldra castanha do snr. Egas, com os

coldres das pistolas, escanchou-se na sella, com a espada desembainhada

e desatou a galope por debaixo das ramadas a dar gritos: «Avança,

dragões! carrega, esquadrão!» Eu estava a vêr quando o levava a

breca de encontro a um esteio de pedra, que malhava abaixo da burra como

um dez!… Depois o snr. Egas e mais o snr. Heitor lá o apearam como

puderam, e foram-n’o pôr a dormir. Arre diabo! lá que um homem uma vez

por outra apanhe um pifão, vá; mas embebedar-se todos os dias, é

muito feio! E depois ninguem se entende com elle. Medra com o suor dos

pobres. Um fona. Que vá para o diabo, que o carregue. Tanto se me dá

como se me deu. Se me mandar embora, boas noutes. Não é capaz de

perdoar um alqueire de milho a um caseiro! Tem vinte mil cruzados de

renda, não gasta nem cinco, andam os filhos a vender o matto e os

pinheiros, uma vergonha, porque elle, a dois homens gastadores, que tem

amigas, uma a cada canto, dá cada mez vinte pintos para os dois! O

homem deve ter muita somma de peças enterradas! Qualquer dia cae-lhe

ahi em casa o José Pequeno da Lixa que lhe põe a faca ao peito até

elle pôr ali o dinheiro á vista. Diz que quer comprar mais terras, e

aqui ha dias offereceu seis contos pela quinta do Lopes de Requião.

Veja você. Tem seis contos ao canto da gaveta, e ainda não deu cinco

réis que são cinco réis á filha, á D. Therezinha que casou com o

estudante das Quintans. Anda por lá de socas, sem meias, a fazer o

serviço da cozinha. E estão ahi as outras duas, que parecem umas

fadistas, nas romarias, e, quando Deus quer, topa a gente de noute por

esses quinchosos esses marotos dos engenheiros e empreiteiros a saltarem

paredes para se irem metter com ellas na casa do palheiro. Uma vergonha,

mestre Zeferino, a vergonha das vergonhas! Eu sou um pobre; mas raios me

parta, que se eu tivesse assim umas filhas… Olhe… (batia com o pé

em cheio na relva) esmagava-as como quem esborracha, uma toupeira. Deus

nos livre de bebedos! Deus nos livre de bebedos! Você bem sabe o que

isso é, mestre Zeferino, que pelos modos lá por casa não tem pouco

que aturar a seu pai que tambem as agarra muito profeitas! Olhe você

como elle se tolheu quando foi, dia de natal, dar fogo aos de S. Thyrso!

Aquillo só com meio almude no bucho!

–Não é tanto assim–atalhou o sargento-mór de Lamellas.–Não lhe

digo que meu pai não tivesse algum graieiro na aza; mas o que elle fez

não era você capaz de o fazer, tio Manoel.

–Ah! isso não, bem o póde dizer, mestre Zeferino. Nunca me

emborrachei, aqui onde me vê com cincoenta annos já feitos; mas, se

algum dia me emborrachar, que ninguem está livre d’isso, prego-me a

dormir e não vou atirar-me ao Ave em dezembro! ágora vou, se Deus

quizer. Vai-se pôr o alma do diabo a dar vivas ao D. Miguel! Qual

Miguel nem qual carapuça! Se D. Miguel cá vier ha-de fazer tanto caso

de seu pai como eu d’aquella bosta que ali está. O que elle devia era

tratar de conservar os terrões, e fazer como você que se pôz a

trabalhar e se fez pedreiro quando viu que os malhados lhe tomaram conta

das terras. E d’ahi? Você hoje tem o seu par de mel cruzados,

ganhados com o suor do seu rosto, e até já me disseram que você dava

quinze centos ao de Prazins para lhe casar com a rapariga. É assim ou

não é?

–Isso acabou–respondeu com desdem, irritado.–Agora não a queria nem

que elle a dotasse com tres contos; entenda você o que lh’eu digo, tio

Manoel, nem com seis contos! Você não sabe quem eu sou, mas brevemente

o saberá. Pouco ha-de viver quem o não vir.

–Não sei quem você é? Ora essa… Já lhe disse que você é homem

capazorio, honrado…

–Quero cá dizer outra, coisa… Você não entende… E Ouvindo abrir

uma janella–lá está o fidalgo… Deixe-me lá ir.

E afastando-se do caseiro, ia dizendo comsigo:

–Que tal está o labroste! Um homem vem de fallar com el-rei, e topa

com uma cavalgadura d’estas! Canalha ordinaria!…

VIII

Quando Zeferino entregou a carta com um gesto soberbo da sua

intervenção entre o fidalgo e o rei, o Cerveira olhou para o

sobrescripto com estranheza, e disse que a carta não era para elle; e

lia: Ao conde de Quadros, general da exercito real.–Isto que diabo

é?

–É isso mesmo, fidalgo; isso que ahi está vi-o eu com estes olhos

escrever el-rei o snr. D. Miguel, hontem á noute, das nove para as dez.

O snr. conde é vossa exccellencia mesmo, e eu sou sargento-mór das

Lamellas; lá ficou o meu nome no livro e mais o de meu pai, que foi

despachado coronel por el-rei.

–O teu pai?! coronel!…

–É como diz.

–Ora essa! … coronel! caramba!–disse despeitado; parecia-lhe iniqua

a promoção; mas occorreram-lhe os velhos caprichos analogos d’el-rei;

as injustiças d’algumas patentes superiores desde 1828 até á

convenção. E abriu a carta com moderado enthusiasmo. Parecia que a sua

razão immergida, restaurada depois de duas horas bem roncadas, de papo

acima, queria duvidar da authenticidade de um D. Miguel que fazia

sargento-mór um pedreiro, e coronel um reles alferes que passára das

milicias de Barcellos para infanteria. Achava natural e plausivel em si

as charlateiras de general e a corôa de conde; mas as mercês feitas

aos dous plebeus… Caramba!–Uma intermittencia de juizo. Emfim, abrira

a carta e lêra para si com uma custosa interpretação, ora

aproximando, ora distanciando o papel dos olhos.

A pouco e pouco, desavincou-se-lhe a fronte carregada,

illuminaram-se-lhe os olhos, coava-se-lhe no sangue o suave calor do

convencimento. Lia coisas que lhe evidenciavam um snr. D. Miguel

authentico, o auctor da carta. Conhecia-lhe a lettra. Lembrava-se muito

bem; era assim; e então a assignatura–Miguel, Rei–era tal qual.

Chegou a um certo periodo que devia impressional-o mais pela mudança

subita que lhe transluziu no semblante. Depois dobrou vagarosamente a

carta.

O Zeferino esperava a confidencia do contheudo; mas o fidalgo, apesar da

nobilitação do sargento-mór, continuava a consideral-o o pedreiro que

lhe fizera os canastros e reconstruira as paredes da cozinha. Não

estava assaz bebedo para confidencias.–Conta lá o que te aconteceu,

Zeferino–e sentando-se, metteu o saca-rolhas á botija de Hollanda.

O Zeferino contou tudo com muita particularidade. Descreveu a figura do

rei, as barbas que mettiam respeito: pausava como elle os dizeres, dando

ao braço direito, com a mão aberta, um movimento compassado. Repetiu,

peorados na fórma, os elogios que o snr. D. Miguel fizera ao seu amigo

Cerveira; que quando estava a escrever, perguntou se o conde de Quadros

tinha filhos.

O fidalgo sentia muita sêde. Misturava de meias a genebra com agua

assucarada. E ao passo que lhe’sorriam as alvoradas do seu mundo

phantastico, e as trevas da razão se desteciam, crescia-lhe o interesse

na narrativa do pedreiro. Reperguntava pormenores já respondidos. Não

havia já no seu espirito passageira sombra de duvida. Era o seu amigo

D. Miguel quem estava em S. Gens de Calvos; e, se elle fizera coronel o

plebeu das Lamellas e sargento-mór o pedreiro, foi decerto com a

intenção de o obsequiar a elle, para lhe mostrar com que prazer

recebera a sua carta.

–Sua magestade disse-me que estimava lá vêr-me com outra carta do

snr. conde, emquanto não ia lá abraçal-o–esclareceu Zeferino.

–Tens de lá ir amanhã. Apparece cêdo.

–Prompto, senhor.

–Mas, se vais para casa, passa pelos Pombaes e dá parte ao padre Rocha

que preciso fallar-lhe hoje á noite ou ámanhã cêdo.

O padre Rocha preferiu vir de manhã, antes dos transportes civicos do

tenente-coronel. Repugnava-lhe o ebrio e professava uma sincera

compaixão pelo homem.

Pouco depois do sol nado, o capellão de D. Andreza estava em Quadros

com um grande interesse. Queria salvar o visinho d’uma ratoeira armada

ao seu dinheiro, ou convencer-se de que realmente o principe proscripto

estava no concelho da Povoa de Lanhoso.

Chegára um pouco tarde. O Cerveira Lobo já tinha matado o bicho

copiosamente, um bicho muito antigo, invulneravel, que não se afogava

em pouca genebra.

–Não ha duvida, padre Rocha! Cá está o homem!–exclamou o fidalgo.

–Máo!–disse comsigo o padre, quando lhe apanhou em cheio as

inhalações alcoolicas do bafo.–Então é certo, snr. tenente-coronel?

–Se me quer chamar o que eu sou, amigo padre Rocha, chame-me general a

conde. Veja.

–Oh! sim? muitos parabens, snr. conde, muitos parabens! Quanto

folgo!–e lia o sobrescripto.

–Póde abrir e leia alto.

–Muito boa fórma de lettra, sim senhor… É do proprio punho do snr.

D. Miguel?

–Leia e verá. É d’elle mesmo. Conheço a assignatura muito bem. Tal

qual, sem tirar nem pôr. Vai um copito?–perguntava com a botija

inclinada sobre o calice.

–Muito obrigado a v. ex.a. Tenho de dizer a missa á snr.ª D. Andreza

ás dez horas.

–Leia lá então. Olhe que o nosso homem estudou. Explica-se muito

soffrivelmente. Veja o padre que espiga se eu lhe mando uma carta

escripta p’ráhi á tôa, hein? Bem diz a Nação que elle andava a

estudar lá por fóra.

–Se dá licença, leio–interrompeu o padre com impaciencia curiosa.

–Vá lá!–e puxou a cadeira e a botija para junto do capellão.

_Velho, honrado e leal amigo, Vasco da Cerveira Lobo, conde de Quadros e

general dos meus exercitos. Eu El-Rei vos envio muito saudar. Não

podeis imaginar o grande prazer que senti quando ouvi o vosso nome e o

li escripto no final da vossa mais que todas preciosissima carta._

–Hein?–interrompeu o Cerveira.

–Muito bem–e proseguiu lendo:

_Muitas vezes me lembrou no desterro de onze annos o vosso nome, porque

não podia esquecer o de um amigo que tão de perto conheci e tanto me

acompanhou nas alegrias da minha mocidade._

–Eu não lhe disse, padre, que o rei e mais eu tinhamos feito pandegas

rasgadas quando éramos rapazes?

–Sim, snr., v. ex.ª tinha-m’o dito.

–Ora ahi tem, eu nunca minto. Ah! que bambochatas!–e recordava-se com

os olhos n’um spasmo entre a saudade e as iniciativas da borracheira.

–Continúo, se v. ex.ª permitte.

–Ande lá… Quem te viu e quem te vê, Cerveira Lobo!–disse com

tristeza, muito abatido. Padre Rocha encarava-o com piedade, sentia

ancias de abraçal-o, e dizer-lhe: «Regenere-se!»

–Ande lá. Leia, que o melhor está p’ra baixo.

_Logo que cheguei a Portugal chamado por amigos de primeira ordem e fui

para aqui enviado, perguntei se ainda ereis vivo. Alegraram-me com a

resposta; mas delicadamente me obrigaram a não escrever a alguem,

emquanto o triumpho infallivel da minha justiça dependesse de certas

negociações pendentes entre as nações da Europa e o meu ministro em

Inglaterra, o Ribeiro Saraiva que muito bem deveis conhecer de nome.

Tendo eu sido violentamente accusado pelos meus proprios amigos de ter

sacrificado os meus direitos aos meus caprichos, submetti-me ás

deliberações da Junta de Lisboa e por isso vos não escrevi para vos

abraçar e chamar para meu lado._

O Cerveira começou a soluçar com a cara coberta de lagrimas que

destacavam no rubor da epiderme.

–Então que é isso? São lagrimas de alegria?–perguntou o padre.–Se

são, deixe-as correr.

–Qual alegria! estou velho… Já não posso fazer nada a favor

d’el-rei… Este pulso…–e retezava o braço. O padre

assustava-se.–Ora leia para baixo, que está ahi uma passagem muito

bonita.

_Nunca me esqueceu nem já mais esquecerá que ereis o tenente coronel

dos meus queridos dragões de Chaves; que fostes vós o commandante da

carga solemne que soffreram as tropas liberaes em uma das primeiras

sortidas do Porto; e que fostes traiçoeiramente arrastado pelo infame

general Urbano quando com outro infame, o coronel Albuquerque, fizeram

acabar deshonrosamente na Chamusca os ultimos esquadrões do Regimento

de Chaves. Mas vós, honrado Cerveira, ficastes illeso da ignominia

geral, porque rejeitastes o perdão e dissestes que ereis um prisioneiro

de guerra, e aceitaveis as consequencias da vossa posição._

–Foi assim!–exclamou o Cerveira erguendo-se de salto. O Saldanha era

meu capitão quando eu era cadete; conhecia-me. Mandou-me chamar á sua

presença; que me fizesse liberal, e me entregavam a minha espada; e eu

(batia duramente no peito com as mãos ambas) eu, padre, eu, aqui onde

me vê, disse-lhe que levasse o diabo a espada para as profundas dos

infernos; que a minha espada tinha-m’a dado o snr. D. Miguel I e que

elle me daria outra, quando fosse precisa. Ficaram estarrecidos; e o

patife do Saldanha, que tinha sido um realista de todos os diabos,

quando era o gajo da Isabel Maria, chamou-me estupido. E eu, vai não

vai, estive a mandal-o…

Disse o resto. O padre riu-se, e pediu-lhe licença para continuar a

leitura, porque se chegava a hora de ir dizer a missa.

–Ande lá.

_Desgraçadamente o vosso heroismo e amor á minha causa legitima não

foi muito imitado. Eu perdi a corôa, mas a perda maior foi a de amigos

como vós, bem poucos, mas que valem um reino._

–Torne a lêr esse bocado que é cousa muito profunda, ó padre Rocha.

Fez-se-lhe a vontade. O Rocha tambem admirava, e de si comsigo dizia que

o rei tinha bom palavriado sentimental, ou que o impostor não era

qualquer pedaço de asno. Continuou:

_Vou responder com repugnancia e tristeza ás ultimas linhas da vossa

carta em que me offereceis liberalmente recursos. Eu vivo ha doze annos

dos beneficios dos meus vassalos: seria loucura fingir que não preciso

que m’os prestem hoje. A demora que tem havido no meu apparecimento aos

meus amigos e partidarios não m’a explicam, mas supponho que é falta

de dinheiro. Sei que minha irmã, a senhora infanta D. Isabel Maria, deu

cincoenta contos para começar o movimento, e esse dinheiro está em

poder de um doutor Candido Rodrigues Alvares de Figueiredo e Lima, lente

de Coimbra. Mas o que são cincoenta contos para sustentar uma

insurreição em que ha-de haver necessidade de sustentar, de vestir e

de armar cem mil homens! Vós, meu honrado amigo, que sois militar,

comprehendeis que nada se póde fazer sem que os poderosos, os

opulentos, cooperem com a minha boa mana a senhora D. Isabel Maria._

_Dizem-me que tenho amigos muito ricos que hão-de apparecer a tempo;

mas eu necessito de preparar a occasião em que elles promettem

apparecer. Á primeira voz tenho a certeza de levantar 12.000 homens

n’um pequeno circulo de leguas; mas não me atrevo a fazel-o, a

tental-o, sem me vêr bastante provido de recursos, para não recear o

peor dos inimigos que é a necessidade. Por tanto muito amado conde, meu

valoroso general, acceito o vosso emprestimo; e tomarei da vossa fortuna

tres contos de réis que vos recompensarei com o menos, que é o

dinheiro, e com o mais, que é a minha eterna gratidão. Deus Nosso

Senhor vos tenha em sua santa guarda. De S. Gens de Calvos aos 12 de

maio de 1845._

                         _Miguel, Rey._

Esta carta não confirmou nem removeu as suspeitas do padre Rocha.

Quando o Cerveira lhe perguntou:–que tal? o que dizia elle?–dobrava a

carta vagarosamente, encolhia os hombros e respondia:–Em fim … não

sei…

–Não sabe o quê? Lá que eu lhe levo o dinheiro isso levo. Pudéra

não! Tudo o que eu tiver até á camisa do corpo. Ou se é amigo ou

não se é amigo, hein? Que diz a isto, padre?

–Se quem escreveu esta carta é o snr. D. Miguel, faz v. exc.ª o que

deve porque faz o que póde; mas seria bom ter a certeza…

–De que é o rei que me escreve?

–Sim … a prudencia… Ha muito maroto por esse mundo.

–O padre está então a lêr! Cuida que eu lhe dava o meu dinheiro sem

o vêr? Hei-de vêl-o com estes, e ou vil-o fallar primeiro. Mas

deixe-se d’asneiras, padre Rocha! É tão certo Deus estar no céo como

elle estar em Calvos.

–Bem!–atalhou o Rocha apressado, erguendo-se–quando vai v. exc.ª a

Calvos?

–Hoje é terça-feira; a roupa chega de Braga na sexta, e parto no

sabbado. Ora agora, vou lá mandar o Zeferino a dizer-lhe que vou

beijar-lhe a mão e levar-lhe os tres contos. Se faz favor, escreva-me

ahi duas linhas, só duas linhas, a dizer isto.

O padre escreveu, e sahiu muito preoccupado. Celebrou a missa a D.

Andreza, e pediu-lhe licença para se ausentar por tres dias. Relatou á

fidalga as suas desconfianças, o dever que se impunha de salvar o pobre

idiota de alguma cilada á sua imbecilidade, e talvez de um roubo á

mão armada.

–Mas quem sabe se é na verdade o D. Miguel que lhe pede o

dinheiro?–reflectia D. Andreza, discreta e sensibilisada.

–É o que eu vou saber.

IX

N’aquelle tempo, (1845) no Porto, rua de S. Sebastião n.° 1, morava o

padre Luiz de Sousa Couto, paleographo da Misericordia. Representava

sessenta e tantos annos, uma nutrição doentia, pesado, com os pés

turgidos da gota, cheios de nodosidades. Era jovial. Tinha um sorriso

lhano, conversava morosamente pausado com admiravel correcção;

deixava-se interromper sem impaciencias e não interrompia nunca os

desatinos, maçadas, e até as tolices de quem quer que fosse. E ouvia

muitas. Este padre obscurecido na sua paleographia que lhe dava oito

tostões por dia, n’aquella asquerosa alfurja chamada rua de S.

Sebastião, com o aljube á esquerda e as immundicies da Pena Ventosa á

direita, era o impulsor, a alma, o cerebro do gigante miguelista nas

provincias do norte. A Junta de Lisboa consultava-o. Ribeiro Saraiva

enviava-lhe de Londres os elementos para os seus calculos, pedia-lhe

conselhos; e D. Miguel escrevia-lhe frequentemente. Dizia-se que o

principe proscripto o elegera bispo ou patriarcha de Lisboa–não me

recordo qual era a mitra.

A sua presença veneravel impunha sem artificio; uma grande bondade

obsequiadora[4]; não proferia palavra offensiva dos seus adversarios

politicos; não acceitava donativos dos seus correligionarios; vivia com

severa parcimonia dos seus 800 réis havidos da Santa Casa, e morreria

de penuria antes de pedir ao governo liberal a paga dos seus lavores

illustrados, correctissimos de interprete de velhos e quasi

indecifraveis codices.

Ao entardecer do dia 15 de maio de 1845 o padre Luiz de Sousa escrevia a

sua correspondencia para Londres. Annunciou-se o padre Bernardo Rocha,

perguntando a hora menos occupada para poder dar duas palavras ao

reverendo dono da casa. Foi logo recebido.

–Que todas as horas eram livres para receber os amigos.

Padre Rocha principiou allegando que os seus sentimentos politicos eram

bem conhecidos; que cumpria sempre as ordens que recebia do centro

realista, e que facilmente daria o socego da sua vida em sacrificio das

suas convicções. Que se julgava com direito a fazer uma pergunta e a

exigir que lhe respondessem a verdade.

–Se a pergunta fôr feita a mim, não poderei responder d’outra

maneira. Que quer saber, padre Rocha?

–Se o snr. D. Miguel está em Portugal.

–Não, snr. Ha 15 dias estava em Italia.–E abrindo uma gaveta,

extrahiu de uma pasta muito ordinaria de carneira surrada com atilhos um

papel que mostrou.–Aqui está uma carta assignada pelo snr. D. Miguel

de Bragança, datada no l.° de maio. Quanto a isto, está satisfeito.

Que mais quer saber?

–Mais nada. Agora corre-me o dever de justificar a pergunta.

–Bem sei–preveniu o padre Luiz.–Essa mesma pergunta me fez ha dias o

Bezerra de Barrimáo, seu visinho, e mais de um cavalheiro de Braga, o

Barata, o Manoel de Magalhães, etc. Diz-se por lá que o snr. D. Miguel

está no Alto Minho, no concelho da Povoa de Lanhoso. Propalam-o certos

padres, não sei com que alcance. A estupidez tem intuitos

impenetraveis. Não percebo para que fim espalham tão absurdo boato, se

não é para alarmar o governo ou lograr incautos…

–É isso mesmo: lograr incautos–interrompeu o Rocha e contou o que se

estava passando com o tenente-coronel de Quadros, a carta do supposto D.

Miguel e o emprestimo dos tres contos, que o fidalgo tencionava levar no

proximo sabbado ao impostor.

–Seria bom evitar a perda ao tenente-coronel e o opprobrio ao partido

legitimista–alvitrou o paleographo.

–Eu não o podia fazer sem a certeza de não praticar alguma

imprudencia. Para isso vim consultar o reverendo Luiz de Sousa, e d’aqui

irei para Braga entender-me com o governador civil.

–Faz bem. Não lh’o aconselharia, se pudessemos dar remedio mais suave

á doença d’esse miseravel impostor, de quem eu sei mais algumas

traficancias. Constou-me ha poucas horas, que umas beatas de Braga,

abastadas, e de appellido Botelhas, tinham enviado uma importante

quantia, por intermedio de um certo abbade, a um D. Miguel que está

escondido em Portugal. Eu podia dar aviso d’esta ladroeira; mas tenho

compaixão do abbade: não sei se elle é ladrão ou tolo. A segunda

hypothese é que o salva de ser processado. Portanto, amigo padre Rocha,

faz um bom serviço á humanidade e ao partido, solicitando o castigo

d’esse homem que conspurca o nome d’el-rei e a honra do partido. Agora,

visto que veio, vou dizer-lhe o que ha. Saraiva trata de contrahir um

emprestimo e de negociar generaes que infelizmente precisamos. O Povoas

está decrepito e quasi morto para a nossa fé desde Souto Redondo. As

patentes superiores, pela maior parte, estão em pessoas que regulam

pela intelligencia do seu amigo tenente-coronel de Quadros. Ha por ahi

outros que aprenderam a tatica da covardia desde o cêrco do Porto. Mal

podemos contar com elles, quando os vêmos intervir nas facções dos

liberaes a fim de abrirem brecha na mesa do orçamento com as espadas

postas em almoeda. No anno proximo futuro, o partido legitimista deve

dar signaes de vida; se esses signaes hão-de ser como os do cadaver

galvanisado que se convulsiona e recahe na sua podridão, isso não sei.

O snr. D. Miguel tem de vir a Londres; e quando lhe constar, padre

Rocha, que el-rei está em Inglaterra, prepare-se com a sua energia para

nos dar o muito que esperamos da sua influencia e do seu affecto á

legitimidade. E adeus que sahe depois d’ámanhã de Lisboa o paquete:

estou escrevendo ao nosso Ribeiro Saraiva.

O secretario geral governador civil interino de Braga na ausencia do

conselheiro João Elias,–uma victima burlesca de troça dos

setembristas–era o Marques Murta, uma gigantesca actividade phrenetica

n’um corpo mediano, fino, acepilhado aristocraticamente, com a bossa da

perspicacia politica muito saliente. De resto, serviçal, agradavel, com

uns requintes de delicadeza de bom tom.

O padre Rocha procurou-o no seu gabinete e contou-lhe os casos

succedidos e a necessidade de não deferir a prisão do impostor até

além do dia seguinte, porque no sabbado sahia de Quadros o Cerveira

Lobo com os tres contos.

–Talvez fosse mais curial e exemplar prendêl-o depois, e entrar com os

tres contos no cofre do districto, visto que o Cerveira os quer applicar

ás necessidades da monarchia;–opinou o secretario sorridente.

O padre não percebeu a ironia, e entendeu que de qualquer dos modos já

não podia obviar que o seu amigo fosse roubado, ou em nome de D. Miguel

l.° ou de D, Maria 2.ª.

–Vá descansado — emendou a auctoridade com o seu sorriso

intelligente, habitual.–Se o homem estiver em Calvos, ámanhã a esta

hora ha-de estar na cadeia de Braga.

Pela meia noute d’este dia sahiu do quartel do Populo, uma escolta de

infanteria 8 que chegou a S. Gens ao apontar da manhã. Era guiada por

um pratico sabedor das avenidas da residencia abbacial, um socio

convertido e aproveitado da quadrilha de ladrões que devastára o

concelho da Povoa em 34, e saboreava agora na policia secreta uma

qualquer prebenda honestamente ganha. Elle dispôz a soldadesca á volta

da casa, debaixo das janellas, rente ao muro do passal, e mostrou ao

sargento a porta de carro. Rompia a aurora quando a passarada do

arvoredo se esvoaçou piando, alvorotada pelo estrondo das cronhadas á

porta principal, e uns berros formidaveis:

–Abra! abra! se não vai dentro a porta!

O abbade saltou da cama, espreitou por uma fresta das portadas, e viu um

cordão de soldados, a olharem para as janellas, e com as bayonetas nas

espingardas. Correu descalço para a saia contigua á alcôva do

hospede, e encontrou-o no meio da quadra, em fralda, a enfiar as

calças, quasi ás escuras, com a respiração anciada.

–Que é?–regougou o homem n’uma estrangulação de susto, muito

offegante.

–Tropa, senhor, tropa! Fuja depressa, que eu vou esconder vossa

magestade na adega antes que arrombem a porta.

As cronhadas e as intimações ameaçadoras repetiam-se. Uma algazarra

de inferno. Vozes roucas pediam machados e ferros do monte. A

Senhorinha, muito esganiçada, espectorava agudos ais na cozinha; não

acertava a enfiar o saioto pelo direito. Os cães de Castro-Laboreiro,

muito ferozes, arremettiam ás portas com a dentuça refilada. Porcos

grunhiam dando bufidos espavoridos. A moça dos recados chamava a sua

Mãe Santissima e a alma da tia Jacintra do Reimundles que estava

inteira na egreja. Dous criados da lavoura, estranhos ao segredo do real

hospede, como estavam recrutados, cuidaram que a tropa os vinha prender;

enterraram-se nos fenos do palheiro, promettendo esmolas de quartinho ao

Bom Jesus do Monte e ao martyle São Trocatles, se os livrassem

d’aquella. Entretanto, o outro, de chinellos de tapête, guiado pela

mão do abbade até á cozinha, passou d’aqui para a adega que a creada

abriu com muita subtileza. Havia lá dentro um recanto encoberto por

duas pipas vasias, postas ao alto; pela convexidade das aduellas e entre

as pipas e a parede, abria-se um vacuo onde cabia á vontade um homem. O

abbade muito afflicto:

–Suba depressa vossa magestade que eu ajudo por cima das pipas e

deixe-se escorregar p’r’ó lado de lá. Coza-se bem com a parede; se

vierem revistar, não se bula, não se bula, senhor!

O homem ficou em cega escuridade. Quando resvalava com as costas pela

parede, as teias d’aranha despegavam-se dos vigamentos de que pendiam,

enrodilhavam-se-lhe viscosas ao nariz e aos beiços. Elle sacudia-as,

cuspinhava com nojo, queria acocorar-se, mas não cabia. Ouvia rôjos de

ratazanas por debaixo das pipas, e lá fóra o rodar das portas que se

escancaravam com estridor.

Em cima, o sargento e tres soldados entraram e examinaram vagarosamente

os quartos e recantos.

–Snr. abbade, ponha p’r’áqui o rei, disse o sargento, um farçola, o

Pilula do 8,–queremos o rei e algumas botijas de genebra. A

garrafeira da casa real deve ser coisa muito rica! Venha primeiro o snr.

D. Miguel que lhe queremos fazer uma saude.

–O snr. está a mangar!–disse o abbade afinando pelo tom da

chalaça.–Genebra, se a querem, dou-lh’a; mas a respeito de rei, só

lhe posso dar o de copas, que tenho ali um.

–Pois sim, traga o rei de copas, e não será máo que ponha em guarda

tambem o az do mesmo naipe.

–Dá-se-lhe já duas biqueiras n’este padreca, ó meu sargento!–propoz

o 24.

–Deixa vêr se a coisa se arranja sem biqueiras. Ande lá, snr. abbade,

vamos á genebra, á adega. Mêxa-se.

–A genebra está cá em cima–observou o abbade um pouco enfiado.

–Mande-a ir p’r’a baixo, que é mais fresco. Mêxa-se, mêxa-se que

temos pressa. Abra a porta da adega.

–Sim, snr., abro tudo o que vocemecê quizer–resoluto, com um ar

ironico de condescendencia, sem receio.–Os senhores tem coisas! Onde

diabo procuram o snr. D. Miguel!–E descia, pedindo a chave á

Senhorinha.

A creada demorava-se a procural-a, a fingir; e o sargento:

–Se se demora, ó santinha, vai dentro a porta! Ó 24, vai buscar um

machado que eu ali vi na cozinha. Salta um machado!

–Não é preciso, camarada–acudiu o abbade.–Aqui está a chave. Eu

abro. Entrem, procurem á vontade.

O sargento parou á porta a familiarisar-se com a escassa luz da

adega:–Ó padre! isto aqui é que é a sala do throno? ou é o

subterraneo da inquisição? Mande lá accender uma candeia, se não tem

um archote.

–Ó mulher, traz d’ahi uma placa accêsa–disse o abbade Marcos,

contrafazendo o seu terror.

E o homem, lá dentro atraz das pipas, tiritava como Heliogabalo na

latrina, seu derradeiro refugio.

A Senhorinha entrou adiante com a placa, um luzeiro mortiço de cêbo

com morrão que parecia condensar mais as trevas da lôbrega caverna.

–Arranja ahi um fachoqueiro de palha, ó 14! Que raio de placa você

cá traz, mulher!

–É emquanto não péga bem a torcida–explicou a creada caminhando

atraz do padre para o lado opposto ao esconderijo. Com effeito, a

claridade difundia-se, mas tão de vagar que ninguem diria a velocidade

que os naturalistas marcam a um raio de luz. Os soldados batiam com os

nós dos dedos nos tampos das pipas que toavam o som abafado de cheias.

E o 14:–Ó meu sargento, o tanso do abbade casca lhe rijo no verdasco!

Estão cheiinhas! E apontando para as duas pipas vasias do canto, o

sargento perguntava se o vinho d’aquellas já lhe tinha cabido na

sachristia–e dava piparotes na barriga do padre.

O abbade tinha uns sorrisos pallidos, compromettedores como uma

denuncia. O 24 escutava e dizia que a modos que ouvira mexer coisa atraz

das pipas!

–Ha-de ser ratos–conjecturou o abbade, tremulo, engasgado.

–Palpa com a bayoneta por traz das pipas, ó 241–disse o sargento.

Assim que o aço da bayoneta raspou na parede a Senhorinha começou a

dar gritos, sentou-se a espernear, e perdeu os sentidos.

–Que diabo tem a velha?!–perguntou o Pilula.–Dão-lhe estupores,

hein?

–É flato, costuma-lhe a dar–elucidou o abbade.–O 24 voltára-se a

vêr a velha escabujar, e retirara a bayoneta de traz das pipas. O

abbade teve um momento de esperança, cuidando que o exame estava feito:

–Tem visto, snr. sargento? Aqui não ha nada. Os senhores vieram

enganados a minha casa.–E caminhou ara a porta com a luz.

–Espere ahi, seu padre! Anda-me com a bayoneta, 24. Escarafuncha-me

esses ratos.

O outro soldado entrou no mesmo exame; e, apenas as bayonetas resvalaram

por corpo que lhes abafava os tinidos metalicos das pontuadas, ouviu-se

um grande estrupido de coisa que trepava pelas pipas. E n’isto appareceu

uma cabeça com enormes barbas sobre um dos tampos.

–Oh!–bradou o Pilula!–muito bem apparecido n’esta funcção, snr. D.

Miguel I! Suba p’ra cima d’esse throno e dê lá de cima um bocado de

cavaco ás tropas! Mas o melhor é descer cá p’ra baixo, real senhor!

O 24, muito espantado, a olhar para a cabeça do homem:

–Parece o padre eterno, ó meu sargento!

–Com quem elle se parece é com o Remexido do Algarve,–affirmava o

–Desça d’ahi que ninguem lhe faz mal, homem. Está preso á ordem do

governador civil–concluiu o sargento com seriedade imponente.

–Este senhor?… não…–disse o abbade com as mãos postas.[5]

–Não seja asno!–volveu o sargento. Este homem não é D. Miguel. É

um falante que o está aqui a comer a você e mais aos patólas da sua

laia. Vá-lhe buscar a roupa, senão elle entra na escolta em mangas de

camisa.

–Dê licença que este senhor se vá vestir ao seu quarto–supplicou o

abbade.

–Sim, que se arranje com guardas á vista.–E acompanhou-os á saleta.

Quando envergava o casaco de panno piloto, o abbade disse-lhe, com um

gesto, que o dinheiro das Botelhas de Braga ia nas algibeiras do

paletó.

O sargento perguntou que papelada era aquella que estava sobre a mesa.

Leu a primeira folha e desatou a rir e a dizer ao barbaças:

–Olha que grande pandego você é! Você como se chama, ó seu coisa? E

leu alto:

_Rol das mercês que sua magestade o snr. D. Miguel I fez em Portugal e

que se descrevem n’este livro de apontamentos provisoriamente._

E na primeira pagina.

_Marcos Antonio de Faria Rebello, abbade de S. Gens de Calvos,

capellão-mór de el-rei e D. Prior de Guimarães_. E perguntava ao

abbade:–Este ratão d’este dom prior é você, hein? Parabens!

Em seguida:

_Torquato Nunes Elias, visconde de S. Gens, secretario privado

d’el-rei._

–Torquato Nunes! recordava o Pilula.–Eu parece-me que conheço este

diabo de o vêr em Braga no Café da Açucena na Cruz de Pedra.

Nunes! um pelintra. Onde está o visconde que lhe queria dar um

cigarro? Emfim cá levo a papelada para Braga–e enrolava os papeis. A

gente precisa conhecer os titulares novos para os respeitar e acatar,

amigo D. Prior de Guimarães.

Quando a escolta se formou fóra do portão e o preso entrou ao centro,

com a fronte magestosa abatida e os braços cruzados, levantou-se na

residencia um choro como á sahida de um defunto muito querido. Eram a

cozinheira e a outra creada, n’um arrancar de soluços, emquanto o

abbade afogava os gemidos com o rosto apanhado nas mãos. O povo da

aldeia, com um grande terror da tropa, espreitava de longe por entre as

arvores e de traz das paredes. O Torquato Nunes Elias, acordado pela

mulher que recebera a nova da prisão, saltára da cama, e correra á

residencia, perguntando ao abbade se el-rei tinha levado as peças das

Botelhas de Braga.

–Que sim, que levára; pudéra não levar!

–Pois então, abbade, empreste-me ahi meia moeda, que eu vou

disfarçado a Braga vêr o que se passa. Estou sem vintem.

–Veja lá se o prendem, visconde–acautelou o abbade.

–O meu dever é seguir a sorte de el-rei! Onde elle morrer, morro eu!

[Nota de rodapé 4: O auctor teve relações muito saudosas com este

venerando sacerdote, que em 1851 residia n’um antigo casarão da rua de

St. Antonio, que depois se transformou em casa de banhos. Por esse

tempo, se congregavam ali os homens eminentes, por intelligencia e

haveres, do partido realista. N’este anno, padre Luiz de Sousa passava

os seus dias rodeado de pergaminhos, immobilisado em uma poltrona,

gemendo as dôres da gota. Morreu muito pobre e muito desamparado.]

[Nota de rodapé 5: São as textuaes palavras e a attitude do padre,

significativas da crença entranhada na realeza do preso e da sua

paixão n’aquelle lance. Parece que intentava mover á piedade a

escolta, increpando-a pela profanação de pôr mãos no rei legitimo.

(Informação de Ferreira de Andrade).]

X

O Cerveira Lobo sahira, com o Zeferino, para Braga na sexta-feira de

manhã. Estariam aqui até á madrugada de sabbado, e partiriam então

para a Povoa de Lanhoso com os tres contos de réis repartidos em libras

pelas algibeiras dos dois. Além d’um criado de velha libré, avivada de

azul, de botas de prateleira e chapéu de sola, levavam bacamartes nos

arções dos sellotes, todos tres. Foram descançar e jantar á

hospedaria dos Dous amigos. O Cerveira vestia casaca no trinque muito

lustrosa, e gravata de cambraia com laço; o peitilho postiço atado ao

pescoço sahia muito rijo de gomma reles d’entre as lapellas derrubadas

do collete de velludo preto. A calça de prégas, ampla, á cavallaria,

afunilava-se no artelho, quebrando no peito do pé. As botas de

polimento novas rangiam e as esporas amarellas no tacão, com grandes

rosetas, tilintavam n’um estardalhaço de caserna. Comprara chapéu de

pasta com molas que faziam saltar a copa, e enchiam como uma bexiga, que

parecia pantominice das comedias, dizia o Zeferino.

Ás quatro horas o fidalgo de Quadros e mais o pedreiro sentaram-se á

mesa redonda. Já constava em Braga que estava ali o Cerveira Lobo que

desde 1835 não sahira da casa solar de Vermuim. Alguns primos

visitaram-o; as familias legitimistas e principalmente senhoras velhas

mandavam-lhe bilhetes.

Dizia ao Zeferino que o encommodavam tantas etiquetas, que estava morto

por se safar, não estava para lérias: que as taes senhoras

Sotto-mayores e as Peixotas e as Menezes deviam ser mais velhas que a

Sé, uns estafermos. Elle segredava ao ouvido do Zeferino coisas,

ratices suas em Braga, quando era rapaz.–Que fizera um destrôço nas

primas, tudo pelo pó do gato. Que pagára bem o seu tributo á asneira;

e casquinava com vaidade paparrêta, carregando-lhe a mão no verde.

Quando entravam pelo assado, chegou um tenente do 8 a contar a um amigo,

que estava á mesa, que chegára n’aquelle momento preso ao governo

civil, vindo da Povoa de Lanhoso, um marôto que dizia ser D. Miguel, e

ouvira dizer a um realista que o vira em Roma, havia tres annos, que se

parecia bastante com elle.

O Cerveira erguera-se n’um grande espanto indiscreto a olhar para o

official que o fixava com uma curiosidade ironica. Convergiram todos os

olhares para o homem das barbas respeitaveis. Quedou-se momentos

n’aquelle spasmo, n’um tremulo, e perguntou:

–E é com effeito o snr. D. Miguel esse homem que chegou preso?

–Elle diz que é–respondeu o tenente–Veremos o que se averigua no

governo civil.

–Na falta do verdadeiro D. Sebastião, appareceram tres falsos–disse

emphaticamente um professor de latim, com um sorriso pedante. O Cerveira

olhou-o de esconso, e sahiu da mesa, seguido do Zeferino, muito

enfiados ambos.

–Está tudo perdido!–disse dolentemente o fidalgo–El-rei preso!… E

não se levanta este Minho a livral-o!… Vamos vêl-o, quero vêr se

lhe posso fallar. Dentro de tres dias entro em Braga com dez mil homens

e arrazo a cadeia.

Fez saltar a copa do chapéu de molas e sahiu para a rua, a bufar.

O campo de Santa Anna parecia um arraial. Aglomeravam-se ali as duas

Bragas–a fiel, a caipira, pletorica de fidalgos, de grandes

proprietarios, conegos, de chapelleiros e da clerezia miuda;–a liberal,

muito anemica, encostada ao 8 de infanteria, toda de bachareis e

empregados publicos, o Manso, o Mello Cavacão, o Motta, o Rocha Veiga,

o Alves Vicente, negociantes de tendas mesquinhas, professores muito

rhetoricos, o Capella, que ensinava francez, o Pereira Caldas soneteiro

e polygrapho, o velho Abreu bibliothecario, lacrimoso, o Pinheiro, muito

grande, philosopho sensualista, mas bom visinho, todos á volta do

Mont’Alverne, um conego muito assanhado que foi, mezes depois,

commandante da brigada dos Seresinos.

Cerveira Lobo impunha e dominava com as suas barbas, o trajar aceado com

muito lustro, e o bater metallico, patarata das esporas. Abriram-lhe

passagem, rodeavam-no cavalheiros da primeira plana, os Vasconcellos do

Tanque, os Magalhães, o Freire Barata, o Cunha das Travessas, a gemma

d’aquelle enorme ovo realista, chocado no seio da religião da Carlota

Joaquina, do conde de Basto e do Telles Jordão. O Cerveira perguntava

aos seus:–É?–uns encolhiam os hombros, outros negavam gesticulando. E

elle, com intimativa:–Pois saibam que é!–O Manoel de Magalhães dizia

ao ouvido do Henrique Freire:

–Deixa-o fallar, que está idiota.

O Bernardo de Barros, um fidalgo de Basto que fôra capitão de

cavallaria, com um bisarro sorriso de côrte e ademanes d’uma selecção

rara:–Meu tenente-coronel, el-rei, quando vier, não ha-de estar ao

alcance da canalha. Descance vossencia.

Os janotas acercavam-se, disfructadores, do Cerveira. Eram o Russel, o

Antonio Gaspar, os de Infias, o Bento Miguel de Maximinos, o Paiva

Brandão, o D. Manoel da Prelada, o D. João da Tapada, o Antonio Luiz

de Vilhena, um loiro, muito enamorado, com uma rosa-chá na lapella da

casaca azul com botões amarellos.

D’ahi a pouco fez-se um torvelinho de povo á porta do governo civil. A

soldadesca afastava a multidão com phrases persuasivas de cronha

d’arma. Formou-se a escolta, e o preso sahiu, de rosto levantado e

affoito, para a multidão. Cerveira Lobo fitava-o com uma anciedade

afflictiva.–Que se parecia … e ia jurar que era elle!–quando um

realista convencionado e que estava no grupo, o major de Villa Verde,

disse com um desdem de achincalhação:

–Olha quem elle é! Oh que traste! que grande mariola! Forte malandro!

–Quem é? quem é?–perguntavam todos.

–É o Verissimo, foi furriel da minha companhia, andou com o Remexido,

e safou-se de Messines com o pret dos guerrilhas.

O Cerveira inclinou-se ao pedreiro e disse-lhe á orelha:

–Ouviste, ó Zeferino?

–Estou banzado!–murmurou o outro.

–Olha que espiga! 3 contos! hein?

–Raios parta o diabo!–disse o pedreiro, n’uma synthese condensada da

sua incommensuravel angustia.

Minutos depois, o padre Rocha encarava de frente o Cerveira, chamava-o

de parte e dizia-lhe:

–Está desenganado, meu amigo? Eu, para corresponder á confiança de

V. Ex.ª, impuz-me o dever de o salvar d’um roubo de tres contos, e da

vergonha de ser logrado por um impostor. O maior serviço que podemos

fazer ao snr. D. Miguel é entregar á justiça um infame que se serve

do seu sagrado nome para roubar os amigos do augusto principe. Snr.

Cerveira, vá para sua casa; e, quando eu lhe disser que é tempo,

então desembainhará a sua espada.

O Cerveira, abraçando-o:

–Honrado amigo, honrado amigo! Ainda os ha…

O Verissimo entrou na cadeia de Braga, e na madrugada do dia seguinte

foi transferido para a Relação do Porto.

O nome e appellidos que elle deu no governo civil eram verdadeiros:

Verissimo Borges Camêlo da Mesquita.[6]

Tinha nascido em 1806 em Alvações do Corgo, no Douro. O pai

chamavam-lhe o Norberto das facadas, quando já era velho, e meirinho

geral da comarca, em Villa Real. Uns diziam que a alcunha facadas lhe

vinha de ter esfaqueado a mulher por ciumes; outros, de ter levado tres

facadas, na Campean, quando puzera cêrco a uns salteadores que

pernoitavam na estalagem d’aquella aldeia, nas vertentes do Marão. O

certo é que a quadrilha tinha sovado os aguasis, e o commandante da

diligencia, o meirinho geral, recolhera á villa em uma padiola.

Norberto Borges Camêlo tinha pedra de armas na casa de Alvações, uma

edificação do seculo XVII. Dava-se como descendente do bispo do

Algarve D. João Camêlo. Contava a origem do brazão da sua casa,

concedido ao seu sexto avô Lopo Rodrigues. Habituado a contar aos

Juizes de fóra e carregadores da comarca o facto provado por

incontestaveis pergaminhos, era convidado muito a miudo

disfructadoramente á exposição heraldica do seu escudo, que elle

fazia n’uma toada monotona de quem reza.[7]

O Verissimo era Mesquita pela mãe, que não conhecera. Tambem florira

da cêpa illustre dos Mesquitas de Villar de Maçada; mas o Norberto,

achando-a em flagrante adulterio com um primo Pizarro, anavalhou-a

mortalmente, escondeu-se, fugiu com o Junot no regimento do conde da

Ega, e quando voltou, estava esquecido o caso.

Em 1827, o Verissimo estudava em Coimbra humanidades para seguir a

jurisprudencia. Era bom estudante, applicado e sério. Em 28 teve uma

vertigem politica. Fez-se caceteiro do partido dominante, quiz atacar na

Ponte a punhal os estudantes presos no Cartaxo como salteadores

assassinos. Perdeu o habito de estudar e a compostura de que fôra

exemplo. Em 29, abandonou a Universidade e assentou praça em

infanteria. Quando o Porto se fechou, era sargento aspirante e bravo. Em

uma das primeiras sortidas dos liberaes, foi ferido em uma perna; e,

apezar de côxo levemente, não quiz a baixa nem a reforma. Era um

bonito homem, rosto oval, olhos de rara belleza, nariz ligeiramente

aquilino. Diziam-lhe que era o vivo retrato de D. Miguel, aperfeiçoado

pelo desaire de coxear.

Depois da convenção, Verissimo Borges recolheu a Alvações de Corgo,

onde encontrou o pai n’um grande abatimento de tristeza e de recursos. A

sua lavoira de vinho era pequena. Privado do officio e malquisto como

ladrão, o representante de Lopo Rodrigues soccorria-se á beneficencia

de uma irmã, a D. Agueda, viuva d’um major de milicias que morrera no

ataque ao forte das Antas. O convencionado, n’aquella estreiteza de

meios, quiz voltar á fileira: mas o pai negou-lhe a licença,

arguindo-lhe a baixeza de sentimentos, em querer servir o usurpador, e

citava-lhe as côrtes de Lamego. O Verissimo, argumentando contra estas

côrtes, allegava que antes queria encontrar na casa de seu pai, em vez

das velhas instituições de Lamego, os modernos presuntos da mesma

cidade.

O Norberto gabava-se de que na sua geração, Camêlo liberal não havia

um só, e que a sua maldição pesaria como chumbo derretido sobre a

cabeça do filho que perjurasse a bandeira do throno e do altar.

A tia Agueda, a viuva do major, tinha pouco. Desde 1828 até 1833

gastara seis mil cruzados em festejar os natalicios e as victorias do

snr. D. Miguel com banquetes e illuminações que duravam tres noites,

n’um delirio de bombas reaes e foguetes de lagrimas, com adéga franca.

Mandava cantar Te-Deum na egreja de Alvações assim que no paiz

vinhateiro soava a noticia de alguma victoria do exercito fiel. Ora, os

realistas, a contar por cada Te-Deum de Alvações, entravam no Porto

ás quinzenas para sahirem por uma barreira e voltarem logo pela outra.

D. Agueda começava a desconfiar que o Deus de Affonso Henriques

voltára a casaca.

Restava-lhe pouco; mas não queria que o Verissimo se fizesse malhado.

Sacrificou-se á honra da familia, levou-o para casa, deu-lhe mesa

farta, e consentiu que o vadio se mantivesse regaladamente, de papo

acima, tocando flauta, a tresfegar em si o resto da garrafeira.

Aconselharam-na que ordenasse o sobrinho, visto que elle já tinha

exames de latim e logica. O Verissimo disse que sim, que queria ser

padre. Tinha-se esclarecido nos encargos do officio, observando a vida

socegada e farta dos parochos. Um seu parente, o abbade de Lobrigos,

tinha liteira, parelha de machos, matilha de cães e hospedes na sua

residencia episcopal. Outros, com menos rendas, eram ainda invejaveis;

um viver espapaçado em dôce mollêza, inoffensiva, com grande

estupidez irresponsavel, um regalado epicurismo. Verissimo achou que, se

não pudesse ser bom padre, havia de pertencer á maioria; e, se désse

escandalo, um de mais ou de menos não perturbaria a ordem das coisas.

Os seus amigos e parentes abundavam no dilemma.

D. Agueda fazia concessões á fragilidade do clero;–que seu sexto avô

tambem fôra bispo e pai de sua quinta avó, por Camêlos. O parente

abbade de Lobrigos, em confirmação das preclaras linhagens de coitos

sacrilegos, affirmava que a serenissima casa de Bragança descendia de

padres pelo pai de D. Nuno Alvares Pereira, que era prior do Crato, e

pelo avô, o padre Gonçalo, que fôra arcebispo de Braga; e que os

condes de Vimioso e Atalaya, e todos os Noronhas oriundos de certo

arcebispo muito devasso de Lisboa, e muitas outras familias da côrte

descendiam de prelados. Estas genealogias orientavam o Verissimo no

futuro do sacerdocio. Queria ser abbade, resalvando tacitamente certas

condições a respeito dos rebanhos e particularmente das ovelhas.

Em outubro de 1835 foi para Braga. Tinha trinta annos: sentia o cerebro

moroso na digestão da theologia, andava enfastiado e triste. Acaso

encontrou um camarada, sargento do mesmo regimento, o Torquato Nunes

Elias, que andava a estudar para procurador de causas. Eram

inseparaveis, identificaram-se n’uma intimidade de tasca e de alcouce. O

Verissimo nunca mais abriu compendio nem o outro um processo. D. Agueda

mandava regularmente a mezada, e perguntava-lhe quando cantaria a missa.

Em 1836 appareceu no Algarve a poderosa guerrilha de José Joaquim de

Sousa Reis, o Remexido, em S. Bartholomeu de Messines. Os dous

ex-sargentos alvoroçaram-se com a noticia e resolveram apresentar-se ao

formidavel caudilho. Verissimo pediu á tia uma quantia mais avultada

para pagar as ultimas despezas do sacerdocio. A velha mandou-lhe o

preço de uma vinha vendida e a sua benção. Os aventureiros partiram

para o Algarve. O general recebeu-os nos braços, e deu-lhes divisas de

capitães. Verissimo Borges escreveu ao pai, a dar-lhe parte do seu

heroico destino: que advogasse a sua nobre causa na presença da tia

Agueda, e lhe dissesse que elle não podia largar a espada vencida

emquanto visse no campo brilhar o ferro de um realista. Que o general

Sousa Reis estava destinado a repôr o snr. D. Miguel I no throno, ou

ser o ultimo a morrer em sua defeza; que elle e um seu amigo e camarada

tinham sahido de Braga juramentados a morder o pó onde cahisse o seu

general. Que eram já commandantes de companhias, e tinham duas

carreiras abertas–uma que levava á gloria, outra á sepultura,–que

tambem era uma gloria morrer pela patria.

José Joaquim, o Remexido, era um bem figurado homem de trinta e oito

annos. Nascera em Estombar, estudára para clerigo no seminario de Faro,

e distinguira-se em perspicacia e subtileza na percepção das

theologias. O amor inutilisou-lhe o talento applicado a um pacifico e

humanissimo destino. Viu uma esbelta môça de S. Bartholomeu de

Messines quando ahi foi prégar um sermão, sendo minorista. As serenas

visões do levita deslumbrou-lh’as a formosa algarvia. Não hesitou

entre o amor da humanidade e o culto egoista da familia. Casou, e de

homem estudioso e contemplativo, volveu-se lavrador, lidou rudemente nas

searas, e redobrou de esforços á proporção que os filhos lhe

multiplicavam o amor e os cuidados.

Insensivelmente compenetrou-se da paixão politica. N’esta provincia,

onde em 1808 estalou o primeiro grito contra o dominio francez, a

liberdade proclamada em 1820 abriu um abysmo entre duas facções que

por espaço de dezoito annos se despedaçaram. José Joaquim de Sousa

Reis alistou-se entre a clerezia de quem recebera as boas e as más

idéas, e manifestou-se em 1823 um ardente sectario das más,

perseguindo os affeiçoados á revolução do Porto. Em 1826 emigrou

para Hespanha, e voltando em 1828 extremou-se entre os aclamadores do

rei absoluto. D’ahi em diante, receoso das retaliações, não teve mais

uma hora de remançoso contentamento nem abriu mão da espada tão

affoita quanto cruel.

Logo que o duque da Terceira aportou com a divisão expedicionaria ás

praias da Lagoa, em 24 de junho de 1833, Sousa Reis com alguns

cumplices, foragiu-se nos reconcavos do Penedo Grande, cujas veredas

montanhosas conhecia. Deixou mulher e filhos, na primeira flôr dos

annos, inculpados das paixões de seu pai, fiados na generosidade dos

vencedores e na propria innocencia. A vingança fez reprezalias na

familia do fugitivo. A mulher e os filhos foram espancados pela tropa,

depois do roubo e do incendio da sua casa de Messines. O leão, como se

ouvisse bramir os cachorrinhos nas garras do tigre, irrompeu da caverna,

precipitou-se dos penhascaes á frente da sua alcatéa, e atacou

Estombar com irresistivel impeto. Estava ahi a sua familia sob a

pressão das bayonetas que a vigiavam como armadilha á queda do

guerrilheiro; mas a tropa não pôde resistir á furia de pai. Elle

atirava-se ás descargas, abrindo com a espada a vereda do seu ninho. Os

inimigos que o viram n’esse dia conservaram longo tempo a lembrança da

sua catadura transfigurada pela desesperação. E todavia era um homem

gentilissimo. Depois, senhoreou-se de povoações importantes do Algarve

e estendeu até ás fronteiras do Alemtejo os seus dominios. Moveram-se

contra elle muitos regimentos de primeira linha e de batalhões da

guarda nacional. Elle tinha adoecido de fadigas incomportaveis, e

descançava com algumas centenas de homens n’um desfiladeiro da serra,

chamado a Portella da corte das velhas. Ahi o atacou uma columna de

caçadores 5. O Remexido, a final, faltou-lhe a coragem de se fazer

matar. Viu talvez a mulher e os filhos, entre a sua agonia e as

bayonetas. Deu-se á prisão, e cinco dias depois era arcabuzado em

Faro.

O regimento em que eram capitães o Verissimo e o Nunes dispersou, e

elles, claro é, fugiram á maneira dos muito discretos e bravos

generaes de que rezam os fastos militares.

O pret das guerrilhas devia ser quantia diminuta, uma bagatella

ridicula, que não merecia a pomposa qualificação de ladroeira. Como

não tiveram tempo de fazer o pagamento, retiraram-se com o cofre nas

algibeiras. É o que foi, e a historia não póde dizer outra coisa.

Queria talvez o major de Villa Verde, o denunciante de Braga, que elles

andassem á cata das praças dispersas pelas montanhas, a repartir os

quatro vintens diarios e o vintem do municio!

Verissimo foi para Alvações e Nunes para S. Gens. O Norberto morreu

por esse tempo d’uma congestão cerebral; alguem diz que o esganaram na

cama dois malhados de Lobrigos contra os quaes elle tinha jurado em 28.

D. Agueda recebeu o sobrinho carinhosamente. A herança do pai estava

empenhada; foi á praça; sobejaram uns nove centos mil réis e a casa

com as armas, pagadas as dividas. O Nunes dizia-lhe da Povoa que andava

por lá miseravel, um piranga, na gandaia; que o pai dava-lhe um caldo

de feijões e o tratava como um cão vadio. Que, depois da partida do

Algarve, não tinha com quem praticar em Braga para solicitador, nem

tinha que vestir. O Verissimo chamou-o para Alvações com generosidade.

Vestiu-o, e dava-lhe meios para elle poder estudar em Villa Real, com

advogados miguelistas, que o estimavam muito.

A velha passava os dias a chorar entre o retrato do defunto major e o do

snr. D. Miguel das illuminações, que se parecia muito com o sobrinho.

No inverno de 1840, D. Agueda morreu de uma indigestão de castanhas,

complicada com interite chronica e saudades da realeza. Deixou ao

sobrinho a casa, as vinhas muito delapidadas; e o retrato do snr, D.

Miguel ás freiras de Santa Clara de Villa Real e mais dez moedas de

ouro com a condição de lhe accenderem quatro velas de cêra no dia dos

annos de sua magestade.

Verissimo viveu então largamente. Fez-se chefe de partido nas

redondezas de Alvações do Corgo, onde era conhecido pelo

capitão-Verissimo. Deitou cavallo e mochila; jogou rijo dous annos na

Feira de Santo Antonio em Villa Real, e perdeu tudo. O Nunes, que já

sollicitava causas na Povoa, repartia com elle dos seus proventos muito

escassos, porque o juiz e os escrivães faziam-lhe guerra implacavel, e

as partes fugiam d’elle.

O Verissimo sahiu de Alvações, onde não possuia palmo de terra; e,

como tinha boa forma de lettra, offereceu-se para amanuense a um

tabellião de Alijó. Ganhava tres tostões por dia e jantar. Como era

boa figura, a mulher do tabellião, uma trigueira de má casta, entrou a

comparal-o com o marido que tinha os dentes muito lurados e os olhos

tortos. Mas o tabellião viu as cousas pelo direito, e pôz o amanuense

na rua, e a mulher em lençoes de vinho, dizia-se. Verissimo conhecia o

capitão-mór de Murça, o Campos, um hebreu realista, muito abastado.

Offereceu-se-lhe para escudeiro e foi acceite com bom ordenado. O

capitão-mór era viuvo; mas tinha uma governanta fresca, d’uma fome de

peccado irritada pela indifferença judaica do amo em materia de

religião. O Verissimo tinha a fatalidade femieira do seu Sosia, do

snr. D. Miguel. O capitão-mór com o seu fino ôlho de raça, lobrigou

as sentimentalidades da rapariga. Pagou generosamente ao escudeiro, e

impôl-o. Voltou ao Douro, e procurou o amparo d’um realista poderoso, o

Antonio de Mello, de Gouvinhas, o pai do snr. Lopo Vaz, um grande

ministro liberal cheio de embriões de coisas. O fidalgo de Gouvinhas

nomeou-o feitor das suas quintas. Estava regalado; feitorisava pouco; o

fidalgo admittia-o ás suas palestras intimas de politica; mas um

sobrinho do Mello, um valente navalhista que chamavam em Coimbra o

Malagueta, ganhou-lhe odio, por ciumes de uma tecedeira chibante, uma

raparigaça de tremer, de quadris roliços, a Libania de Covas.

Travaram-se de razões. O Malagueta correu sobre elle com um punhal.

Verissimo acovardou-se na sua posição dependente e despediu-se.

A Libania tinha cordões e umas moedas ganhadas com o pudor diluido no

suor do seu bonito rosto, a corso das algibeiras copiosas dos

vinhateiros. Seguiu-o para o Porto em 1844. O neto do bispo D. João

Camêlo, abriu uma escóla de primeiras lettras em Miragaya. Ao cabo do

primeiro mez, dava pontapés impacientes nos garotos, andava ralado,

não podia com aquella bestialidade da instrucção primaria. A Libania

queixou-se um dia de dôr de dentes. Foi uma inspiração. O Verissimo

resolveu fazer-se dentista, e foi estudar com o Pinac, á rua de Santo

Antonio, um bom homem. Andava n’este tirocinio, quando encontrou no

Tivoli, defronte da Bibliotheca, o Nunes. A Libania gostava muito de

resvalar pela montanha russa, dava umas risadas argentinas, batia as

palmas e queria montar os cavallos de páo que giravam no jogo da

argolinha.

Quando se encontraram, o Torquato vinha pedir-lhe dinheiro. O pai tinha

morrido deixando a casa ao outro irmão. Estava casado, e tinha dous

filhos. Queria ir tentar a fortuna ao Brazil, trabalhar em mangas de

camisa, se fosse necessario. O Verissimo respondeu-lhe que o unico favor

que lhe podia fazer era tirar-lhe um dente de graça. Confidenciou-lhe

as suas miserias mais intimas; que aquella boa rapariga tinha gastado

com elle quinze moedas e vendêra o seu oiro; mas, tão generosa, tão

honrada que nunca lhe vira no rosto uma sombra de tristeza. Que estava

resolvido a ir estabelecer-se como dentista na provincia, logo que

pudésse comprar o estojo que custava 12$000 réis, e não os tinha.

–Se os não tens–disse o Torquato–minha mulher tem um cordão que

pesa tres moedas; para mim não lh’o pedia; mas para ti vou buscal-o

ámanhã.–E accrescentou, de excellente humor;–Deus permitta que na

terra onde te estabeleceres sejam tantas as dôres de dentes que não

tenhas mãos nem queixos a medir.

Sahiram alegres do Tivoli. Sentiam-se bem aquellas duas organisações

esquisitas. Havia ali duas almas que se amavam devéras, dous naufragos

a quererem chegar um ao outro a mesma taboa de salvação. É n’estes

esgotos sociaes que ainda, uma vez por outra, se encontram Pilades e

Orestes.

O Verissimo morava atraz da Sé, na rua da Lada, uma casa d’um andar,

muito empenada, com o peitoril de ferro de uma unica janella

desencravado de uma banda, e uma porta viscosa e negra como a bôca de

um antro. Cearam todos. Havia cabeça de pescada cosida com cebolas,

sardinhas fritas e pimentões. O Nunes foi buscar duas garrafas da

companhia de tostão á rua Chã, e enfiou no braço uma rôsca de

Vallongo que comprou na bodega da Caçoila, uma esmamaçada com cordões

de ouro que frigia peixe á porta e dava arrôtos.

Cearam n’uma esturdia de rapazes, como em Braga, nove annos antes, na

tasca do Catrambias, na rua do Alcaide. A Libania de Covas muito

laraxenta–que levasse o diabo paixões, e mais quem com ellas medrava;

que, em se acabando o dinheiro, fazia-se cruzes na bôca; mas que deixar

o seu Verissimo, não o deixava nem á quinta facada.

–Nós deviamos ir todos para o Brazil–lembrou o Torquato, que tinha

meditado n’um recolhimento extraordinario.

–E chelpa?–perguntou a Libania.

–Se tu quizeres, Verissimo, dentro de um mez temos um conto de réis.

–Boa!…–disse o outro.–Bem se vê que as duas garrafas deram o que

podiam dar–uma fantazia de um conto de réis. Por dous tostões é

barato.

–Estás disposto a ouvir-me sem interrupção de chalaça? Eu não

estou bebedo, palavra de honra!

Libania pôz a face entre as mãos e os cotovellos na toalha suja de

vinho e migalhas, com os olhos muito fitos e rutilantes na cara do

Nunes. O Verissimo atirou com as pernas para cima da banca, accendeu um

charuto de 10 réis e disse que fallasse á vontade.

–Tu sabes que te pareces muito com D. Miguel?

–Começas bem. Temos asneira.

–Máo! não me falles á mão.

–Já sei onde queres chegar. Vais dizer-me que me faça acclamar rei,

e, para evitar effusão de sangue, venda a minha sobrinha D. Maria 2.ª

os meus direitos á corôa por um conto de réis. Dou-os mais em conta.

–Adeus minha vida!–retrucou o Nunes impaciente. Ámanhã

conversaremos.

–Deixa fallar o homem!–interveio a Libania.–Ora diga lá, ó sê

Nunes.

O Torquato expôz a sua theoria do conto de réis, desfez atritos,

removeu difficuldades, convenceu afinal. Tinham de partir para o Alto

Minho, os dois. Libania iria para Ramalde trabalhar nos teares da

Grainha que lhe dava comida, cama e doze vintens por dia. Venderiam a

um adeleiro da rua Chã os trastes para o Verissimo se enroupar de panno

piloto, quinzena e calças com alguma decencia, roupa branca, reforma

das botas cambadas, chapéu de fêltro e um paletó de agazalho.

Na quinta-feira gorda, a Libania, com exemplar coragem, foi para

Ramalde. A Grainha negociava em teias, ia vendêl-as ao Douro, tinha

visto em Gouvinhas o limpo trabalho da rapariga, e quando a encontrou no

Porto:–Olhe, môça, quando quizer ganhar a vida honradamente lá

estamos em Ramalde. Uma de doze, comer como eu e lençoes lavados na

cama.

O Nunes e o Verissimo foram juntos até perto de Braga. Ahi, o de Calvos

seguiu para casa, e o outro no sabbado gordo partiu para a Povoa de

Lanhoso.

[Nota de rodapé 6: Segundo as informações textuaes do já referido

José Joaquim Ferreira de Mello e Andrade o dialogo da auctoridade e do

preso correu assim: “Sendo apresentado ao governador civil e respondendo

a varias perguntas disse:

“Que era das immediações de Villa Real, em Traz-os-Montes, e um dos

amnistiados em Evora Monte, na qualidade de sargento do exercito

realista;

“Que n’uma sortida que fizeram os do Porto fôra ferido n’um quarto por

uma bala, ficando um pouco côxo: mas que não deixára ainda assim o

serviço;

“Que achando-se no ultimo carnaval no logar de S. Gens, ali tomára

parte nos folguedos do povo com o abbade da freguezia, o qual o

convidára no fim para sua casa;

“Que o tratára muito bem, e que, passados alguns dias, lhe disséra,

depois de ceia, de uma maneira muito recolhida e sonsa: que desconfiava

ter em sua casa sua magestade el-rei o snr. D. Miguel I (por que elle

era em tudo um fac-simile);

“Que nem lhe negára, nem confessára, mas que, passados dias, á mesma

hora, lhe repetira aquella suspeita; porém que ainda d’essa vez lhe

respondêra com uma evasiva.

               _Auctoridade_

“Que utilidade tirava em manter o abbade n’essa illusão?

               _Preso_ (cynico)

“Que a tirava toda, porque só assim podia continuar no goso da

commodidade que se lhe offerecia;

“Que d’ahi por diante lhe ficara dando o tratamento de Magestade, como

coisa decidida, e lhe revelára o desejo de que o elevasse á dignidade

de seu capellão-mór, ao que annuira;

“Que, passados alguns dias, lhe propozera a admissão á sua presença

nocturna e clandestina d’alguns ecclesiasticos e tambem seculares,

consummados realistas, no que concordara;

“Que d’esse dia por diante principiaram a concorrer ali, por alta noute,

um até dois por vez, pedindo-lhe todos, depois de lhe beijarem a mão,

commendas, beneficios, logares civis, postos militares e até

prelazias–o que elle tudo lhes concedeu de bom grado.

               _Auctoridade_

E depois?

                _Preso_

“Depois? que lá se aviessem, porque o seu fim era conservar aquella

commoda situação, maxime quando as suas finanças estavam no maior

apuro.”]

[Nota de rodapé 7: Nota erudita. A historia, aliás exacta, que o

fidalgo de Alvações contava, acha-se nos Nobiliarios, e está gravada

no escudo d’esta familia. Lopo Rodrigues Camêlo foi moço da estribeira

d’el-rei D. Sebastião, e muito querido de seu real amo. Viajára muito

e era primoroso em pontos de cortezia. Uma vez acompanhára o rei a

Coimbra; e, na passagem de S. Marcos para Tentugal, encontraram a ponte

do Mondego cahida. O rei quiz passar a váo, e o estribeiro observou-lhe

que o passo alli era perigoso. D. Sebastião redarguiu: “Então passai

vós primeiro.”–Se vossa alteza me engana,–volveu o cortezão–ditoso

engano é esse.–E, mettendo-se á vala espapada de limos e lodo,

submergiu-se a ponto de ficar só com a cabeça e um braço de fóra.

El-rei acudiu-lhe, tomando-o pela mão, e tirando-o com valente pulso

para a margem. Lopo Rodrigues, afim de que os seus descendentes lêssem

este caso no marmore do seu brazão de armas, pediu a el-rei que lhe

mandasse reformar o escudo em lembrança de tal successo.

E assim lhe foi debuxado o escudo: _Em campo verde uma ribeira de prata

ondeada. D’esta ribeira emerge um braço vestido de azul, do qual pega

outro vestido de brocado com lettras de negro que dizem R E Y. Este

braço real sahe da banda direita do escudo, na esquerda está uma

estrella de oiro de oito raios, e no canto direito de baixo uma flôr de

liz de ouro. Timbre o braço vestido de azul com a estrella nos dedos_.

A carta foi registada no “Livro dos Privilegios”, no anno de 1574.

Marcial fez rir os romanos á custa de um genealogico esquadrinhador de

tal casta, que, não tendo já humanas gerações que espanejar do lixo

dos seculos, entrou a deslindar os remotos avoengos de um cavallo

chamado Herpino. Passarei tambem ás caudelarias quando o brazão subir

da tenda ao sport, e derivar dos especieiros esparramados ás bestas

elegantes.]

XI

O Torquato, antes de entrar em casa, foi á residencia. Ia mysterioso,

circumvagava uns olhares cautelosos:–se ninguem o ouviria?–perguntava

ao abbade Marcos.

E o abbade, entrepondo as cangalhas nas paginas do breviario,–pôde

fallar, que estou sósinho. Que é?

–D. Miguel I está em Portugal–disse, curvando-se-lhe ao ouvido, com

uma voz guttural.

–Você que me diz?! Como sabe isso? Pataratas!

–Chego agora do Porto; estive com o escrivão fidalgo, o Ferreira

Rangel e com o abbade Gonçalo Christovão. El-rei está n’esta

provincia. Desconfia-se que é em Braga, e o José Alvo Balsemão

disse-me que talvez eu o visse brevemente no nosso concelho, porque o

levantamento ha-de começar por aqui.

–Que me diz você, amigo Torquato?–sacudia os braços, fazia estalar

os dedos como castanholas, tinha gestos mudos de exultação

extatica–que ia escrever ao abbade de Priscos, que indagasse, que

apparecesse…–É preciso trabalhar, preparar os animos…

–Chiton!–acudiu o Nunes com o dedo a prumo sobre o nariz. Nada de

espalhafato! Não ferva em pouca agua, abbade. Se dér á lingua,

esbarronda-se o negocio. O rei só ha-de apparecer aos seus amigos

quando os generaes entrarem pela Gallisa. Não falla a ninguem; não se

dá a conhecer. Diz que só fallára em Lisboa com o conde de Pombeiro e

com o Bobadella, e no Porto com o José Antonio, o morgado do Bom

Jardim, e mais com o padre Luiz do Torrão… O abbade conhece.

–Pois não conheço? como as minhas mãos; é o vice-rei nas provincias

do norte … o nosso bom padre Luiz de Souza que pelos modos está

nomeado patriarcha de Lisboa… Que pechincha, hein?

–É esse mesmo… Bem! até logo; vou vêr a mulher e os filhos a casa,

que ainda lá não fui. Um abraço, amigo abbade! Parabens! A choldra

vai cahir! Vida nova! D’aqui a um mez está todo esse Minho em armas, e

el-rei á frente dos seus vassallos. Outro abraço, e viva el-rei!

Lagrimas jubilosas, como contas de vidro sujas, tremeluziam nas

palpebras inflammadas do abbade.

–Jante comigo, Nunes, jante comigo! Vai-se abrir uma de 1815, á saude

d’el-rei!

–Parece que me estoira a pelle! Não estou em mim!–Que ia vêr a

mulher e que voltava já.

Na noite de sabbado para domingo de carnaval, o Verissimo pernoitou na

Povoa de Lanhoso, na estalagem do Rêlhas.

Disse ao estalajadeiro que era de longe e andava a viajar pela

provincia. Perguntou se por ali não se festejava o entrudo. O

bodegueiro informou que na Povoa havia guerra de laranjadas e ás vezes

pancadaria de senhor Deus misericordia; mas que na freguezia de Calvos

havia comedias nos tres dias de entrudo, por signal que o seu filho, um

barbado que ali estava, com uma cara angulosa muito alvar, fazia de

namorado no Medico fingido, um entremez coisa rica, que era de um

homem malhar de costas n’aquelle chão a rir–que se elle quizesse vêr

as comedias, podia ir com o seu rapaz, que lhe arranjava lá uma cadeira

de casa do abbade.

O scenario para a representação do Medico fingido arranjou-se na

eira do Gonçalves, muito espaçosa e ageitada, porque as figuras

entravam e sabiam, conforme a rubrica, do palheiro que tinha tres

portas. O palco, barrado de ferro, ainda humido, estava ao abrigo de

cobertas de chita alinhavadas umas nas outras, retezadas nas pontas por

postes de pinho que rematavam em forquilhas para receberem uns varaes

lançados transversalmente. Havia dous mastros de castanheiro

descascados, afestoados de buxos, alecrim e camelias, coroados por

bandeiras vermelhas esburacadas. Parte dos mastros tinha uma listra em

zig-zag pintada a zargão que se ia espiralando pelo pau acima, com

cercadura de cruzinhas:–era obra de Chêta, um trôlha inspirado que

já tinha pintado um painel das Alminhas, onde havia almas do sexo

fraco com grandes têtas lambidas por lavaredas, e um rei coroado com a

bôca aberta no acto de berrar queimado, e tamanha bôca que só cedia

á de um bispo mitrado, muito impertigado, com o seu baculo. O trôlha

ensaiára o entremez, e não entrava, porque lhe tinha morrido o pai,

havia quinze dias, contava elle a um senhor de fóra, desconhecido, que

tinha vindo com o galan, o filho do estalajadeiro da Povoa.

O Verissimo foi admittido aos camarins onde estavam sentados em caixas

de milho e na salgadeira, os figurantes á espera da sua vez, já

vestidos. Viam-se os personagens do entremez. Mathilde, amante de

Almenio, uma ingenua, a protogonista da peça, a doente namorada,

que levou o pai a trazer-lhe a casa o amante, o medico fingido. Este

papel fôra confiado a um latagão official de carpinteiro, com os

pulsos cabelludos e os nós dos dedos com umas protuberancias callosas

que pareciam castanhas piladas antigas. Nas maçãs do rosto mascarrára

duas zonas de carmim, que pareciam a distancia umas chagas de mendigo de

romaria aperfeiçoadas. Trajava um vestido de setim branco da fidalga

velha de Rio Caldo, feito em 1824 para um baile que houve em Braga aos

annos de D. João VI. O peito chato do carpinteiro ficava á altura dos

quadris da fidalga, e as claviculas espipavam as hombreiras do corpête,

prendendo os movimentos ao desgraçado Mathilde. Posto que a scena

fosse a Casa de Astolfo, pai da doente fingida, a velhaca estava de

chapéu de palhinha com enorme telha enconchada e plumas brancas muito

amarellecidas do môfo. O vestido era-lhe curto, mas lucravam com isso

as pernas que se deixavam vêr até cima do jarrete, cingidas de fitas

cruzadas que subiam d’uns sapatos de duraque sem tacões, feitos de

proposito e em concordancia com os angulos reintrantes e salientes dos

pés. Era o grotesco do horror. A creada de Mathilde, a Laberca,

tambem vestia de setim azul-ferrete, um pouco menos antigo, emprestimo

das senhoras de S. Crau, que o assoalhavam de vez em quando para os

entremezes. Não tinha chapéu nem sapatos de duraque: obedecia mais á

caracterisação natural. Na cabeça usava touca de folhos com laços de

fita escarlate e nos pés os butes do amo com ponteira de verniz; elle

era o creado do juiz de direito substituto; gosava creditos de

representar papeis de lacaia fazendo rebentar a gente.

O Verissimo fez os seus cumprimentos ás duas damas, e manteve uma

seriedade verdadeiramente real. O Almenio era o filho do estalajadeiro

da Povoa de Lanhoso, o Rêlhas. Calças brancas, quinzena de velludilho,

bengala de castão de prata, chapéu branco de castor e oculos. Disse ao

Verissimo que punha os oculos para fingir de medico. Estava a um canto o

gallego, o Gonçalo, aguadeiro da casa. Como não havia em Calvos o

costume rigoroso dos aguadeiros, o trôlha ensaiador vestiu-o de

almocreve, com as botas refegadas, faixa branca e em mangas de camisa,

com uma monteira comprada em Tuy. A cara era ao proprio, d’uma verdade

typica. O Pantufo, um saloio rico que queria casar com Mathilde, e

foi bigodeado pelo fingido medico, vestia a melhor andaina de fato do

presidente da camara, um apaixonado pelos entremezes, que a gravidade

das suas funcções impedia de representar; mas emprestava a roupa e a

intelligencia dramatologica. Havia mais duas figuras, o Falsete, e o

Astolfo, que se estavam vestindo lá dentro, por detraz d’um ripado,

que os deixava vêr em camisa enfiando as pernas sujas nas pantalonas,

emquanto o trôlha lhes rebocava de vermelhão as caras.

O Nunes atravessára a eira, e endireitára para o palheiro, quando lhe

disse o Gonçalves que estava lá dentro um fidalgo de longe.

Encostou-se ao batente da porta, trocou um lance de olhos com o

Verissimo, e sahiu apressadamente, arranjando pelo caminho uma

physionomia cheia de alvoroço, de surpreza.

Entrou pela residencia, muito esbofado:

–Ó abbade, já esteve na eira do Gonçalves?

–Não; estou a acabar de jantar, e lá vou vêr essa borracheira da

comedia. Você vem aganado!

–Vinha perguntar-lhe se conhece um sujeito de fóra que lá está na

eira.

–Aqui veio um rapazola da Povoa pedir-me uma cadeira ha coisa de meia

hora para um fidalgo que tinha vindo com elle. Perguntei-lhe quem era o

fidalgo. Diga que não sabe. Esta canalha em vendo um bigorrilhas de

casaco chama-lhe fidalgo.

–Venha já d’ahi comigo… Por quem é, não se demore… Ó abbade,

lembra-se de vêr el-rei em Braga ha treze annos!

–Ora se lembro!… Beijei-lhe a mão tres vezes.

–E, se o vir agora, conhece-o?…

–Parece-me que sim–o padre limpava á pressa os beiços amarellos dos

ovos do arroz dôce.–Mas isso que quer dizer? Você está doido, ou

temos carraspana, amigo Nunes?

–Homem! venha comigo, e depois chame-me doido ou borrachão, lá como

quizer; mas não se demore que eu estou em brazas vivas.

–Ahi vou, ahi vou, não se atrigue. Vai uma pinga do chôco?

–Venha de lá isso.–Bebeu d’um trago, e pediu outro:–Agora, á saude

de el-rei! á saude d’aquelle que talvez esteja bem perto de nós! a cem

passos!

–Toque!–exclamou o abbade.

Pelo caminho, disse-lhe o Nunes que era preciso o maior disfarce, não

olhar muito de frente para elle, e só deviam fallar-lhe, se a occasião

viesse muito a geito.

–Você está a sonhar, homem!

Quando entraram á eira, já tinha começado a festa. Verissimo estava

em pé, com a mão direita apoiada nas costas da cadeira. D’um e d’outro

lado remexia-se a turba, muitas raparigas a rirem dos actores vestidos

de mulheres, e uns rapazes com chalaças de uma graça aparvalhada,

muito local, a que os do palco respondiam á lettra com manguitos, e os

que faziam de mulheres batiam palmadas no trazeiro, voltando-o para o

publico. Cães ladravam ás figuras; os rapazes davam-lhes pauladas e

elles ganiam. As velhas mandavam calar o gentio para poderem perceber as

fallas:–Canalha brava, calaide-vos ahi!–Uma balburdia que parecia um

theatro de cidade de primeira ordem. O tio Gonçalves, o dono da eira,

dizia que estavam todos bebedos, e voltava-se para o desconhecido, como

a pedir desculpa.

–É entrudo, dizia, é entrudo, senhor!

Quando appareceu o padre na cancella da eira, houve silencio com algumas

fungadellas de riso das cachopas, e recomeçou a comedia em obsequio ao

abbade e á Arte ultrajada pela hilaridade bruta da plateia. Notaram

alguns velhos sisudos que o forasteiro das grandes barbas se mantivera

muito sério durante a troça da canalha. Assim o dizia o Gonçalves ao

abbade, perguntando-lhe se conhecia aquelle senhor.

–Não conheço,–e acotovelava o Nunes, segredando-lhe com o

disfarce:–Você adivinhou. É elle…

–Que me diz, abbade?

–É elle.

O Verissimo déra tres passos para accender um cigarro no de um musico

que estava sentado n’um bombo.

–É elle!–repetiu o abbade.–Você não o viu coxear?

–Falle baixo, falle baixo, e não olhe muito para elle, que eu já o vi

deitar-nos os olhos,–acautelou o Nunes.

–Também eu …

Estalou n’este momento uma gargalhada geral. Verissimo tambem se riu, e

deu palmas.

–Olha! olha! a dar palmas!–notou o abbade com transporte. Aquillo

sensibilisou-o até ás lagrimas! O snr. D. Miguel I a dar palmas ás

figuras do Medico fingido na eira do Gonçalves em S Gens de Calvos!

Tocante!

A risada geral e as palmas e os apupos não eram rigorosamente uma

ovação ao auctor do entremez nem aos curiosos. Eis o caso. Na scena

l.ª o Astolfo pede carinhosamente á filha que côma alguma coisa.

Mathilde diz que não póde, _que não está em si; que lhe acuda, que

lhe acuda, porque um suor frio lhe faz perder os sentidos_.

O gargajola esperava ser amparado pelo outro, em harmonia com a rubrica

que diz: Finge desmaio, e Astolfo a sustem nos braços. Mas ou porque

se antecipasse a desmaiar, ou porque Astolfo se demorasse a amparal-a,

Mathilde escorregou de costas sobre o barro ainda fresco do

palco; e, no acto de se erguer debaixo dos apupos da multidão,

arregaçaram-se-lhe as saias e saiotes até á cintura. Ora a Mathilde

não usava calcinhas. Um escandalo.

Verissimo Borges não pôde sustentar a gravidade competente á sua

pessoa. A natureza rebentou por elle fóra n’umas casquinadas convulsas

que poderiam custar-lhe uma môcada, se a deflagração do riso não

fosse geral.

Mathilde fugiu do palco, enfiou pelo palheiro e não voltou á scena.

O ensaiador, o trôlha, sahiu ao terreiro a explicar ao publico a

suspensão do entremez n’estas palavras:–Aquelle alma do diabo despiu

a farpella, e diz que raios o parta, se cá tornar. Vocês póde ir á

sua vida que não ha hoje treato.

Começou a debandar o auditorio em grande algazarra. Verissimo parecia

esperar que o galã, o Rêlhas Junior, se despisse para se retirar. O

Gonçalves perguntava-lhe:–e que tal esteve a chalaça, senhor! Má mez

pr’ó homem, que se mais tivesse mais punha ó léo!–e voltando-se para

o abbade que, a pedido do Nunes, guardava respeitosa distancia:–ó snr.

abbade! coisa assim não consta! Eu, se me succedesse uma d’aquellas,

mettia a cabeça n’um folle.

–São acasos, disse Verissimo com indulgencia.–Não se lembrou que

estava vestido de senhora.

O abbade ganhou animo, abeirou-se do Gonçalves, cumprimentando o outro

cerimoniosamente, e disse:

–O entremez não presta para nada. Se o homem não cahisse, ninguem se

ria.–Provavelmente…–assentiu o Verissimo, correspondendo á cortezia

do Torquato Nunes que parecia aproximar-se mais acanhado.–Estes casos

de escorregar, accrescentou o desconhecido, acontecem nos primeiros

theatros do mundo e até nas salas onde se dança; e de ordinario as

senhoras que desastradamente cahem são verdadeiras senhoras. É muito

peor e mais melindroso.

O abbade e o Nunes com muitos gestos affirmativos–que sim, que era

muito peor, e mais melindroso, muito mais.

Derivou a conversação para as bellezas naturaes do Minho. O

desconhecido sentia ter vindo no inverno, quando apenas se adivinhavam

as pompas da primavera.

Principiava a choviscar. O abbade offereceu a sua casa ao forasteiro,

emquanto não estiava a chuva. Verissimo acceitou por momentos, visto

que não se prevenira com guarda-chuva–um traste que detestava. Os

aguaceiros repetiram-se com pequenas intercadencias, varejados pelo sul;

por fim, as christãs da serrania empardeceram, as nuvens rolavam pelos

declives como escarceus a despenharem-se, fechou-se o horisonte sem uma

nesga, e a chuva não parava. O abbade não permittiu que o hospede

sahisse com tal tempo e já perto da noite.

Durante a ceia, appareceram algumas raparigas mascaradas com lençoes,

abraçando a Senhorinha que servia á mesa, e dizendo em falsete

pilherias ao Nunes a quem chamavam Trocatles e _précurador de causas

perdidas_. Verissimo mostrava-se contente e dizia:

–Bom povo! excellente povo! Este Minho é o bom coração de Portugal,

e os seus habitantes, segundo me consta, possuem os melhores corações

do reino. Eram dignos de ser mais felizes do que são, carregados por

tributos, esmagados pelo peso dos empregados publicos que são o

flagello de Portugal…

O padre escutava-o com religiosa attenção; o Nunes beliscava a côxa

do abbade que tomára a presidencia da mesa e puzera o hospede á sua

direita.

No fim da ceia, o padre Marcos com o copo na mão, e de pé, disse que

fazia uma saude ao seu hospede, porque lhe parecia que tinha a honra de

beber á saude de um realista, d’um partidario de sua magestade o snr.

D. Miguel 1.° que Deus guardasse! O hospede agradeceu, declarando que

mesmo n’uma roda de liberaes não negaria os seus sentimentos politicos:

que era realista, e como tal brindava á saude de todos os amigos do

principe proscripto.

O Nunes dava canelões intelligentes e ás vezes dolorosos no abbade,

que o encarava de esconso como quem diz:–percebo; não faça de mim

asno; sei que estou fallando com el-rei.

A creada deu parte que estava prompta a cama;–quando Vossoria

quizer–disse ella ao hospede. Verissimo sorriu-se agradavelmente:

–Que incommodo estou dando a esta excellente familia… Irei

descançar, snr. abbade, e snr. Torquato … parece-me que lhe ouvi

chamar Torquato…

–Nunes Elias, um creado de vossa…–e susteve-se.

Dizia-lhe depois o abbade no quinteiro:–Você ia-se estendendo, Nunes!

Esteve por um triz a dizer, um criado de vossa magestade, não esteve?

–Por um triz, abbade, que me estendia! Tal é a certeza de que está

el-rei n’esta casa!–E com transporte olhando para as janellas:–Onde

está pernoitando o snr. D. Miguel l.°! o rei amado dos portuguezes, na

pobre residencia de S. Gens de Calvos! Isto parece um sonho!

A segunda-feira de entrudo foi um chover desabalado. Não houve entremez

nem se via viva alma no cruzeiro. O abbade não consentiu que o hospede

se retirasse; e, aconselhado por Nunes, mandou á Povoa buscar a

bagagem. Era um bahú de lata amolgado na tampa com um cadeado roído de

ferrugem. O legitimista ainda não tinha dado nome algum, nem os outros

ousavam abrir ensejo a que elle tivesse de o inventar. Seria

indelicadeza obrigal-o a mentir. Além de que, o padre Marcos,

tratando-o sempre por senhor,–o senhor isto, o senhor

aquillo–entendia que se aproximava do tratamento que se deve aos reis,

e ao mesmo tempo ia insinuando ao real hospede que já o conhecia.–Bom

é que elle se vá persuadindo que não somos patêgos–dizia o abbade

ao Nunes.–Sim, bom é que se persuada … você percebe… E piscava

com esperteza.

–Ora, se percebo! O abbade tem andado com uma cabula muito fina. Eu é

que me custa a ter mão em mim. A minha vontade era deitar-me de joelhos

aos pés d’elle, e dizer-lhe: «Real senhor, nada de disfarces! Aqui

estão dois vassallos de vossa magestade que lhe offerecem o seu

sangue!»

–Deixe estar, acommodava o padre, deixe estar, Nunes… As coisas não

vão assim… Quando fôr tempo, eu lh’o direi… Nada de espantar a

caça.

O Verissimo pediu ao abbade algum livro para se entreter, e não o

obrigar a atural-o. O padre levou-o ao seu quarto onde havia uma estante

de pinho com tres lotes de livros. Mostrou-lhe o Punhal dos Corcundas,

a Defesa de Portugal do padre Alvito Buela, a Besta esfolada, os

Burros, e o Novo Principe. O Verissimo levou-os para o seu quarto,

excepto os Burros; disse que não gostava de poesia. Fallou com louvor

do padre José Agostinho e de Fr. Fortunato de S. Boaventura–columnas

do altar e do throno, que tinham deixado dois vacuos impreenchiveis na

phalange realista. Perguntou-lhe o abbade se os tinha conhecido

pessoalmente.–Que sim, como as suas mãos… E sorria, como o principe

proscripto, se lhe fizessem semelhante pergunta.

–Que prazer teria o padre José Agostinho, se hoje vivesse e pudesse

vêr el-rei!…–meditou o abbade com a sua grande perspicacia

observadora.

–Decerto…–concordava o Verissimo indolentemente.–Mas quem tem agora

esperanças de vêr D. Miguel em Portugal?

–Eu, senhor, eu!–respondeu o padre batendo na arca do peito com as

mãos ambas–Eu!

O Verissimo folheava o Punhal dos Corcundas, e parecia não perceber a

vehemencia do padre.

–Bons desejos, bons desejos do caro abbade…

–E de quasi toda a nação portugueza, senhor! D. Miguel l.° nunca

deixou de reinar nos corações do seu povo. Eu tenho na minha alma o

retrato d’elle desde que o vi ha treze annos em Braga e lhe beijei as

suas reaes mãos!–Escandecia-se o enthusiasmo, punha as mãos,

chammejavam-lhe nos olhos reflexos do fogo interno; e o Verissimo

continuava a folhear o Punhal dos Corcundas.

–Então viu-o, abbade?

–Sim, meu senhor, vi-o com estes olhos, toquei-lhe com estas mãos.

–Ainda se recorda das suas feições?

–Perfeitamente.

–Ah! se o visse hoje, decerto o não conhecia… Está muito acabado…

–Conhecia, conhecia…

O abbade sentiu um raio de dramatisação que o vibrou todo.

Eriçaram-se-lhe os cabellos, e coou-lhe pela espinha uma faisca

electrica. Fez um passo atraz, e quando o Verissimo repetiu: «Era

impossivel conhecêl-o» o padre pôz um joelho em terra, estendeu o

braço direito, e com o dedo indicador em riste, exclamou:

–Eil-o! eil-o!

–Ó abbade! o snr. está allucinado! Por quem é, levante-se! Eu não

sou quem pensa!

–Estou como devo estar deante do meu rei!–teimou o abbade, com os

dous joelhos no sobrado.

–Levante-se que vem gente!–dizia o outro, ouvindo passos na escada.

Era o Nunes.

–Entre, amigo!–disse o abbade, respondendo ao visinho que pedia

licença.

Torquato encontrou o abbade de Joelhos e o Verissimo esforçando-se por

levantal-o.

–Ajoelhe a meu lado, Nunes! que eu estou aos pés d’el-rei!–exclamou o

padre.

E o outro, ajoelhando:

–Eu já o sabia, real senhor!

Foi assim que se inaugurou a côrte de D. Miguel I em S. Gens de Calvos,

segunda-feira de entrudo de 1845, ás 3 horas da tarde.

XII

Depois, bem sabem, senhores, como aquelle padre Rocha despenhou

abruptamente o desfecho da farça, cuidando que vingava a moral e punia

com degredo o scelerado que infamava o sacratissimo nome de el-rei D.

Miguel. No transito para a Relação, a meia legua, na estrada do Porto,

o Verissimo com delicadas maneiras e o seu aspecto veneravel, obteve que

o sargento da escolta lhe permittisse alugar a mula de um almocreve que

seguia a mesma direcção. Cavalgou na albarda da mula arreatada com

chocalho, sem estribos; empunhou a corda do cabresto, e ladeado de doze

praças do 8, entrou ao cahir da tarde em Famalicão.

O Torres de Castellões, o administrador, legitimista no fundo, bom

lavrador, mandou-lhe cama para a cadeia e permittiu-lhe que ceasse com

um amigo que o seguira de longe. Era o Nunes, o Pylades das horas certas

e incertas. Orestes estava desanimado; queixava-se das phantasias do

outro, considerava-se perdido.–Pobre Libania!–deplorava, quando ella

souber que eu estou na Relação!

Como tinha alguma pratica do fôro criminal, o Nunes consolava-o: que

não havia materia para pronuncia; e, quando fôsse pronunciado, a

Relação o despronunciaria. Eu é que vou ser o teu procurador, se me

não prenderem–accrescentava muito confiado na lei e na sua

actividade.–Quanto á phantasia do conto de réis, já não falta tudo,

porque tens as cem peças das Botelhas. Se te deixam ser rei mais um dia

ou dois, tinhas n’esta santa hora 3:750$000 réis.

–Tu gracejas e eu vou esperar na cadeia uma sentença de

degredo–atalhou o Verissimo, n’aquella estranha situação, nunca

experimentada, de ouvir os passos da sentinella rentes com a grade do

seu quarto.

Ás oito da noite, fechára-se a porta da cadeia, e Nunes sahira triste,

com um pungitivo arrependimento de metter o amigo n’aquella rascada.

Ao escurecer do dia seguinte, o preso foi conduzido do governo civil do

Porto para a Relação com um mandado do carcereiro na bayoneta do

sargento. Quando sahia do governo civil, já Libania e o Nunes, que se

antecipára a procural-a em Ramalde, o esperavam. A Libania era uma

forte mulher para os trabalhos da vida. Fitou-o com um semblante acceso

de coragem, um sorriso affoito, e disse-lhe muito animosa: Alma até

Almeida e d’Almeida p’ra diente alma sempre!

Verissimo occupou o quarto de malta n.° 2, com uma rasgada janella

sobre o Douro, um quarto cheio de luz e de sol, d’onde tinha sahido o

Gravito para a forca–elucidou o carcereiro, e mostrou-lhe no grosso

alisar da porta as iniciaes de alguns padecentes com a data de 1829.

A Libania e mais o Torquato pernoitaram na estalagem do Cantinho na rua

do Loureiro e passavam o mais do tempo na Relação. Ao fim de seis dias

já o Nunes requeria a soltura do preso, por falta de nota da culpa; mas

a pronuncia chegou ao oitavo dia da comarca da Povoa. O preso aggravou

para a Relação. Era juiz relator do aggravo o conselheiro Fortunato

Leite, natural do Douro, que, quinze annos antes, no reinado de D.

Miguel, tinha sido amigo de Norberto Borges, e lhe devêra a fineza rara

de o avisar na vespera do dia em que lhe havia de cercar a casa por

ordem do facinoroso corregedor de Villa Real, o Albano que os liberaes

mataram, no meio de uma escolta, em 1836. Quando o relator folheava o

processo, os appellidos do preso, a naturalidade, os pormenores,

suggeriram-lhe memorias da sua perseguição em 1831, e o salvar-se tão

extraordinariamente pela amizade do meirinho geral. Informou-se e

evidenciou que o Norberto Borges, de Alvações de Corgo, era o pai do

preso. Estava pois salvo o filho do seu bemfeitor, sem grande violencia

á justiça, porque a pronuncia fôra precipitada, irregular, as

testemunhas citadas–os padres suspeitos de frequentarem a residencia de

Calvos–nada depozeram que provasse projectos revolucionarios do

aggravante.

E lavrou o accordão muito rocheado de grypho:–Que aggravado era o

aggravante pelo juiz da comarca de Lanhoso, porquanto na pronuncia de

primeira instancia haviam sido desprezadas as formalidades mais curiaes,

pois que nenhuma testemunha depozéra que o aggravante se inculcasse

D. Miguel para perturbar a ordem constituida, chamando o povo á

revolta; e das respostas do aggravante no interrogatorio a que procedeu

a auctoridade administrativa constava que o preso quasi que _fôra

obrigado_ por um clerigo estupido e esturrado miguelista a deixar-se

chamar D. Miguel l.°; mas não constava nem se provava que o

aggravante se aproveitasse de tal fraude e impostura para extorquir

valores aos seus estupidos cortezãos; o que decerto praticaria um

gamenho decidido a fingir-se D. Miguel para os espoliar. Que a

pronuncia fôra iniqua, atabafada apaixonadamente, e sem base, visto que

nada se colhia dos depoimentos das testemunhas, e apenas se fez obra

por hypotheses e indicios, fundada em um rei de individuos alarves a

quem o supposto monarcha fazia mercês de commendas, de titulos, de

patentes e até de mitras, sem que d’ahi resultasse alvoroto nem _leve

perturbação_ na ordem publica, nem mesmamente damno para os

mencionados burros que pediam as mercês, e que deviam ser

pronunciados em primeira instancia, se a côrte de S. Gens de Calvos,

não fosse uma farça de entrudo.

E, dilatando-se philosophicamente e chistoso, o juiz relator,

addicionava, aconselhando, que seria bom e proveitoso que nas terras

selvaticas do Minho se espalhassem muitos Migueis d’aquella casta e

feitio até que os novos Sebastianistas se convencessem de que

somente assim poderiam arranjar um Miguel que lhes désse

commendas, titulos, postos militares e prelazias.

Os desembargadores, com o seu rapé engatilhado aos narizes, riram muito

do final do accordão, e, sorvidas as pitadas sibillantes, assignaram

por unanimidade.

Reformada a sentença e pagas as custas pelo juiz da primeira instancia,

Verissimo foi posto em liberdade; e, quando chegou ao escriptorio do

carcereiro Mello para se despedir, encontrou a Libania de Covas

desmaiada de jubilo, nos braços da mulher do chaveiro. Como era feliz,

deixou-se ser mulher–chorou; e quando lhe cumpria dar animo ao preso,

no pateo do governo civil, riu-se com a valentia dos homens

extraordinarios.

O conselheiro Leite recommendou ao Nunes procurador que lhe mandasse a

casa o Verissimo. O filho de Norberto apresentou-se timorato, receoso,

com maneiras submissas, mas dignas d’um Borges Camêlo infeliz.

O desembargador explicou-lhe que o chamára para lhe fazer conhecer a

divida que lhe pagou, posto que as situações fossem muito diversas.

Improperou-lhe serenamente o seu delicto; estygmatisou a acção de

permittir que o julgassem D. Miguel; fallou acerbamente contra este

tyranno parricida, incestuoso, canalha, e terminou por lhe aconselhar o

trilho da honra, o trabalho, e a expiação das suas irregularidades,

mostrando-se digno da compaixão que lhe inspirára, despronunciando-o.

O Verissimo beijou-lhe a mão, e recusou dez pintos que o conselheiro

lhe dava–que, se um dia necessitasse, lh’os pediria. E o Fortunato

Leite, a rir:

–Então as bêstas dos abbades sempre cahiram? Fez você muito bem.

Devia esfolar essas cavalgaduras!

O Verissimo recuava muito agradecido.

O conselheiro Fortunato exerceu uma energica influencia vitalisadora na

nova encerebração de Verissimo Borges e bastante na do Torquato Nunes

Elias.

Por medeação do bondoso desembargador, obteve o Nunes alvará de

solicitador de causas nos auditorios do Porto. Ganhou boas relações.

Era esperto, zeloso e pagava-se regularmente. Chamou para a cidade a

mulher e os dois filhos. Alugaram casa na rua de Traz as duas familias.

Davam-se muito bem, e gastavam economicamente os 750$000 réis das

Botelhas, de meias com os salarios de procurador. O Verissimo

frequentava á noite o café das Hortas, jogava o quino e, de vez em

quando, ia ao café da rua de Santo Antonio ouvir os demagogos dos manos

Passos, que o festejava e catequisavam. Dava-se com os Navarros, com o

Almeida Penha, com os Peixotos vidraceiros. Elle, sobpondo ao

reconhecimento os escrupulos de espião, contava ao conselheiro Leite,

cabralista intransigente, os planos dos setembristas, os clubs, as lojas

de carbonarios, as tramoias arranjadas em Braga pelo barão do Casal,

muito setembrista, padre Alves Vicente, de combinação com o Passos

José, com o Faria Guimarães, com o medico Resende, com o Damasio, com

o Alves Martins. O governador civil, visconde de Beire, estava em dia

com as conspirações da viella da Neta–aquelle baluarte da Liberdade

que demorava paredes-meias com os escombros do Deboche, não griphado,

muito á franceza;–tudo acabado hoje em dia, e soterrado debaixo d’uma

loja de modas, d’um café e d’uma taberna,–o vitalismo soez e chato da

decadencia.

Verissimo arrecadava uma gratificação, umas seis libras mensaes,

mesquinha paga dos serviços que fazia á ordem, á tranquillidade

civica da rua das Flores e das Congostas.

Na contra-revolução de 9 de outubro de 46, quando foi preso o duque,

José Passos encontrou o Verissimo na Praça Nova, chamou-lhe

patriota, pôz-lhe a mão no hombro, sacudiu-o pelas lapellas, e

disse-lhe que movesse, que agitasse as massas, por que o duque estava a

desembarcar. Os sinos tangiam a rebate, a plebe ondeava para Villar,

n’um restrugir de tempestade, quando o Verissimo e o Nunes procuraram o

conselheiro Fortunato que tiritava de mêdo com as suas enxundias

espapadas entre as filhas, n’uma consternação. Disseram-lhe que se iam

armar para se constituirem sentinellas da segurança do seu bemfeitor. O

conselheiro abraçou-os muito commovido, n’uma excitação apopletica.

Depois formaram-se os batalhões nacionaes. Verissimo e Torquato foram

promovidos a tenentes do batalhão da Vista Alegre. Quando foi da

refrega de Valpassos tinham comprehendido intelligentemente que a

retirada de Sá da Bandeira, da veiga de Chaves, era a fraqueza

precursora de uma derrota. Conheciam o perfido espirito do 15 e do 3 de

infanteria,–previram a traição. Tinham pensado maduramente os dois

tenentes, sem enthusiasmo, com a prudencia dos quarenta annos apalpados

pelos revezes de vinte batalhas. Resolveram desertar quando os

batalhões de linha se passassem para as forças reaes. Travou-se o

encontro de Valpassos. Com os dois regimentos que n’um turbilhão e a

gritos de Viva a Rainha se abraçaram ás vanguardas do Casal, tambem

elles, por debaixo do fogo do seu batalhão, se passaram, dando _vivas

á Carta Constitucional_. Eram a obra da prudencia e do conselheiro

Fortunato Leite.

Quando o barão de Casal foi espostejar os miguelistas a Braga, os dois

tenentes apresentados pediram venia ao general para servirem na columna

do visconde de Vinhaes;–que tinham repugnancia de pelejar cara a cara

com os seus parentes bandeados nas guerrilhas do padre Casimiro José

Vieira e do padre José da Lage. A vergonha impunha-lhes o dever de

dourar a mentira. Não lhes pareceu decente irem acutilar nas ruas de

Braga o Christovão Bezerra, de Bouro e o abbade de Calvos e o padre

Manoel das Agras. Não poderiam vêr sem magua a soldadesca a dar saque

aos dinheiros das snr.ªs Botelhas.

Ainda assim não puderam esquivar-se a perseguir os realistas da

comitiva de Mac-Donald, desde Villa Real até Sabroso; mas não

desembainharam as espadas, porque o visconde de Vinhaes os admittiu ao

seu quartel-general, e os cadaveres que encontraram pela serra do Mezio

até Sabroso, onde pereceu acutilado o caudilho escossez, eram façanhas

das guardas avançadas. Os dois tenentes não deram nem tiraram gota de

sangue n’esta lucta fratricida. Um triumpho a sêcco.

Concluida a guerra civil pelo convenio de Gramido, depositaram as armas

e pediram empregos. O conselheiro Leite, o Casal, o Vinhaes, o

Alpendurada, o Carneiro Geraldes, o Joaquim Torquato, o centro

cabralista recommendou-os á consideração magnanima de sua magestade.

O Nunes, como sabia do fôro, foi despachado escrivão de direito para a

Estremadura. Verissimo Borges obteve uma fiscalisação rendosa dos

tabacos e sabão em Traz-os-Montes: depois foi transferido, com

vantagem, para a alfandega de Vianna do Minho; e por ultimo para uma

direcção aduaneira do Ultramar. Ainda vivia ha poucos annos, porque um

jornal da localidade, debaixo de um symbolo funebre–um anjo curvado e

deplorativo sobre a sua urna, enlutada pelas madeixas de um

chorão–publicava:

_Verissimo Borges Camêlo da Mesquita dá parte aos seus numerosos e

respeitaveis amigos que foi Deus servido chamar á sua divina presença,

hoje pelas 5 horas da manhã, sua chorada esposa D. Libania de Covas

Borges da Mesquita, a cujo cadaver, etc. Pelo seu profundo estado de

consternação pede desculpa de cumprimentos._

O jornal, depois de uns adjectivos lugubres e velhos como a morte,

accrescentava: _A exc.^ma snrª D. Libania, que todos choramos com seu

exc.^mo viuvo, era uma senhora de esmeradissima educação, pertencia á

illustre familia dos Covas;–modêlo no tracto insinuante com que

captivava o respeito e a amizade de todas as pessoas d’esta Ilha, que

tiveram a fortuna de a conhecer. Receba s. exc.ª o snr.

conselheiro-director os nossos mais sentidos pesames pela desgraça que

acaba de o ferir implacavelmente_.

Verissimo e Nunes podem ainda viver, porque eram robustos de corpo e

d’alma.

XIII

O Zeferino deixou o Cerveira Lobo em Quadros, com os tres contos de

réis, foi para as Lamellas, e entrou de noite para que o não vissem.

Elle tinha-se gabado aos visinhos de que estava despachado sargento-mór

e seu pai coronel reformado. Ao José Dias de Villalva e mais ao pai que

era regedor, mandára-lhes dizer que elles brevemente haviam de topar

com o seu homem. Da Martha de Prazins dizia trapos e farrapos. A sua

paixão nao tinha outro respiradoiro. Além d’isso, nao podia

esquecer-se da nadega exposta pelo cão ás descompostas gargalhadas da

rapariga. Era uma vergonha chronica. E, para remate de desastres,

voltava para as Lamellas, a ouvir as rabugices do pai que lhe chamava

cavalgadura–que se deixasse de politica e fosse fazer paredes, que é o

que elle sabia.

Constava-lhe de mais a mais que o José Dias, o estudante, estava sempre

em Prazins, e tinha ido com Martha e mais o Simeão ao fogo preso da

romaria de S. Thiago da cruz. Viram-os todos tres a tomar café de

madrugada n’uma barraca, a cochicharem os dois muito aconchegados, em

quanto o velho tosquenejava a dormitar.

O pai de José Dias, o Joaquim de Villalva, era um lavrador de primeira

ordem. Lavrava quarenta carros de milho e centeio, uma pipa de azeite,

dez de vinho, muita castanha, tinha tres juntas de bois chibantes e

poldros de creação. O José, meeiro no casal, a não se ordenar, era

um dos primeiros casamentos do concelho.

O rapaz amava castamente a Martha com a pudicicia do primeiro amor. Ella

tinha uma formosura meiga, delicada e supplicante. Parecia pedir que a

não immolassem a uma paixão sensual; mas, se o seu amado o exigisse, a

victima coroar-se-ia de flores, e iria risonha e mansamente para o

sacrificio. Tinha extasis a contemplar-lhe os cabellos loiros e a

pallida face doentia; deixava-se beijar com a impassibilidade de uma

santa de jaspe–um quadro paradisiaco sem fructas nem cobras.

O José não necessitava pedil-a ao pai na incerteza de uma recusa.

Disse-lhe que ella havia de ser a sua esposa: a creança contou ao pai

as palavras do amado e o Simeão:–Ora venha de lá esse abraço, amigo

e sê Zé!–e apertou o futuro genro com a ternura de pai que arranja a

sua filha como se quer.

Mas os paes do estudante já tinham dito ao rapaz que mudasse de rumo,

que a môça de Prazins não era fôrma de seu pé. A mãe

principalmente protestava que, emquanto ella fosse viva, a tal filha da

Genoveva de Prazins não havia de ser sua nora, nem que a levasse o

diabo, e Deus lhe perdoasse, se peccava. Justificava-se dizendo que a

Martha era de ruim casta; que a mãe, a Genoveva, dera desgostos ao

homem, pintava a manta nas romarias, andára muito fallada com um frade

de Santo Thyrso, e um dia pegára a dar gritos na egreja; toda a gente

disse que ella tinha o demonio no corpo, e afinal morrêra douda,

atirando-se ao rio Ave.

E constava-lhe que o avô d’ella tambem não era escorreito, e quando

já tinha sessenta annos mandára fazer uma sobrepeliz, abrira corda, e

onde houvesse um defunto lá ia com um ripanso á egreja e punha-se a

cantar como os padres. A tia Maria de Villalva tinha inconscientemente

este horror moderno, scientifico da hereditariedade; mas o que mais a

impulsionava na sua resistencia aos rogos do filho era ter sido _má

mulher_ a mãe de Martha. De má arvore mim fructo–era toda a sua

philosophia que se encontra diluida modernamente nas explorações

physio-psychologicas do Janet, do Maudsley e no determinismo.

O Joaquim de Villalva, muito instado pelo filho e pelo padre Osorio, o

de Caldellas, promettia fazer o que a sua companheira fizesse: mas

dizia-lhe a ella em particular:–Tu aguenta-te, Maria; nunca digas que

sim, ouviste? E ella:–Deixa-me cá, homem! Vem barrados. Credo!

A tia Maria era muito rezadeira, erguia-se de noite para não perder a

sua missinha no verão ao romper do dia, e garganteava com uma melopêa

fanhosa a via-sacra na quaresma, á volta da egreja; presenteava os

santos dos altares com os mimos da sua lavoira que se leiloavam ao

domingo no adro, dava cama e mesa unctuosa aos missionarias,

confessava-se todos os mezes, e sentia pelas suas visinhas menos beatas

o ineffavel prazer de affirmar que haviam de cahir vestidas e calçadas

no inferno. O filho penetrou-se d’uma idéa trivial a respeito de sua

mãe:–Que os sentimentos religiosos a levariam a dar o consentimento,

se Martha commettesse um d’esses peccados que se remedeiam com o

matrimonio. O padre Osorio dizia-lhe que a intenção era honesta, mas o

expediente mau. Não lhe citou theologos nem preceitos de origem divina.

Argumentou-lhe com a hypothese da pertinaz resistencia da mãe. Que

não esperava nada da sua religião,–um habito de tregeitos de mãos e

de beiços, o automatismo idolatra dos selvagens da America que davam

guinchos mechanicos, prostrando-se por terra, quando ouviram a primeira

missa; que a religião das aldeias, sobre a dos indianos da catechese

dos jesuitas, as vantagens que tinha era a hypocrisia em uns, e o

fanatismo em outros, quando não se ajuntavam ambas as coisas nos mesmos

fieis. O padre Osorio parochiava e conhecia o seu rebanho, joeirando-o

pelos crivos do confessionario. Não conhecia menos a tia Maria de

Villalva. Affirmava que a fragilidade de Martha seria para a velha mais

um motivo de odio e desprezo; por que, na sua cartilha e nos dictames

dos seus directores espirituaes, não se lia nem ouvia que a mãe devia

encobrir a deshonra de uma rapariga casando-a com o seu filho, seductor

d’ella.

As reflexões do vigario de Caldellas eram optimas mas extemporaneas.

Um official de pedreiro de Prazins, que trabalhava com o mestre

Zeferino, contou-lhe que uma noite se enganara com o luar, e, cuidando

que era dia nado, se levantára para ir para a obra; mas que ao passar

por diante da casa do Simeão ouvira duas horas no relogio, e vira luz

pelas frestas de uma janella. Que se puzera á coca debaixo de um

carvalho, a desconfiar que a luz áquella hora não era coisa boa, e

estivera, vai não vai, ó pernas p’ra que te quero, lembrando-se se

seria bruxedo ou alma penada, por que se dizia que a Genoveva do

Simeão, a que se deitara ao rio, não podia entrar no purgatorio, e

morrera com o diabo no corpo, salvo seja. Estava n’isto quando a luz se

sumiu, e se coou pelas frestas d’outra janella, e logo depois n’outra

mais baixa, onde um homem podia chegar, com o cabo d’um machado. N’isto

apagou-se a luz e abriu-se a janella de portadas sem vidros. Dava-lhe a

chapada do luar;–era como se fosse dia. O pedreiro, muito no escuro da

ramaria do carvalho, viu apontar uma cabeça e depois meio corpo de

homem que se pôz ás cavalleiras do peitoril da janella, quedou-se a

olhar e a escutar a um lado e outro; depois desmontou-se muito

devagarinho, sem tugir nem mugir, pendurou-se no peitoril e deixou-se

cahir, ficando em pé. A janella fechou-se, e o José Dias, que o

operario conheceu como se o visse ao meio dia, metteu-se ao caminho de

Villalva, por signal que levava sapatos de borracha que brilhavam ao

luar como um espelho.

O oratoriano Manoel Bernardes, como é notorio, escreveu um livro

edificante, muito piedoso, chamado Armas da Castidade. O mystico filho

de S. Philippe Nery, com duas palavras sãs, d’um realismo seraphico,

cabalmente explicou a situação d’outro José Dias a respeito d’outra

Martha. Conhecia-lhe o leito, dizia elle. É o mais que se póde dizer

sem escandalisar ninguem. Conhecia-lhe o leito.

Mas o Zeferino é que sentiu em cheio no peito amante a facada do

escandalo. O official viu-o sentar-se sobre uma padieira que estava

esquadriando, e, com o rosto entre as mãos, desfazer-se em pranto. Elle

tinha amado aquella rapariga desde que a vira aos treze annos.

Trabalhára e roubára como gallego para a poder comprar ao pai por um

conto e quinhentos e pico. Metteu-se na politica; fez-se sargento-mór a

vêr se se levantava a uma altura em que a Martha o achasse digno d’ella

e superior ao estudante. Desabadas as esperanças com a prisão do

patife de Calvos, scismava ainda em voltar de novo ao campo quando

viesse o D. Miguel authentico, porque o tenente-coronel de Quadros lhe

dizia que el-rei chegava a Portugal na primavera do anno

seguinte–affirmava-lh’o o padre Rocha para o consolar juntamente com as

bebedeiras quotidianas. Tudo acabado, perdido, como se lhe morresse a

Eva do seu paraizo! E por isso o pedreiro chorava como os grandes poetas

trahidos, como Camões, como Tasso, como Alfred de Musset. As lagrimas

na cara tostada d’aquelle operario tinham o travo das que a poesia

crystallisou no pantheon dos martyres do amor.

Depois, levantou-se, limpou as faces á manga da camisa, pegou da

esquadria e continuou a trabalhar, assobiando a musica triste d’uma

cantiga d’esse tempo:

_Ó mar, se queres,

 Tem dó de mim._

Estes assobios eram o silvo da serpente da vingança; mas o seu rancor

não punha a pontaria em Martha. Se deixava de cinzelar a pedra, e

fitava os olhos extaticos n’um immenso vacuo, via passar lucilante a

imagem da pequena, pura, angelical como a vira aos treze annos. Um

grande romantico–uma explosão de ideaes que florejavam d’aquelle

pedreiro como um canteiro de boninas nos musgos de um penhascal. Havia

d’estas transigencias com os anjos despenhados. Dir-se-ia que elle tinha

lido as Confissões de um filho do seculo, aquella torrente de

lagrimas ignobeis que lava os pés de uma dissoluta illustrada.

Elle, desde essa hora funesta, pensou em matar o José Dias; mas, nas

ricas protuberancias osseas do seu grande craneo, a bossa do homicidio

era muito rudimentar. Tinha tido varias occasiões de poder-se gabar

d’essa perfeição. Haviam-lhe batido dois estudantes a um pinhal, por

causa das denuncias ao padre mestre Roque; e, quando o cão do Dias lhe

rasgou a calça n’um sitio melindroso, o Zeferino desconfiou que, se

fosse capaz de matar um homem, deveria ter atirado com o machado á

cabeça do caçador. Elle queria espesinhar o cadaver de José Dias,

espostejal-o, trincal-o, mascal-o, esmoêl-o, devoral-o, mas á maneira

dos devoristas incolumes que compram um porco já morto na Ribeira

Velha, e o esquartejam com um grande regosijo anthropophago, com as

mãos ensopadas nas banhas da victima.

O pedreiro denunciante ia contando em segredo a toda a gente a

descoberta que fizera n’aquella noite em que se enganára com o luar. A

Martha estava desacreditada na freguezia; as mulheres que sachavam os

milharaes faziam commentarios perpetuos ao texto do pedreiro, recordavam

as façanhas da Genoveva, contadas pelas velhas, e as mais antigas

diziam que a Brigida Gallinheira, avó da Martha, já tinha dado o

exemplo á filha.–Uma geração de maratonas do alto, dizia a tia Rosa

de Carude, cuspindo no chão, e pondo a soca em cima. Riam-se do

Zeferino que andava como a cobra que perdeu a peçonha, muito escamado;

que lhe tinham sahido dois casamentos com boas lavradeiras, e elle diz

que havia de ir morrer solteiro ás Pedras Negras, depois de matar um

homem; e houve quem affirmasse que o vira com um bacamarte debaixo dos

carvalhos, por essa noite fóra, defronte da casa do Simeão. Uma

calumnia.

Avisaram a mãe do José Dias da espera do pedreiro, e ella fez dormir o

filho era uma trapeira que não tinha janella por onde saltasse, e

fechava-o de noite por fóra, rogando pragas á serêsma de

Prazins:–Que um raio a partisse e o diabo a levasse para as profundas

do abysmo! Depois ia rezar a corôa com os creados, e rogava a Deus

pelos que andavam sobre as aguas do mar e pelas almas de todos os seus

parentes e visinhos, com uma intonação chorada que fazia devoção.

O José Dias vivia amargurado. Tinha sido creado n’um grande respeito

aos paes, e sentia-se inhabil para lhes reagir. A doença de peito que

principiava a desvigorisar-lhe o corpo, implicava-lhe com a atonia da

alma. Sentia o egoismo indolente dos enfermos minados pela consumpção

lenta. Invejava a robustez do irmão, um trabalhador forte que dormia

dez horas, e ao romper da aurora ia lavar a cara ao tanque e pensar o

gado com uma grande alegria, de assobios remedando as requintas das

chulas. Passava muitas horas com o seu confidente, o padre Osorio.

Pedia-lhe conselhos–que arranjasse modo de elle poder casar com a

Martha.–Que eu, dizia com desalento, não vou longe; mas queria

remediar o mal que fiz.

A Martha escrevia-lhe para Caldellas, porque a tia Maria de Villalva,

uma vez que lá viu um garoto com carta para o filho, deu sobre elle com

um engaço, que por pouco o não apanha pela cabeça com os dentes do

instrumento. As cartas eram desconfianças, receio do abandono,

lagrimas. O pai não a mortificava. Pelo contrario, dizia-lhe a

miudo:–Se o Zé de Villalva não casar comtigo, talvez seja a tua

fortuna, por que póde ser que teu tio adregue de gostar de ti, e mais

mez menos mez elle rebenta por essa porta dentro rico como um porco. O

brazileiro da Rita Chasca que chegou agora diz que elle tem quatrocentos

contos fortes, p’ra riba, que não p’ra baixo.–A Martha escondia-se a

chorar; e, ás vezes, lembrava-se do fim da mãe–o suicidio; e

punha-se a olhar para o Ave e a escutar o rugido cavo de uma levada que

parecia trazer-lhe os gemidos agonisantes de muitos afogados.

O Dias fallava-lhe na sua doença, no desfallecimento de forças que já

o não deixavam caçar, da tristeza que o consumia, do desamor com que a

familia o via padecer, do odio que começava a ter á mãe, e das

saudades dilacerantes que sentia pela sua querida Martha.–Que o seu

amigo padre Osorio trabalhava para obter o consentimento do pai; mas

que, se o não obtivesse, estava resolvido a fugir com ella, mesmo sem

recursos, ou com os poucos que o seu amigo lhe podia emprestar.

De tempo a tempo ia vêl-a de dia; mas a mãe trazia-o muito espreitado,

e ralava-o:–que a tal croia havia de dar cabo d’elle. O cirurgião

tinha-lhe dito delicadamente que o José abusava do 6.°. Ella, como

sabia os mandamentos de cór e salteados, entendeu logo, e dizia a toda

a gente que o seu Zé andava assim um pilharengo por causa do 6.°. Era

o resultado de saber a doutrina christã esta decencia no explicar-se

por numeros. As visinhas entendiam-na e diziam-lhe que o José andava

forgado, que lhe mettesse uma enxada nas unhas e o puzesse a roçar

matto oito dias, que elle perdia o cio.

Decorreram alguns mezes. Com a primavera a saude de José Dias pareceu

restaurar-se. Elle attribuiu as suas melhoras ao contentamento. O pai,

que era regedor, a pedido do governador civil que o mandou chamar a

Braga, por intervenção do padre Osorio, dava o consentimento; mas a

mãe recalcitrava. Esperava-se, porém, a vinda dos missionarios a

Requião, para a reduzirem ao dever de catholica. O vigario de Caldellas

já tinha prevenido um egresso do Varatojo, fr. João de Borba da

Montanha, das terras de Celorico de Basto, d’uma força prodigiosa em

emprezas mais difficeis.

Martha recobrava alegres esperanças, e o Zeferino das Lamellas digeria

a sua dôr, assobiando a musica da melancolica bailada:

_Ó mar, se queres.

 Tem dó de mim._

Para seu desafôgo, ia a miudo a Quadros saber quando chegaria o snr. D.

Miguel. O Cerveira estava relacionado com os setembristas. Formára-se a

juncção dos dois partidos hostis aos Cabraes, aproximados pelas

eleições sanguinarias de 1845. O tenente-coronel reunia espingardas em

Quadros e dava dinheiro para o fabrico de cartuchame no concelho da

Povoa de Lanhoso e nos arrabaldes de Guimarães. O padre Rocha

communicava-lhe as noticias enviadas de Londres pelo Saraiva, e

conseguiu que elle fosse ao Porto receber o gráo de commendador da

ordem de S. Miguel da Ala a casa do João d’Albuquerque, da Insua, que

representava nas provincias do norte o Grão-Mestrado. O Zeferino sentia

momentos de jubilo de tigre que se agacha a medir o salto á presa.

Tinha um riso que era um ringir de dentes. Parecia-lhe que estava a

mastigar os ligados do José Dias.

XIV

Em março d’aquelle anno, 1846, os setembristas de Braga fomentaram os

motins populares do concelho de Lanhoso. Na Inglaterra, na camara dos

communs, lord Bentinck explicou tragicamente, em phrases pomposas, a

origem d’essa revolução, que um desdem indigena chamou «rebellião da

canalha». Elle disse _que os Cabraes mandaram construir cemiterios; mas

não os muraram; de modo que entravam n’elles cães, gatos e porcos

bravos em tamanha quantidade que chegaram a desenterrar os cadaveres_.[8]

As nações e os naturalistas deviam formar uma idéa assaz agigantada

do tamanho dos gatos portuguezes que desenterravam cadaveres, e das boas

avenças dos nossos cães com os referidos gatos na obra da exhumação

dos mortos, e não menos se espantariam da familiaridade dos javalis que

vinham do Gerez collaborar com os cães e gatos n’aquella mineração

das carnes podres das terras de Lanhoso. A origem pois da insurreição

nacional de 1846 está definida nos fastos da Europa revolucionaria. Foi

uma reacção, uma batalha social á canzoada e gataria confederadas com

o focinho profanador de porco montez. E d’ahi procedeu escreverem os

jornalistas da Allemanha, um paiz sério, que a revolução do Minho era

o «typo da legalidade». Os cadaveres servidos nos banquetes illegaes e

nocturnos dos javalis, com a convivencia de gatarrões a rosnarem com o

lombo erriçado, e molossos de colmilhos ensanguentados foi caso que

impressionou grandemente as raças tudescas, por ser um acto prohibido

pela Carta Constitucional. Quer fossem os setembristas de Braga, quer a

alcateia das feras colligadas, o certo é que a insurreição do Alto

Minho talou esta provincia e a transmontana, devastando as papeletas

impressas e os vinhos das tascas sertanejas. A guerra motivada pelos

gatos e seus cumplices fez soffrer ao capital do paiz uma diminuição

de 77 milhões e meio de cruzados, segundo o calculo do ministro da

fazenda Franzini, muito retrógrado, mas um genio no algarismo.

O Zeferino das Lamellas, ás primeiras commoções do vulcão popular,

nos arredores de Guimarães, preparou-se; e assim que ouviu repicar a

rebate em Ronfe, cheio de ciumes como o sineiro de Notre-Dame,

agarrou-se á corda do sino, reuniu no adro os jornaleiros e vadios de

tres freguezias, e pegou a dar morras aos Cabraes com applauso

universal. Depois, explicou o que era o cadastro, confundindo este

expediente estatistico com canastro:–que os Cabraes e os seus

empregados andavam a tomar as terras a rol para empenharem Portugal á

Inglaterra; que esses roes estavam nos cartorios das administrações e

em casa dos regedores; que era preciso queimar-as papelêtas e matar

os cabralistas.

Em seguida, invadiram a administração de Santo Thyrso, quebraram as

vidraças dos cartistas fugitivos e queimaram os impressos e quantos

papeis acharam, no Campo da Feira. Depois, abalaram para Famalicão.

Zeferino nomeára-se chefre da gentalha embriagada nas adegas

arrombadas dos cabralistas, e alvitrou que se prendessem os regedores

que topassem. Dizia que o Joaquim de Villalva, nas eleições do anno

anterior, muito socadas, cascára no povo e mais os cabos, na assembleia

de Landim, cacetada brava. A bebedeira dos ouvintes dera á perfida

aleivosia do pedreiro vingativo o valor de facto historico. O plano de

Zeferino era abrir opportunidade a que José Dias fosse assassinado ou,

pelo menos, preso e degredado como cabralista.

Villalva ficava-lhes a geito, no caminho de Famalicão. O amante de

Martha ouvira grande alarido e vira ao longe a multidão que galgava um

outeiro turbulentamente. Via-se desfraldado no ar, em oscillações

largas, o panno escarlate de uma bandeira: era um pedaço do Velho

estandarte que servia nas procissões de Santa Maria d’Abbade. José

pediu ao pai que fugisse. O regedor disse que não–que nunca tinha

feito mal a ninguem, nem sequer prendêra um refractario: que o mais que

podiam fazer era tirar-lhe o governo.

José Dias tinha mêdo ás covardes ameaças do Zeferino; diziam-lhe que

o pedreiro jurára matal-o, e já constava que era elle o chefe da

guerrilha, em que se alistaram todos os ladrões e assassinos conhecidos

na comarca. A mãe empurrava-o pela porta fóra–que fugisse para

Caldellas; que não fosse o diabo armar-lhe alguma trempe por causa da

Martha, da tal bebedinha que não dera cavaco ao pedreiro. Elle deitou o

sellote á egua e fugiu a galope; mas o regedor, com a sua consciencia

illibada, esperou os revoltosos com o Zeferino á frente, brandindo a

espada do pai, que não se desembainhára desde o ataque a Santo Thyrso.

–Está você preso por cabralista!–intimou o pedreiro, deitando-lhe a

mão á lapella da véstia; e voltado para a turba:–Rapazes, cercaide a

casa; tudo que estiver, preso!

–Os meus filhos sahiram; mas entrem, busquem á vontade disse o

regedor; e, olhando para o pedreiro, ironicamente:–Ah seu Zeferino, seu

Zeferino, você não veio aqui p’ra me prender a mim… É outra

historia que você lá sabe. Isto de mulheres são os nossos peccados,

mestre Zeferino…

–Não me cante!–bradou o das Lamellas com furiosos arremêssos.–Está

preso, e mexa-se já para a cadeia.

–Você não pôde prender-me, mestre Zeferino–contrariou a auctoridade

dentro da lei–Vá buscar primeiro uma ordem do meu administrador ou do

governador civil.

–Já não ha governador civil!–explicou o caudilho–Agora são outros

governos, seu asno! Quem reina é o snr. D. Miguel l.° E você não me

esteja ahi a fanfar, que eu já o não enxergo. Ande lá p’ra cadeia com

dez milhões de diabos!

O regedor entrou em Villa Nova de Famalicão na onda de alguns milhares

de homens e rapazes que davam vivas a D. Miguel, ás leis novas, á

santa religião e morras aos cabralistas. Quando queimavam os papeis,

um brazileiro setembrista, o Sá Miranda, disse ao commandante que não

convinha por emquanto aclamar D. Miguel; que dessem morras ao governo

e vivas á religião. N’esta barafunda, o regedor preso entre meia duzia

de jornaleiros que discutiam as leis velhas e as novas na taverna do

Folipo, comprehendera um acêno do taverneiro e fugira pelos quintaes.

Metteu-se ao caminho de Braga, onde estava o general conde das Antas. O

José Dias, receando que o perseguissem em Caldellas, refugiara-se

também em Braga e alistou-se no batalhão dos serezinos commandado pelo

conego Mont’Alverne.

N’este meio tempo, chegou da America o Feliciano Rodrigues Prazins, tio

de Martha. Demorou-se poucos dias. Ganhára medo que o roubassem as

guerrilhas. Foi para o Porto pôr em segurança as suas lettras e voltou

quando a queda dos Cabraes garantia o socego dos capitalistas. Na volta

a Prazins, olhou mais attentamente para a sobrinha, deu-lhe alguns

cordões, e disse ao irmão que não se lhe dava de casar com ella. O

Simeão affirmou logo com um descaramento perdoavel:–que não se fosse

sem resposta o mano que a moça dava o cavaco por elle.

Feliciano tinha quarenta e sete annos. Não se parecia com a maioria dos

nossos patricios que regressam do Brazil com uma opulencia de fórmas

almofadadas de carnes sucadas. Era magro esqueleticamente, um organismo

de poeta sugado pelos vampiros do spleen. Dizia, porém, que tinha

febras de aço e nunca tomára remedios de botica. Muito myope, usava de

monoculo redondo n’um aro de bufalo barato. Como era economico até á

miseria, dizia-se em Pernambuco que o Feliciano usava um vidro só para

não comprar dous; e que, se pudésse, venderia um olho como coisa

inutil. Com a economia e o trabalho bem propiciado em trinta annos

arredondára trezentos contos. Chegára aos quarenta e sete, ao outono

da vida, sem ter amado. Nunca se conspurcára nos latibulos da Venus

vagabunda. A sua virgindade era admirada e notoria; depunham a favor

d’ella os seus caixeiros, os feitores e–o que mais é–as suas

escravas. Os seus patricios devassos chamavam-lhe o Feliciano

Pudicicio. Elle não se envergonhava de confessar a sua castidade ao

parocho de Caldellas. Tinha vivido como um dessexuado;–que trabalhava

muito nos seus armazens, que dormia poucas horas, e não dava folga ao

corpo nem péga aos vicios. Originalissimo. Que lhe sahiram casamentos

ricos; mas que elle para ser rico não tinha precisão de mulher; que

vira algumas meninas pobres a namoral-o; mas que desconfiára que lhe

namorassem o seu dinheiro. Não tinha queda para o sexo que elle dizia

seixo. N’uma palavra, estava virgem. Elle podia dizer como Hamlet:

Não me deleitam os homem não tão pouco as mulheres.

A sobrinha reformára aquella natureza aleijada. Talvez o desdem com que

Martha o tratava na crise da sua paixão, fosse grande parte no amor do

brazileiro. Além d’isto, a môça, muito parecida com elle na delgadeza

das fórmas, tinha encantos que dispensavam a esquivança para se fazer

amar de um homem de quarenta e sete annos–intacto de mais a mais. O

presente que lhe fez de uma meada de cordões de ouro significava uma

desordem, pelo menos interina, na sua condição sovina. Martha acceitou

a dadiva sem enthusiasmo nem alegria. Lembrava-se que o pai a prevenira

da possibilidade de ser mulher de seu tio, se adregasse gostar d’ella.

Quando o tio lhe deu os cordões, teve-lhe uma nausea, um quasi odio,

suspeitando-lhe os projectos; e quando elle fugiu para o Porto, com medo

ás guerrilhas, sentiu ella uma satisfação incomparavel. Entretanto,

apezar das más informações do brazileiro da Rita Chasca, o Feliciano

sentia filtrar-se-lhe nas cellulas impollutas do coração o veneno

dôce de uma paixão cheia de condescendencias, pouco superciliosa em

pontos de honra, como quem pensa que no thalamo conjugal não se faz

mister a virgindade em duplicado. Mas não era assim que elle pensava.

Ninguem lhe desdourára a honra da sobrinha, nem o derriço com o José

Dias fazia implicancia á sua honestidade. Elle não tinha os

rudimentos de malicia necessaria para desconfiar que uma menina de

dezeseis annos, creada nos seios da Natureza immaculada de uma aldeia do

Minho, pudesse abrir de noite uma janella, debruçar-se no peitoril e

ajudar a subir um homem. O official do pedreiro é que sabia casos,

anomalias, desde aquella noite em que o luar o enganou.

Martha ouvira aterrada a noticia que o pai lhe deu da vontade do tio.

Irritou-se. Tinha sido creada com muito mimo, sem mãe, voluntariosa, e

com uns ares senhoris que desauctorisavam o respeito que o pai, rustico

lavrador, não sabia incutir. Em vez de chorar como as filhas

desgraçadas e humildes, respondeu desabridamente que não casava com o

tio; que o desenganasse, se quizesse; e, se não quizesse, ella o

desenganaria. A terrivel nota golpeára-lhe o coração cheio de

saudades de José Dias que lhe escrevêra de Braga, por intervenção do

padre Osorio, dando-lhe coragem e esperança no casamento logo que

cessasse a guerra. Foi esse alento que a revoltou contra o pai quando

elle instava com ella a casar com o tio, que era talvez, dizia, o homem

mais rico de Portugal, abaixo do rei. Martha replicava com tregeitos de

tedio desdenhoso; e, exaltada pela boçal insistencia do pai,

protestava, se a apoquentassem, atirar-se ao rio como sua mãe.

O Simeão perdeu a vontade de comer; andava atordoado n’uma tristeza

estupida a dar uns ais pela casa que pareciam mugidos de bezerro perdido

na serra. A pequena já não queria ir á mesa, mettia-se na cama e

fingia-se doente para não encontrar o tio Feliciano.

José Dias e o pai permaneciam em Braga, por que em differentes pontos

da provincia continuavam as agitações miguelistas; o novo ministerio

não tinha força, e o Zeferino das Lamellas nunca depozera as armas. Os

seresinos faziam excursões e batiam os realistas ou prendiam os

agitadores. José Dias, em uma d’essas sortidas a Villa-Verde, a pé e

com pouca saude, ganhára uma bronchite que o teve de cama largo tempo.

Quando se levantou, n’uma apparente convalescença, a tisica tuberculosa

recrudescia pessimamente caracterisada. O padre Osorio fôra visital-o,

ouvira o medico e sabia que o seu amigo estava perdido. Fallou ao pai,

em particular, no estado do filho. Lembrou-lhe a sua promessa de

consentir no casamento com a pobre Martha, que se perdêra confiada nos

compromissos do José. O lavrador mostrou não perceber a conveniencia

de Martha em casar, se o seu filho tinha de morrer cêdo.–Que a viuva,

dizia, nada ganhava com isso, porque os herdeiros de José eram seus

pais. Não comprehendeu a questão por outra face. Mas, apertado pela

palavra que déra, repetiu que elle pela sua parte concedia a licença,

se a mãe a désse; e justificava-se d’este respeito á mulher,

allegando que a casa de Villalva era toda da sua companheira, e o que

elle levára para o casal não valia dois caracoes.–Emfim, concluia, se

o rapaz arrijar, casa querendo a mãe; mas, emquanto elle assim estiver,

faça favor de lhe não fallar na rapariga… Bem lhe basta o seu mal…

E um homem que está doente devéras não deve pensar em mulheres, é na

salvação da sua alma. Eu penso assim, amigo padre Osorio.

–O vigario aprende o padre-nosso, dizia o de Caldellas.

Entretanto, o doente, muito animado, não sentia aquelles desalentos e

presagios de morte que mezes antes o affligiam. Habituára-se ao

soffrimento; já não tinha memoria das perfeitas delicias da saude.

Quando espectorava sem violencia, e a dyspnea cedia aos xaropes e ao pez

de Borgonha julgava-se em uma quasi completa restauração. Escrevia ao

Osorio e a Martha com muita alegria e devotos agradecimentos a Deus e a

Maria Santissima com quem se apegára fervorosamente desde que padecia,

e tambem com o oleo de figado de bacalháo.

A repugnancia de Martha, face a face do tio Feliciano, seria um

affrontoso desengano para o millionario, se não interviesse o

implacavel e engenhoso ciume do Zeferino. Este chefe de guerrilha em

armisticio soube que o brazileiro queria casar com a sobrinha e que o

José Dias estava em Braga muito acabado, a dar á casca. O pedreiro

chamou os bravos da sua jolda e fez-lhes saber que o brazileiro de

Prazins pedira para Famalicão um regimento da divisão do Antas para

deitar cêrco ás casas dos realistas, e sujeitára-se a sustentar o

regimento á sua custa. Resolveram atacar o Feliciano, prendel-o como

cabralista, e fazel-o pôr á má cara o dinheiro que havia de dar á

tropa. Um dos da malta, visinho do brazileiro, o Metro, tinha-o

convidado para padrinho de um filho. Procurou-o ás escondidas e

avisou-o que se escondesse. Feliciano fugiu para o Porto a toda a

pressa. Queria que a sobrinha tambem fosse. Escrevia-lhe que, se

quizesse ir, compraria casa no Porto. Martha respondia que estava muito

doente, que não podia sahir da cama. O pai chegava a descompôl-a:–Que

não tinha molestia nenhuma, que era por causa do Zé Dias; mas que

perdesse d’ahi a idéa por que estivera com o doutor Pedrosa, de Santo

Thyrso, que o vira em Braga, e lhe dissera que o Dias estava ethego e

mais mez menos mez esticava a canella.

Martha respondia com serenidade de alma forte, e escorada n’uma

resolução suicida:–Se não casar com elle n’este mundo, casarei no

outro.

–Que te leve o diabo!–resmungava o Simeão, riçando phreneticamente

as suissas. Depois voltava manso e velhaco á beira do leito:–Olha,

menina, teu tio está velho e esmagriçado. Aquillo não póde ir longe.

Tu ficas p’r’ahi podre de rica, e podes casar depois com um fidalgo, se

quizeres…

–Valha-me nossa Senhora!–murmurava Martha, pondo os olhos na

litographia da Mãe de Jesus traspassada das sete espadas.–Quem me dera

morrer.

A tisica do José Dias com as frialdades humidas de novembro entrou no

segundo periodo. Recrudesceram as dôres de peito e a dyspnea, com

accessos febris nocturnos. Expectoração esverdeada com istrias

amarellas, e extrema magreza com repugnancia a todo o alimento. Pela

auscultação ouvia-se-lhe o som gargarejado do fervor cavernoso. Os

medicos disseram ao pai que o tirasse de Braga, das incommodidades da

estalagem, e o levasse para casa onde lhe seria mais suave a morte na

sua cama com a assistencia da familia. Foi para Villalva transportado

n’uma liteira, e dizia ao pai que se sentia melhor, que respirava mais

desafogado; e que, se ha mais tempo tivessem sahido de Braga, já elle

estaria rijo.

A mãe, quando o viu entrar tão acabado, tão desfigurado, fez um

berreiro descommunal, e não teve mão em si que não rogasse pragas á

Martha, que lhe matára o seu querido filhinho. As visinhas

concordavam:–que diabos levasse a mulher que o tolhêra!

O doente affligia-se, chorava como creança, e pedia ao pai que o

deixasse ir para Caldellas, para casa do seu amigo; que não podia vêr

a mãe; que lh’a tirasse de diante dos olhos; e que, se elle tivesse de

morrer, que lh’a não deixassem ir á beira da sua cama. E fazia

tregeitos furiosos, com os olhos a estalar das orbitas escavadas,

incendido pela febre.

Chegou o padre Osorio, e o doente applacou-se sob as consolações

calmantes do seu santo amigo. Deitou-se, com promessa de ir no dia

seguinte para Caldellas; mas nunca mais se levantou, nem fez inuteis

esforços.

Osorio não o desamparou. Ia á sua egreja dizer a missa dominical e

voltava para Villalva com as respostas de Martha aos bilhetes que José

lhe escrevia–poucas linhas em que ainda por vezes lampejavam alegres

esperanças.

Toda a influencia de Osorio não conseguiu que o enfermo recebesse a

mãe no seu quarto. Não lhe podia perdoar o odio que ella tinha a

Martha; e bradava que a fazia responsavel perante Deus da deshonra da

desgraçada menina. A velha escutava estes tremendos emprazamentos para

a eternidade, e dizia de si comsigo, a beata:–bem me fio eu n’isso.

Por fim já não podia escrever, nem levantar a cabeça no travesseiro;

mas perguntava ao Osorio se tinha noticias de Martha; que pedisse ao

irmão que fosse lá, e lhe dissesse que elle estava mais doente, e não

podia escrever.

Um d’esses recados motivou o bilhete que se copiou na Introducção

d’este livro, e que o moribundo já não pôde lêr. Desde que a mãe

lhe metteu á força dentro do quarto o vigario com a extrema-uncção,

um homem de opa com a campainha, outro com a agua-benta na caldeirinha,

mais dous com tochas, e outros com a sua devota curiosidade, o moribundo

cahiu na modorra comatosa, e apenas, com longos espaços, tinha uns

accessos sibilantes de ligeira tosse sêcca. Abria então os olhos que

fitava no rosto de Osorio, e ás vezes circumvagava-os espavoridos como

em busca da visão espectral da mãe que o vigario de Caldellas

cuidadosamente e com doloroso constrangimento defendia de entrar á

alcôva.

Em Prazins ouvia-se dobrar a defunto em Villalva. Martha perguntou ao

pai quem tinha morrido.

Elle respondeu serenamente:–Dizem que foi o Dias que está com Deus.

Reza-lhe por alma que é o que elle precisa agora.–Martha deu um grande

grito, e com as mãos na cabeça, a correr, deitou a fugir pelos campos.

Ella sabia onde era o remanso fundo do rio Ave em que a mãe se

suicidára. O pai correu atraz d’ella, a gritar, que lhe acudissem.

Fóra d’aldeia, andava uma roça de matto, com muitos jornaleiros que

correram todos atraz de Martha, e a levavam quasi apanhada quando ella

cahiu, a estrebuchar, em convulsões. Conduziram-na para casa com os

sentidos perdidos, e puzeram mulheres a vigial-a na cama. Esta nova

chegou a Caldellas. D. Thereza, a irmã do padre Osorio, foi com o

irmão a Prazins, e convenceram o Simeão a deixar ir a filha para a

companhia d’elles algum tempo.

Martha chorava muito, abraçando-se no amigo de José Dias; e elle,

quando o lavrador com impertinencia dizia á filha «está bom, está

bom», observava-lhe com azedumes:–Deixe-a chorar, deixe-a chorar!–E

voltando-se para a irmã:–A estupidez é cruel!

[Nota de rodapé 8: Carta dirigida ao cavalheiro José Hume. Versão

de Antonio Pereira dos Reis, 1847, pag. 99.]

XV

O Simeão de Prazins tinha sido antigamente regedor um anno; depois,

cahido o ministerio e o governador civil que o nomeara, voltou ao poder

o Joaquim de Villalva, cartista puritano, com a restauração da Carta.

Duas restaurações boas. O Simeão lembrava-se com saudades da sua

importancia no anno em que governára a freguezia–o respeito dos

rapazes recrutados, as considerações dos taverneiros, que davam jôgo

em casa, das raparigas solteiras que andavam gravidas, a auctoridade do

seu funccionalismo na junta de parochia, etc. Ora, como o Joaquim de

Villalva, desgostoso e doente com a morte do filho, pedira a demissão,

o administrador nomeou a regedoria no de Prazins. O brasileiro achou que

era bom ter de casa a auctoridade para maior segurança dos seus

cabedaes e pessoa. Foi uma desgraça.

Depois do convenio de Gramido, Zeferino recolhêra ás Lamellas com

alguns dos seus primitivos legionarios. Elle tinha passado trances

amargos. Ajuntára-se ao aventureiro Reinaldo Mac-Donell, em Guimarães,

quando o escossez descia do Marco de Canavezes para Braga; esteve nas

barricadas da Cruz da Pedra quando o barão do Casal espatifou a

resistencia d’aquelles desgraçados illudidos pelo caudilho estrangeiro;

foi dos primeiros a fugir por Carvalho d’Este, a comprehender a

inutilidade da defeza, e por montes e valles deu comsigo em Porto d’Ave,

e d’aqui foi para Guimarães onde se aquartellaram o Mac-Donell com o

seu estado-maior. Logo que chegou foi procurar o tenente-coronel

Cerveira Lobo, que fazia parte do cortejo do general. Mandaram-o ao

palacete do visconde da Azenha, onde o escossez se tinha aquartellado

com o seu estado-maior. O Cerveira Lobo estava a beberricar cognac velho

copiosamente sobre uma ceia farta, comida sem sobresaltos. Á mesa, onde

faiscavam os crystaes dos licores, avultavam, scintillando os metaes das

suas fardas, o quartel-mestre general Victorino Tavares, de Fagilde,

José Maria de Abreu, ajudante de ordens, o morgado de Pé de Moura, o

Cerveira Lobo e o Sebastião de Castro, do Covo, commandante do

batalhão de voluntarios realistas de Oliveira de Azemeis, que

arredondava 42 praças, e seu irmão Antonio Carlos de Castro, ajudante

de ordens do general,–dois homens gentilmente valorosos;–o coronel

Abreu Freire, morgado d’Avança, e o Bandeira de Estarreja que é hoje

padre.

A noite era de 27 de dezembro de 1846, muito fria. Bebia-se forte. A

garrafeira da casa do Arco era um calorifico. O Mac-Donell, muito rubro,

n’aquella bebedeira chronica que lhe assistiu na vida e na morte,

esmoía a ceia passeando n’um vasto salão, de braço dado com uma

formosa senhora da casa, D. Emilia Correia Leite d’Almada. Dir-se-ia que

o bravo septuagenario tinha vencido uma batalha decisiva, e procurava

matizar com flores de Cupido os seus louros de Mavorte. E o Cerveira

Lobo bebia e relatava proezas dos seus saudosos dragões de Chaves com

gestos bellicos e as pernas desviadas como se apertasse nas côxas a

sella de um cavallo empinado no fragor da peleja. N’isto entrou um

camarada, ás 11 da noite, a chamar apressadamente o quartel-mestre

general, que o procurava com muita urgencia um capitão de atiradores do

batalhão do Populo.

O Victorino de Fagilde encontrou na sala de espera o capitão Pinho

Leal,[9] um robusto e jovialissimo rapaz, de trinta annos, com uma fé

politica, antipoda da sua forte intelligencia–uma especie de poeta

medieval, com um grande amor romantico ás cathedraes e ás

instituições obsoletas e extinctas. Elle tinha muitos d’estes

camaradas visionarios e respeitaveis na sua phalange da Madre-Silva…

–Que ha?–perguntou o quartel-mestre general.

–Ha que estamos cercados pelos Cabraes. Os nossos piquetes de Santa

Luzia e do Castello já foram atacados, e ouve-se fogo de fuzil em

outros pontos. Veja lá o que quer que eu faça.

O Victorino ficou passado de terror, e levou o capitão á sala em que o

Mac-Donell passeava pelo braço de D. Emilia Azenha, e o visconde, o

hospedeiro fidalgo palestrava com numerosos hospedes, conegos, abbades,

capitães-móres, antigos magistrados. Pinho Leal repetiu ao escossez o

que dissera ao seu quartel-mestre. «O alma do diabo–escreve o snr.

Pinho Leal ficou com a mesma cara imperturbavel, e disse-me: _Isso não

vale nada. Tenho tudo prevenido. Mande recolher a gente a quarteis_.»

Mas a dama assustada desprendeu-se do braço do general, e foi preparar

os bahus para a fuga; e os do estado-maior compelliram o general a fugir

tambem. Era uma hora da noite quando o exercito realista abandonou

Guimarães e entrou na estrada de Amarante.

Pinho Leal inventára o ataque dos cabralistas para salvar-se a si e aos

outros da carniçaria inevitavel; porque, ao romper a manhã do dia

seguinte, entraram em Guimarães seiscentos soldados do Casal ainda

embriagados da sangoeira de Braga. Reproduzem-se textualmente no seu

estylo militarmente pittoresco os veracissimos esclarecimentos de Pinho

Leal: …«_A bêsta do escossez continuava na sua panria sem se

importar da guerra para nada, e o mesmo faziam os da sua «côrte». Eu,

vendo que de um momento para outro, podiamos ser surpreendidos e

trucidados pelos Cabraes, aproveitando a circumstancia de estar

«superior do dia» e tendo na casa da camara um «supporte» de cem

homens, commandados pelo alferes José Maria (o morgado do Triste)

dei-lhe a ele somente parte do que ia pôr em execução. Escolhi da

gente do «supporte» um sargento e quatro soldados da mesma companhia,

de todo o segredo e confiança. Sahi com eles por um bêcco e fui com

eles pela frente dar uma descarga no nosso piquete de Santa Luzia, e

outra no piquete do Castello. Ao mesmo tempo, não sei quem é que

estava num monte ao norte de Guimarães que deu uns poucos de tiros que

muito ajudaram o meu plano. O «Triste» em vista da nossa previa

combinação, mandou tocar a reunir e formou o supporte debaixo dos

Arcos da Camara. Eu e os meus cinco homens viemos surrateiramente

mettermo-nos na villa. Fui «passar revista ao supporte» a tempo em que

já na Praça da Oliveira estava muita gente armada_.»[10]

E d’ali, Pinho Leal foi á casa do Arco, afim de salvar aquelles homens

que se ensopavam em bebidas de guerra numa pacificação de idiotas, e

retardar alguns dias a benemerita morte do general escossez assalariado

por Guizot com credenciais de Costa Cabral.

O Cerveira Lobo, quando soube que a força marchava á uma hora

d’aquella noite frigidissima, encarregou o Zeferino de lhe comprar uma

botija de genebra da fina, Fockink legitima. Tinha um frasco empalhado

que punha a tiracollo nas marchas nocturnas. Encheu-o com ajuda do

pedreiro. O tenente-coronel, n’um grande desequilibrio, não acertava a

despejar a botija no frasco. O Zeferino dizia depois que o vira tão

borracho que logo desconfiou que malhava abaixo do cavallo. O Cerveira

affirmava que se sentia com os seus trinta annos; que andara a trote

largo do seu cavallo treze leguas e não estava cançado. O Zeferino

perguntou-lhe se o Casal os apanharia ainda de noite; se estaria tudo

acabado com outra mastigada como a de Braga. Cerveira respondeu iracundo

que o general era um asno, e que elle estava resolvido e mais o

Victorino a matal-o como traidor ao snr. D. Miguel I.

Moveu-se o exercito em direitura á Lixa. O Cerveira ia no grupo do

quartel-general. Mac-Donell, de vez em quando, regougava monossilabos em

hespanhol ao quartel-mestre. O Cerveira retardava-se ás vezes um pouco

e emborcava o candil, grogolejando e despegando pigarros teimosos. O

Victorino notava-lhe que elle bebia de mais–que o calor da genebra não

se espalhava pelo corpo, mas sim concentrava-se na cabeça–que era um

perigo. O Cerveira dizia que estava affeito; mas queixava-se de dôres

nas fontes e zunidos nas orelhas; que não se podia lamber com somno, e

que dava cinco mil cruzados por estar na sua cama. E abaixando a voz

tartamuda:–Este ladrão d’este inglez metto-lhe a espada até aos

copos! Palavra d’honra que o mato ámanhã!

O Victorino deu tento de que o tenente-coronel gaguejava; mas attribuiu

á embriaguez o embaraço na falla. Entrou a queixar-se o Cerveira de

que estava tonto da cabeça, que se queria apear, por que não podia

agarrar as redeas; e chamava com anciedade o Zeferino que vinha muito á

retaguarda. O quartel-mestre general chamou um ajudante de ordens, e

pediu-lhe que o ajudasse a apear o tenente-coronel. Cerveira Lobo

dobrava o tronco ao longo do pescoço do cavallo que estranhava o peso e

o sacudia, sentindo-se livre da pressão do freio.

O apopletico ia resvalar, quando os dois officiaes o ampararam nos

braços, n’uma syncope. Um d’elles accende um palito phosphorico no lume

do charuto, e disse que o tenente-coronel tinha o rosto inchado e muito

vermelho. Chamavam-o, sacudiam-no; não dava signal de vida; nem um

ronquido estertoroso. Inclinaram-o sobre um combro de matto molhado;

não lhe acharam pulso; a bôca entortára-se, e os olhos muito abertos

com umas istrias sanguineas. Estava morto, fulminado pela apoplexia

alcoolica.

A respeito d’este desastroso remate do ebrio illustre, escrevo Pinho

Leal: _N’esta retirada pelas duas ou tres horas da noite, morreu em

marcha com uma apoplexia fulminante o P…[11] Coitado! quando me lembra

isto ainda tenho cá meus remorsos de consciencia. Quem sabe se seria eu

a causa da morte d’aquelle pobre diabo? Consola-me porém a certeza de

que–mesma que eu fosse a causa indirecta da morte do fidalgote, poupei

muitas vidas de gente moça (e a minha que era o principal para mim); e

o morto já poucos annos podia durar, pois estava no calçado

velho_.[12]

Zeferino e alguns homens da comitiva do Cerveira passaram o restante da

noite á beira do cadaver do fidalgo de Quadros. Á claridade fusca da

manhã invernosa viram-lhe o semblante que mettia pavor. Quizeram

cerrar-lhe as palpebras que resistiam á distensão, coriaceas, n’um

retezamento orgastico. A maxilla inferior parecia deslocada e torta,

repuxando a commissura direita dos labios n’um esgar de escarneo ou de

angustia dilacerante. A côr do rosto era agora d’uma amarellidão de

barro, molhado pelo orvalho que se filtrára atravez do lenço com que

lh’o cobriram. Tinha os dedos aduncos, inflexiveis e uma das mãos

afincada como garra nas correias da pasta.

O Zeferino disse que o seu tenente-coronel devia trazer um cinturão com

dinheiro em ouro; mas ninguem ousou desabotoar a farda do morto

defendido pelo sagrado terror da morte. Apenas uma das sentinellas,

intanguidas de frio, votou que se bebesse o resto da genebra. Assim que

foi dia claro, o Zeferino desceu á egreja proxima, a Margaride, avisar

o parocho que tinha morrido na estrada um fidalgo do exercito do snr. D.

Miguel. O padre, estremunhado e liberal, respondeu que não era coveiro;

que se dirigisse ao regedor. A auctoridade, sem as delongas dos

processos legaes, depositou o cinturão com as peças na mão do

administrador, e mandou abrir uma cova no adro da egreja, onde o

baldearam com um responso economico. Passavam jornaleiros para as

roças. Punham as enxadas no chão e encostavam ás mãos callosas as

caras contemplativas. O regedor contava que lhe acharam mais de um conto

de réis em ouro.

–Toma!–disse um dos jornaleiros–um conto de réis! E inclinando-se á

orelha d’outro jornaleiro:–Ó Tonio, se temos ido mais cedo para o

monte … e topamos o morto…

–Que pechincha!…

Restos de virtudes antigas. Estavam a fazer um idyllio em prosa.

O Zeferino acompanhou a guerrilha até que mataram o general em

Traz-os-Montes os soldados do Vinhaes; depois passou com alguns chefes

realistas para a Junta do Porto; e, acabada a lucta, foi para casa e

entregou a espada ao pai, que o recebeu com estas caricias:–Eu sempre

te disse que eras uma cavalgadura! Que te não fiasses no bebado de

Quadros; que não sahisses a campo sem lá vêr o morgado de Barrimáo.

Agora, pedaço d’asno, torna a começar com as paredes, e tem cuidado

que te não deitem a unha. Lembra-te que prendeste o regedor de

Villalva, e quizeste agarrar o brazileiro de Prazins que tem agora de

mais a mais o irmão regedor. Olha se te lembras… A mãe do José Dias

anda por ahi a berrar que a Martha e mais tu lhe mataste o filho. Lume

no olho, homem, lume no olho!

–Se alguem embarrar por mim, dou-lhe cabo da casta!–protestava o

pedreiro cortando com o braço e punho fechado punhadas aereas.–Se me

matarem … até lh’o agradeço!–E com desalento: Sou o maior infeliz e

desgraçado que cobre a rosa do sol! Veja você: ha tres annos que não

tenho uma migalha de estifação, c’um raio de diabos! Isto acaba mal,

digo-lh’o eu! Você verá, sôr pai, que ou me matam ou eu acabo n’uma

forca pr’ámor d’aquella rapariga que foi o diabo que m’appareceu, e

não me passa d’aqui!–e apertava o gorgomilo nodoso entre dois dedos

como quem apanha uma pulga.

Os administradores de concelho receberam ordem de recolherem as

espingardas reiunas que se encontrassem nas aldeias, em poder do povo.

Para as cabeças dos districtos ramificaram-se destacamentos afim de

coadjuvarem a auctoridade. Simeão de Prazins, como regedor, foi chamado

a Famalicão e incumbido de dirigir a diligencia militar que devia dar

um assalto a Lamellas, a casa do Zeferino, onde se haviam denunciado as

espingardas com que alguns miguelistas se tinham recolhido, contra as

condições estipuladas no protocolo de Gramido. O regedor comprehendeu

o perigo da empreza; pediu que o demittissem; mas a auctoridade

impoz-lhe com azedume o cumprimento dos seus deveres, e negou-lhe a

demissão.

Quando o Zeferino, succumbido á carga dos revezes, indifferente á vida

e á morte, se chamava infeliz e desgraçado, o destino implacavel

preparava-lhe novo desastre. Elle, ao romper da manhã, depois de uma

insomnia febril, sonhava que era sargento-mór das Lamellas e assistia

á formatura do regimento de milicias de Barcellos debaixo do solar de

D. Maria Pinheiro. Na janella gothica do velho edificio da época de D.

Affonso IV estava D. Miguel I assistindo ao desfilar do seu exercito

vencedor, em que havia muitas musicas marciaes, de fulgurantes trompas,

tocando o Rei-chegou: e o abbade de Calvos, dentro de um carroção e

vestido de pontifical, borrifava o povo com hyssopadas de agua-benta,

cantando o Bemdito. As tropas estendiam-se até Barcellinhos, e pelo

Cavado abaixo velejavam muitos barquinhos embandeirados de galhardetes

com as bandas musicaes de S. Thiago d’Antas e de Ruivães tocando a

Cana-verde e Agua leva o regadinho. Em um d’esses bergantins com

pavilhão de colchas vermelhas vinha sentada a irmã do padre Roque,

mestre de latim, com os seus oculos, a fazer meia; e ao lado d’ella,

vestida de setim branco e borzeguins vermelhos dourados, com os cabellos

soltos, vestida como os anjos da procissão da Senhora da Burrinha em

Braga, a Martha de Prazins. Elle estava na ponte, absorto na visão da

noiva que chegava pelo Cavado para se casar quando um visinho lhe bateu

com o cabo da sachola na janella tres pancadas. Saltou da cama

atordoado.

–Que fugisse pelo quintal que já estavam soldados a entrar nas

Lamellas com o regedor.

Zeferino ganhou de prompto os desvios d’um pinhal, e por detraz d’um

socalco enxergou o Simeão ao lado do sargento da escolta parar em

frente da sua casa e apontar para as janellas. Ouviu bater estrondosas

cronhadas no portal, e viu alguns soldados invadirem depois o quintal, e

entrarem pela porta da cozinha que ficara aberta. Depois avistou a

escolta a retirar-se com dous homens carregados de armas.

O velho alferes, entrevado, estava muito afflicto quando o filho entrou.

O sargento quizera levar-lhe a sua espada; e compadecera-se d’elle

quando o vira a chorar e a dizer-lhe que era um alferes do antigo

exercito, e que o deixasse morrer ao lado da sua espada, já que elle

não podia defendel-a porque estava tolhido.

O Zeferino perguntou pacificamente:

–E o Simeão que dizia?

–Não dizia nada. Eu é que lhe disse… _Arrieiros somos, na estrada

andamos_, visinho Simeão.

O pedreiro quedou-se longo tempo sentado com as mãos afincadas na

cabeça: olhava para o canto em que tivera duas duzias de espingardas

compradas pelo Cerveira Leite, e dizia com resignação contrafeita:

–Ellas assim com’ássim já não serviam de nada… A guerra acabou …

Que leve o diabo tudo…–E, passados alguns segundos de recolhida

angustia:–Veja você, sôr pai! O Simeão dá-me a filha, depois diz

que m’a não dá; isto não se fazia a um homem que põe navalha na

cara… Eu levava a minha vida muito direita, estava muito bem, você

bem sabe; deitei-me a trabalhar quanto podia; e vai depois, por causa da

minha paixão, fiquei areado do juizo, deixei a arte, andei por esse

mundo a gastar á minha custa, ao frio e ao calor, em términos de me

levar o diabo com uma bala; e vai agora o Simeão entra-me pela porta

dentro, leva-me as armas, e, se me pilha, mettia-me uma baioneta no

corpo…

–Homem–atalhou o pai com juizo–não fosses tu lá a Prazins embirrar

com o brazileiro…

–Eu tenho a minha paixão–objectou o filho com transporte–tinha cá

dentro do peito esta navalha de ponta espetada; e elle … que mal lhe

fiz eu p’ra me querer mal?… Sabe você que mais?… Assim com’ássim,

estou perdido…

Sahiu arrebatadamente e foi para o Monte Cordova conversar com o

Patarro, um velho scelerado que se batêra em Braga com a cavallaria do

Casal e pudéra salvar-se com o sacrificio de tres dedos e do nariz

acutilados.

Na semana seguinte, quarta-feira, era o mercado de Famalicão. O regedor

tinha comprado duas juntas de bois para o caseiro da Retorta, uma quinta

solarenga, torreada, com o brazão dos Brandões, que o brazileiro

comprára a um fidalgo de Afife. O negocio deitára a tarde. Simeão

sahira ao desfazer da feira com o caseiro da Retorta e mais dous

lavradores d’outra freguezia que montavam eguas andadeiras de muitos

brios. O Simeão cavalgava a sua velha russa, d’uma pachorra mansa,

invulneravel á espora. Recebia as chibatadas encolhendo os quadris e

andando para traz. Ella não podia manifestar de um modo mais sensivel

a sua repugnancia pelas pressas. O dono gabava-se de só ter cahido

juntamente com ella poucas vezes. Sahiram da feira conversando a

respeito de Martha. Constava aos outros que ella se quizera matar á

conta do José Dias. O Simeão achava que sim, que ella quizera

atirar-se ao rio; mas que estava quasi boa em Caldellas; que o vigario e

mais a irmã lhe tinham dado um geito ao miôlo; e logo que ella

estivesse fina, casava com o tio.

–E elle quél-a? — perguntou o Bento de Penso.

–Pois então!… Tomára-a elle já.

–Emfim–tornou o Bento–você ha-de perdoar que eu lhe diga o que tenho

cá no sentido. O povo diz que o Dias entrava lá de noute. Eu não vi,

mas é o que diz o povo. Ora um home sempre se atriga de casar com

mulher de maus cretos. O seu brazileiro pelos modos é de bô comer…

–Tem bô estomago, é o que é–confirmou o Belchior da Rechousa.

O Simeão não estranhava estas franquezas muito triviaes nas aldeias

ainda immaculadas do resguardo das conveniencias; mas defendia a honra

da filha, attribuindo ao Zeferino as calumnias que espalhava para se

vingar.

–Emfim–disse o Belchior–você tinha-lh’a dado por quinze centos. É o

que diz o povo, e palavra d’home não torna a traz.

–Isso cá da minha parte foi chalaça…–defendia-se o Simeão, quando

tres homens, mascarados com lenços, fincando as argolas dos paus no

caminho, saltaram de uma ribanceira, á frente das tres eguas que

caminhavam a passo. Um dos tres jogou uma paulada á cabeça do Simeão

e derrubou-o.

Os dois lavradores das eguas travadas deram de calcanhares e pareciam

dois duendes de comedia magica vistos á luz crepuscular. O caseiro

abandonou as sôgas dos bois, galgou paredes e searas em desapoderada

fuga até Famalicão, e á entrada da villa gritou–aqui d’el-rei

ladrões! Contou o successo ao povo alvorotado, acudiu a auctoridade,

encheu-se a estrada de gente em cata de Simeão e da malta dos ladrões.

Acharam-o prostrado, de costas, arquejando, com a cara empastada de

sangue que borbotava empoçando-se dos dois lados da cabeça. A egua

rilhava entre os dentes e o freio umas vergonteas tenras de tojo, e de

vez em quando tossia a sua pulmoeira com os ilhaes enfolipados. O

Futrica, um ferrador da Terra Negra, examinou a cabeça do ferido, e

disse que tinha o miôlo á vista; não podia durar muito, que lhe

dessem a santa uncção. Pediu-se uma padiola ao lavrador mais proximo e

levaram-o para Prazins promettendo duas de doze a dous jornaleiros. O

caseiro montou a egua para ir a Santo Thyrso chamar o Baptista, o

cirurgião da casa; mas a burra estranhando as esporas dos tamancos,

levantou-se com o cavalleiro, deixou-se cahir sobre os jarretes

trazeiros, voltou-se de lado como quem se ageita para dormir: foi

necessario levantal-a. O povo dava risadas estridentes quando o caseiro

puxava debaixo do ventre da egua a perna entalada, muito cabelluda; e

alli perto estava a padiola com um velho gemente, agonisante, a pedir a

confissão.

Assim que a padiola entrou em Prazins, foi aviso á Martha que o pai

estava a morrer com pancadas que lhe deram os ladrões de estrada. D.

Thereza e o prior acompanharam-a. Quando chegaram, sahia o parocho de o

confessar e tocava o sino ao viatico. Havia uma agitação de angustiosa

curiosidade no povo que confluia á egreja chamado pelo signal. Dizia-se

que eram ladrões que sahiram ao lavrador em S. Thiago d’Antas; havia

opiniões mais individualistas: segredava-se o nome do pedreiro; um

pastor de cabras dizia que vira passar de madrugada para as Lamellas o

Patarro de Monte Cordova e mais outro mal encarado; mas todos é uma

diziam que não tinham visto nada, nem queriam saber de desgraças, com

medo á malta do Zeferino.

O Simeão estava ainda com a face arregoada de sangue, vestido sobre a

cama, resfolegando com muita anciedade, gemendo com dôres, e a cabeça

um pouco elevada sobre um magro travesseiro muito comprido dobrado em

tres pelo vigario. Esperava-se o cirurgião. A filha teve um desmaio

quando viu a cara ensanguentada do pai, á luz mortiça de uma vela de

cebo n’uma placa de lata. D. Thereza com a Martha nos braços, disse ao

irmão:–Que miseria de casa! Pede luzes e agua para se lavar aquelle

sangue.–E, assim que Martha voltou a si, levou-a para o seu

quarto,–que a viria chamar quando o pai a pudésse vêr. Queria

retiral-a do espectaculo dos paroxismos.

Quando chegou a extrema-uncção com o prestito clamoroso do Bemdito e

o tilintar espacejado da campainha, Martha carpia-se em altos gritos, e

pedia que a deixassem despedir-se de seu pai.

Ella tinha ouvido dizer a uma das visinhas que lhe invadiram a

alcôva:–quem lhe bateu, ó mulheres, não foi outro senão o Zeferino

das Lamellas. Juro que não foi outro.–Esta affirmativa cravou-lhe no

coração o remorso de ser ella a causa da morte do pai. Queria ir

pedir-lhe perdão; rogava á sua amiga que pelas chagas de Christo a

deixasse ir ajoelhar-se á beira de seu desgraçado pai. D. Thereza

conteve-a, receando novo ataque de loucura; que esperasse que se fizesse

o curativo; que o cirurgião não queria no quarto senão o barbeiro que

lhe estava a rapar a cabeça.

Pouco depois chegava o tio Feliciano da quinta da Retorta, onde residia

assistindo ás obras. Vinha aterrado. Disse ao Osorio que já estava

arrependido de comprar a quinta; que Portugal era uma ladroeira e um

bando de faccinoras; que se ia embora muito breve. E, entrando no quarto

onde a sobrinha chorava, disse-lhe consternadamente que, se morresse o

pai, fizesse de conta que tinha em seu tio um segundo pai.

O cirurgião sahiu desconfiado do ferimento. Uma das pauladas despegara

um pedaço de tegumento, deixando descoberto o craneo que o ferrador da

Terra Negra chamára o miôlo. A hemorrhagia era grande, e havia receio

de commoção cerebral. O facultativo, depois de o sangrar, mandou-lhe

pôr pannos molhados na cabeça, de quarto em quarto de hora. Martha e

Thereza não abandonaram um momento o catre do enfermo; o padre Osorio

passou a noite na saleta attendendo o brazileiro que lhe fallava muito

na sobrinha, na paixão que ella tivera pelo José Dias, e não lh’o

levava a mal, pelo contrario.

Ahi pela madrugada o ferido sentiu-se muito angustiado, tinha

estremecimentos, dizia disparates; queria arrancar os pachos da cabeça,

bracejava, e puxava para o peito a face da filha lavada em lagrimas. O

padre acudiu e mais o Feliciano; receavam que elle estivesse agonisando.

Depois aquella agitação esmoreceu n’um dormitar sobresaltado, com a

cabeça no regaço de Martha que brandamente lhe compunha o pacho na

ferida. Quando espertou da modorra conheceu a filha, e repelliu-a.

Fallou no pedreiro que o matára, e recahiu no estado comatoso. O padre

Osorio attribuia aquella somnolencia a derramamento de sangue no craneo,

um symptoma de morte provavel. O cirurgião veio de madrugada,

mandou-lhe deitar sanguesugas atraz das orelhas, e disse ao vigario do

Caldellas que estava mal encarado o negocio; que aquelle diabo de somno

lhe parecia de máo agouro. Que ia vêr uns doentes e voltava logo.

Martha fazia muitas promessas á Senhora da Saude; dez voltas de joelhos

ao redor da sua capella, um resplendor de prata, jejuar a pão e agua

seis mezes a fio, não comer carne durante um anno, ir descalça á

romaria da milagrosa Senhora. Com estas promessas sentia-se menos

opprimida do seu remorso; o pai estava ali a morrer por causa d’ella, e

a Maria de Villalva já dizia tambem que fôra ella a causa da morte do

seu filho. Uma desgraçada, que vinha assim a causar a morte do noivo e

do pai.

O ferido teve uma intermittencia de repousada vigilia. Olhou para a

filha, e disse-lhe que morria, que a deixava sem pai nem mãe. O

Feliciano acudiu:

–Isso não lhe dê cuidado, mano Simeão. Nada lhe ha-de faltar. É

minha sobrinha; não tenho mais ninguem n’este mundo.

–Eu morria contente–balbuciou o Simeão lacrimoso–se ella fosse sua

mulher…

Fez-se um silencio exquisito. Martha abaixou os olhos; a D. Thereza

olhou para o irmão a vêr o que elle dizia; o padre Osorio olhava para

o brazileiro a vêr como se expressavam as suas idéas; o Feliciano

esperava que os outros dissessem alguma coisa. E então o pai de Martha,

aconchegando-a de si, com muita ternura:

–Casas com o teu tio, minha filha? É o ultimo pedido que te faço…

Martha fez um gesto affirmativo, e cahiu de joelhos, curvada sobre o

leito, a soluçar; depois, deu um grito e escorregou para o chão, em

convulsões, com o rosto muito escarlate e a bocca a espumar. D. Thereza

e o irmão conduziram-a ao seu quarto. Deitaram-a já socegada, mas

n’uma rigidez insensivel, com a bocca ligeiramente torta.

O cirurgião chegava n’esta conjunctura e disse que a rapariga herdára

a molestia da mãe, que eram ataques epilepticos; e ao tio Feliciano

disse-lhe particularmente que o peior da herança não era a epilepsia;

era a demencia que levou a mãe ao suicidio. Que a rapariga era fraca, e

tinha sido creada com umas mimalhices de menina da cidade, que estragam

o corpo e a alma; que era preciso ter muito cuidado com ella, não a

affligir, distrahil-a, casal-a, emfim, que seria bom casal-a, e dar-lhe

vinagre a cheirar, quando viesse outro ataque, e ter cuidado que ella

não apanhasse a lingua entre os dentes; que lhe mettessem um panno

entre os dois queixos, quando lhe désse outro ataque.

–Elle disse que o melhor era casar-se–lembrou o Feliciano ao padre

Osorio.

[Nota de rodapé 9: Era o meu actual e pregado amigo Augusto Soares

d’Azevedo Barbosa de Pinho Leal, auctor do “Portugal antigo e moderno”.]

[Nota de rodapé 10: Carta de 10 de junho de 1877.]

[Nota de rodapé 11: Quando Pinho Leal publicar as suas Memorias,

então se saberá o verdadeiro nome do morto.]

[Nota de rodapé 12: Carta citada.]

XVI

Relatava o vigario de Caldellas:

–O cerebro do Simeão, se era refractario aos golpes da dignidade, não

era mais sensivel ás commoções das pauladas. Duas vezes feliz quanto

á cabeça: nem honra nem predisposições inflammatorias. Cicatrisou a

ferida; começou a comer gallinhas com a fome de um cannibal e com o

prazer carnivoro d’uma raposa. Dera tacitamente Martha o consentimento

de casar com o tio; esperava em soturno abatimento que a casassem; e, se

minha irmã lhe tocava n’esse assumpto, dizia: «Façam de mim o que

quizerem… Para o que eu hei-de viver … tanto’ me faz…» Quanto ao

casamento, proseguiu o padre Osorio, eu scismava se a primeira noite

nupcial seria a véspera de escandalosas desavenças, arrependimentos,

choradeiras, divorcio, vergonhas, coisas; mas occorria-me que Feliciano

me confessára repetidamente que sahira da sua aldeia aos doze annos e

tornára casto e puro como sahira. E eu então, attendendo a que a

castidade, além de ser em si e virtualmente uma coisa boa, tem umas

ignorancias anatomicas, e umas inconscientes condescendencias com as

impurezas alheias, descançava, tranquillisava o meu espirito

escrupuloso. Uma falsa comprehensão da honra alheia ás vezes me

aconselhava que mandasse o brazileiro conversar sobre o assumpto com o

operario que o luar enganára em certa noite; mas a honra, como a

consciencia, não são quantidades constantes no geral das pessoas; são

condições da alma tão variaveis como a materia exposta ás mudanças

climatericas. Ora as condições mentaes e moraes de Feliciano Prazins

eram as melhores e as mais garantidas para a sua felicidade. Com que

direito ia eu estragar aquelle excellente organismo?

Até aqui o padre Osorio com a sua grande pratica ethnologica dos usos e

costumes dos maridos sertanejos do Minho.

O mano lavrador não era mais apontado em melindres de pundonor. Assim

como curára em silencio o coração, golpeado pelas deslealdades da

defunta Genoveva, do mesmo modo se acommodára com os estragos soffridos

nos tegumentos da cabeça. Dizia-lhe o administrador que querelasse

contra o Zeferino, porque havia testemunhas indicativas que faziam

prova. Não quiz.–Depois é que me dão cabo do canastro;–dizia com um

dom prophetico, e circumspecção admiravel em um homem sem instrucção

primaria.

No entanto, Zeferino debatia-se n’um azedume de desesperado, muito má

lingua, insano de paixão, a degenerar para faccinora em theorias de

escavacar meio mundo. Começou a superar-lhe nas entranhas o vicio do

pai com sêdes ardentes de vinho do Porto e genebra. Sentia allivios,

consolações ineffaveis, quando se embebedava; rejuvenescia; a vida

encarava-se-lhe melhor. Arranchava com vadios nas noitadas das tavernas

onde se jogava esquineta e monte. Trocava na mesa da tavolagem peças de

duas caras que comprára no tempo em que amealhára dez mil cruzados com

dez annos de trabalho. Os parceiros roubavam-no. Vinham de noite de

Famalicão a Landim, perto das Lamellas, jogadores professos, armar a

forquinha ao pedreiro com cartas marcadas e pêgo. Depois das perdas,

quando se via atascado na esterqueira do jogo e da borracheira,

embriagava-se de novo, e n’essas allucinações ia a Prazins, de clavina

ao hombro, com o Tagarro de Monte Cordova, e fallava alto, com

petulancia, para que Martha o ouvisse. O brazileiro e o Simeão

tinham-lhe medo e não abriam as janellas depois do sol-posto.

Espalhou-se então a noticia de que o brazileiro ia effectivamente casar

com a sobrinha.

O Zeferino escreveu ao Feliciano uma carta anonyma, que era um traslado

augmentado do depoimento do pedreiro que vira o José Dias saltar da

janella. E por fim ameaçava-o–_que se casasse com a Martha, não a

havia de gosar muito tempo_. O Feliciano mostrou a carta ao irmão.

Concordaram que era o pedreiro com a sua paixão, damnado de raiva. O

brazileiro entrou a scismar que o scelerado era capaz de levar a

vingança ao cabo–bater-lhe, matal-o. Os tiros desfechados á sua honra

de marido de Martha resvalavam-lhe na coiraça da consciencia: «eu sei

o que faço» dizia elle; mas a idéa de um tiro ao seu physico,

inquietava-o devéras. «É preciso dar cabo d’este ladrão» dizia o

brazileiro ao mano, n’um grande mysterio.

Lembrou-lhe o seu compadre, o Francisco Melro da Pena, um taverneiro de

olhos estrabicos, d’alcunha o Alma-negra, um que o tinha avisado,

quando a malta da patuleia tencionava agarral-o. O Melro rompera

relações com o Zeferino, por causa da partilha de uns dinheiros

apanhados na mala do correio de Guimarães, e dizia hyperbolicamente ao

seu compadre que o Zeferino, quando andára na patuleia, era ladrão

como rato.

O Melro era má bisca. Estivera tres annos na Relação como cumplice em

um homicidio que se fizera na sua tasca. Vivia apertadamente com mulher

e quatro filhos, e não cessava de pedir emprestimos ao compadre desde

que o avisara. Quando o Simeão foi espancado, o Melro logo lhe disse em

segredo que quem lhe batêra fôra o Zeferino, com as costas guardadas

por dois pimpões do Monte Cordova. E accrescentou:–Elle bem sabe a

quem as faz. Havia de ser commigo eu com pessoa que me doesse…

O Feliciano deu um passeio para os lados da Pena, onde morava o

compadre. Disse-lhe que ia vêr a quinta da Commenda que se vendia; que

lh’a fosse mostrar. Conversaram; e, no regresso, pararam em frente de

uma casa com tres janellas e um quintal espaçoso.

–É aqui, disse o Melro.

O brazileiro poz o monoculo e leu um bilhete pregado na porta com quatro

tachas: _Domingo, ás 10 da manhã, depois da missa, vai á praça a

quem mais dér sobre a avaliação judicial de 500$000 réis esta casa,

dizima a Deus, para partilhas_. O Feliciano leu, retirou-se apressado

para que o não vissem, murmurando quaesquer palavras a que o compadre

Melro respondeu:

–Vossoria então está a lêr! Tão certo tivesse eu o céo como tenho

a casa…

Feliciano seguiu para Prazins e o Melro disse aos freguezes da taverna

que o seu compadre ia comprar a quinta da Commenda, e que estivera a

lêr o escripto da casa do Cambado que se vendia, e dissera que talvez

a comprasse para a dar a um afilhado …

–Ao teu pequeno?!–perguntavam.

–Pois a quem ha-de ser! Aquillo é que é um homem ás direitas!

–Elle não sabe o que tem de seu. Tanto lhe monta dar-te a casa como a

mim pagar-te um quarteirão d’aguardente–encareceu um pedreiro.–Anda

agora a trabalhar no palacio da Retorta. Que riqueza! Parece um

mosteiro. Pelos modos vai para lá viver logo que case com a Martha. Lá

o mestre Zeferino rebenta que o leva os diabos! Isso diz que dá cada

arranco…

–O Zeferino, a fallar a verdade, tem razão–disse o Melro.–O Simeão

tinha-lh’a promettido. Gente sem palavra que a leve o diabo! Eu, se

fosse commigo… Mas, emfim, é irmão do meu compadre … não devo

dizer nada. Que se governem.

O Melro, ás 8 da noite, quando os freguezes desalojaram, fechou a

taverna; e, espreitando se os pequenos dormiam, disse á mulher:–A casa

do Cambado é nossa, mas é preciso vindimar o Zeferino…

–Credo!–exclamou a mulher com as mãos na cabeça.–Nossa Senhora nos

acuda!

–Leva rumor!–e punha o dedo no nariz.

–Ó Joaquim, ó marido da minha alma, alembra-te dos tres annos que

penaste na cadeia! Olha para aquelles quatro filhos!…

–Já te disse que me não cantes–e relançava-lhe o seu formidavel

olhar vêsgo incendido com os lampejos da candeia em que afogueava o

cachimbo de páo. Depois, foi tirar d’entre a cama de bancos e a parede

uma velha clavina. Sentou-se á lareira e disse á mulher que tivesse

mão na candeia. Enroscou o sacatrapo na ponta da vareta de ferro e

descarregou a arma, tirando primeiro a bucha de musgo, e depois,

voltando o cano, vazou o chumbo na palma da mão.

–Ó Joaquim, vê lá o que vaes fazer!–insistia a mulher, limpando os

olhos com a estopa da camisa. E elle, assobiando o hymno da Maria da

Fonte, despejava a polvora da escorva, desaparafusava a culatra e tirava

as duas braçadeiras. A mulher soluçava, e elle cantando n’uma surdina

rouca:

_Leva ávante, portuguezes,

 Leva ávante, e não temer_...

–Pelas chagas de Nosso Senhor, lembra-te dos nossos pequenos.

E o Melro n’uma distracção lyrica:

_Pela santa liberdade,

 Triumphar ou padecer_...

Depois, bufava para dentro do cano e punha o dedo indicador no ouvido da

culatra para sentir a pressão do sopro, que fazia um fremito aspero

impedido pelas escorias nitrosas. Pediu á mulher umas febras d’algodão

em rama, enroscou-as n’uma agulha de albarda e escarafunchou o ouvido do

cano.–Está suja–disse elle–dá cá um todo–nada de aguardente.

–Joaquim, vamo-n’os deitar, pelas almas. Não te desgraces!

–Traz aguardente e cala-te, já t’o disse, mulher, com dez diabos!–E

poz-se a assobiar a Luizinha. Enroscou algodão embebido em aguardente

no sacatrapo e esfregou repetidas vezes o interior do cano até sahirem

brancas e seccas as ultimas farripas da zaracotea. Soprou novamente e o

ar sahia sem estorvo pelo ouvido com um sibillo egual. Parecia

satisfeito, e cantarolava, mezza voce:

_Agora, agora, agora,

 Luizinha, agora._

Armou a clavina, aparafusou as braçadeiras, a culatra e a fecharia,

introduzindo a agulha. Aperrou e desfechou o cão repetidas vezes,

acompanhando o movimento com o dedo pollegar, para certificar-se de que

o desarmador, a caxêta e o fradête trabalhavam harmonicamente.

Levantou o fusil de aço que fez um som rijo na mola e friccionou-o com

polvora fina; e, com o bordo de um navalhão de cabo de chifre, lascou

a aresta da pederneira que faiscava.

–Valha-me a Virgem! valha-me a Virgem!–soluçava a mulher.

E elle, zangado com as lastimas da mulher, com expansão raivosa, n’um

sfogato:

_E viva a nossa rainha,

        Luizinha,

 Que é uma linda capitôa_...

–Vai á loja atraz da ceira dos figos e traz o masso dos cartuchos e

uma cabacinha de polvora de escorvar que está ao canto.

A mulher dava-lhe as coisas, a tremer, e fazia invocações ao Bom Jesus

de Braga, e ás almas santas bemditas. Elle encarou-a de esconso, e

regougou:–Máo! … máo!…

Carregou a clavina com a polvora de um cartucho; bateu com a cronha no

sobrado, e deu algumas palmadas na recamara para fazer descer a polvora

ao ouvido. Fez duas buxas do papel do cartucho, bateu-as com a vareta

ligeiramente, uma sobre a polvora e a outra sobre a bala.

_Agora, agora, agora,

 Luizinha, agora._

Depois, pegou da clavina pela guarda-matta, e poz-se a fazer pontarias

vagamente, passeando um olho, com o outro fechado, desde a mira ao

ponto.

A mulher fôra sentar-se no sobrado, á beira da enxerga de tres filhos

a chorar; o mais novo esperneava, dava vagidos na cama a procural-a. O

Alma negra fôra dentro beber uns tragos de aguardente, voltou

enroupado n’um capote de militar, despojo das batalhas da _Maria da

Fonte_.–Ora agora–disse elle–ouvistes? porta da cozinha e a cancella

da horta aberta, porque eu venho pelo lado do pinhal.

–Vai com Nossa Senhora–disse a mulher–e poz-se de joelhos a uma

estampa do Bom Jesus a rezar muitos Padre-nossos, a fio.

Era uma noite de fevereiro, de nevoa cerrada, um céo de carvão

pulverisado em brumas molhadas, sem clareira onde lucilasse uma

estrella. Não se agitava um galho de arvore nua movido pelo ar nem

ondulava uma erva. Era a serenidade negra e immota das catacumbas. Ás

vezes rugia nas folhas ensopadas de nebrina no chão esponjoso das

carvalheiras a fuga rapida das hardas, dos toirões e das raposas que se

avisinhavam do povoado a fariscarem as capoeiras. O Joaquim Melro

estremecia e punha o dedo no gatilho. O restolhar d’um gato bravo, o pio

da coruja no campanario distante punham arrepios de medo na espinha

d’aquelle homem que ia matar outro–chamal-o á janella e varal-o á

traição com uma bala.–Era o traçado.

–Que raio de escuro!–dizia, esbarrando nos espinheiros perfurantes.

Em noites assim, o universo seria o immenso vacuo precedente ao Fiat

genesiaco, se os viandantes não esbarrassem com as arvores e não

escorregassem nos silvêdos das ribanceiras. O noctivago sente na sua

individualidade, nos seus callos e no seu nariz, a doce impressão

pantheista das arvores e dos calháos. Que este globo está muito bem

feito. Os transgressores do descanço que Deus estatuiu nas horas

tenebrosas, os scelerados das aldeias que larapeam o presunto do

visinho, que fisgam a moça incauta ou empunham o trabuco homicida, se

não temem encontrar as patrulhas civicas das grandes municipalidades,

encontram os troncos hostilmente nodosos das arvores que são as

patrulhas de Deus. Alguns, porém, protegidos pelo Mephisto a quem

venderam a alma pelo preço da consciencia eleitoral, ou mais barata,

chegam incolumes ao delicto, passando illesos como o lobo e o javali por

entre os troncos das carvalheiras esmoitadas, hirtas, com os galhos a

esbracejarem retorcidos n’uma agonia patibular.

O Melro, como o porco montez e o lobo cerval, embrenhára-se por pinhaes

e carvalheiras; ás vezes, parava a orientar-se pelo cucuritar dos

gallos tresnoitados e latir dos cães. Ao fundo das bouças ladeirentas,

rugia o rio Pelle nos açudes das azenhas e nas guardas dos pontilhões.

Lamellas era da parte d’além. Mas o rio, de monte a monte, rugia

intransitavel nas pequenas pontes. Foi á de Landim, uma aldeia

engravatada, onde ainda se avistavam clarões de luz nas vidraças das

familias distinctas que jogavam a bisca em ricos saráos do _faubourg

Saint-Honoré_, com uns deboches sardanapalescos de sueca a feijões.

Havia também um rumorejo de vozes que altercavam na taverna do Chasco.

Tinha dinheiro lá dentro. Jogava-se o monte.

O Melro cuidou ouvir proferir o nome do Zeferino. Abeirou-se, pé ante

pé, do postigo da taverna, e convenceu-se de que estava ali o pedreiro.

Era elle quem reclamava um quartinho que puzéra de porta, e o

banqueiro recolhêra com as paradas que estavam dentro, quando tirou a

contraria de cara.

–Que não admittia ladroeiras!

E o banqueiro desfeiteado observava-lhe que nada de chalaças a respeito

de ladroeiras; que todos os que estavam d’aquella porta para dentro eram

cavalheiros. O Zeferino replicava que não queria saber de cavalheiros;

que queria o seu quartinho ou que se acabava ali o mundo. Que quem

queria roubar que fosse para a Terra Negra.

A allusão era muito certeira e inconveniente. Estavam na roda dos

cavalheiros alguns veteranos da antiga quadrilha do Faisca, na Terra

Negra, muito desfalcada pelo degredo e pela forca. Travou-se a lucta a

sôco e páo; havia lampejos de navalhas que davam estalos nas mollas; o

Tagarro de Monte Cordova tinha feito afocinhar o banqueiro sobre os dois

galhos do baralho com um murro herculeo, phenomenal. O taberneiro abriu

a porta para escoar o turbilhão. Elles sahiram de roldão; e, quando

entestaram com a treva exterior, quedaram-se cegos como n’um antro de

caverna. Um, porém, dos que estavam, não sahiu; encostára-se ao

mostrador com as mãos no baixo ventre, gritando que o mataram; e,

vergando sobre os joelhos, n’um escabujar angustioso, cahiu de bruços,

quando o taberneiro e o Tagarro o seguravam pelos sovacos. Era o

Zeferino.

Quando, á meia noute, o Alma-negra entrava em casa pela porta do

quintal, encontrou a mulher ainda de joelhos diante da estampa do Bom

Jesus do Monte. Ao lado d’ella estavam duas filhas a rezar tambem, a

tiritar, embrulhadas em uma manta esburacada, aquecendo as mãos com o

bafo.

O Melro mandou deitar as filhas, e foi á loja contar á mulher, livida

e tremula, como o Zeferino morreu sem elle pôr para isso prego nem

estopa. Ella poz as mãos com transporte e disse que fôra milagre do

Bom Jesus; que estivera tres horas de joelhos diante da sua divina

imagem. O marido objectava contra o milagre–que o compadre não lhe

dava a casa, visto que não fôra elle quem vindimára o Zeferino; e a

mulher–que levasse o demo a casa; que elles tinham vivido até então

na choupana alugada e que o Bom Jesus os havia de ajudar.

Ao outro dia, o Joaquim Melro convenceu-se do milagre, quando o

compadre, depois de lhe ouvir contar a morte do pedreiro, lhe disse:

–Emfim, você ganha a casa, compadre, porque mátava Zéférino, se os

outros não matam elle, hein?

XVII

Celebrou-se o casamento na capella da quinta da Retorta. Foi o vigario

de Caldellas o ministro do sacramento, D. Thereza madrinha, e o padrinho

veio do Porto, o barão do Rabaçal, um gordo, casado com as brancas

carnes velludosas da filha do Eusebio Macario. O padrinho, muito

faceiro, dizia ao Feliciano:–Mi pérdoe, amigo Prázins, você si casa

com minina mágrita, muito sêcca di encontros. A mi mi dá na tineta

para gostar das redondinhas, hein? É a minha philosophia. A mulher si

quer roliça, de manêras que a gente ache nos braços ella.

O devasso fazia córar o casto noivo. A Martha, á sobremesa, não lhe

percebia umas graçolas obrigatorias em bodas canalhas, que faziam

nauseas á aristocratica D. Thereza, muito pontilhosa em não admittir

equivocos. O vigario achava no barão a salôbra brutalidade que faz nos

intelligentes a cocega do riso que o Cervantes, o Rabelais, o Swift e o

portuguez snr. Luiz d’Araujo nem sempre conseguem quando querem.

A Martha, n’uma tristeza inalteravel, desde que sahiu da egreja. Ao fim

da tarde, fechou-se com D. Thereza no seu quarto, abriu o bahu, e tirou

do fundo o pacotinho das cartas do José Dias, e disse-lhe:–A senhora

ha-de guardal-as; e, quando eu morrer, queime-as, sim?

–E se eu morrer adiante de ti?–perguntou D. Thereza risonha.

–Diga então ao snr. padre Osorio que as queime: porque olhe–e

abraçou-se n’ella a chorar, a soluçar–eu … eu morro, ou endoudeço.

Cheguei a esta desgraça; estou casada para fazer a vontade a meu pai,

cuidando que elle morria; não sei como hei-de sahir d’isto senão

acabando de vez ou perdendo o juizo como a minha mãe … bem sabe como

ella acabou.

D. Thereza Osorio banalmente a consolava com o vulgarismo das coisas que

se dizem ao commum das meninas casadas com maridos repugnantes e

ricos.–Que se havia de affazer, que tudo esquecia com o tempo. Ella, um

pouco aristocrata por bastardia, não acreditava em melindres de

sentimentalidade na filha do lavrador parrana e da Genoveva da vida

airada. O apaixonar-se pelo Dias, um bonito rapaz d’aldeia, parecia-lhe

trivial; tentar suicidar-se quando elle morreu, para uma senhora lida em

novellas romanticas, era um caso ordinario e pouco significativo;

porém, condescender com a vontade do pai, casando com o tio,

pareceu-lhe um acto de condição plebea, a natureza reles da filha do

Simeão que afinal dominava estupidamente as indecisas manifestações

de uma indole artificialmente delicada.

O padre comprehendia mais humanamente Martha, dizendo á irmã:–Ella

quando consentiu em casar com o tio já estava doente da molestia

nervosa que a ha-de levar ao suicidio. D. Thereza, com o seu criterio um

pouco adulterado pelas excentricas heroinas de Sue e Dumas, não podia

entroncar aquella rapariga d’uma aldeia minhota na genealogia d’essas

parisienses naufragadas em romanescas tempestades. E de mais, se Martha,

como o irmão dizia, estava sob a influencia da loucura, a sua desgraça

parecia-lhe uma doença e não uma tragedia, segundo as exigencias de

uma senhora que tinha lido o mais selecto da bibliotheca romantica

franceza desde 1835 a 1845–tudo o que ha de mais falso e tolo na

litteratura da Europa. D. Thereza queria mais drama na desgraça de

Martha; porque, se alguma poesia elegiaca lhe concedêra pela tentativa

de matar-se, toda se resolvia em chilra prosa pelo facto de a imaginar

no thalamo conjugal com o arganaz do tio.

Eram horas de deitar. O padre tinha ido para Caldellas a fim de dizer a

missa de madrugada, e deixára a irmã a pedido de Martha; o barão do

Rabaçal escancarava a bocca n’uns bocejos ruidosos e levantava uma

perna espreguiçando-se; o noivo olhava para o mostrador do relogio

collado aos olhos; e Martha, muito aconchegada de D. Thereza.

queixava-se de caimbras; que lhe zuniam coisas nos ouvidos, que via

faiscas no ar, e tinha muito calor na cabeça. D. Thereza dizia-lhe que

se fosse deitar, que precisava de recolher-se. Martha pedia-lhe que a

deixasse ir dormir ao pé d’ella, pedia-lh’o pela alma de sua mãe, pela

vida de seu irmão.

A hospeda comprehendia, compadecia-se, receava o ataque epileptico,

precedido sempre das faiscas e caimbras de que se queixava a noiva; mas

não sabia como dirigir-se ao marido de Martha a pedir-lhe que se fosse

deitar sósinho. Nos seus numerosos romances não achára um episodio

d’esta especie. Interveio na critica conjunctura o Simeão, dizendo á

filha:

–São horas de ir á deita. O teu marido está a cahir com somno.

Martha fixou o pai com os seus olhos esmeraldinos rutilantes de colera,

n’um arremesso de cabeça erguida, e com os labios a crisparem. Era a

nevrose epileptica. Seguiram-se as convulsões, o espumar da bocca, um

paroxismo longo de vinte minutos. D. Thereza pediu que a ajudassem a

leval-a para a sua cama, e disse com fidalga impertinencia ao Simeão

que a deixassem com ella, e não lhe fallassem no marido. Simeão

coçava-se com grande desgosto. O brasileiro contava ao barão que a sua

sobrinha era atreita áquelles ataques; mas que o cirurgião lhe dissera

que lhe haviam de passar em casando. O do Rabaçal notou que o remedio

então bom era, e seria bom começal-o quanto antes. Disse mais

chalaças a proposito e foi-se deitar. Feliciano ainda foi saber como

estava a esposa; mas já não havia luz no quarto de D. Thereza.

Reoolheu-se á cama, e continuou mais uma noite no seu leito solitario,

virginalmente.

D. Thereza sentia-se mal, n’um embaraço quasi ridiculo, n’aquelle meio.

Martha não a largava, parecia uma creança espavorida, agarrada ao

vestido da mãe, assim que ouvia os passos do tio. Elle, muito

carinhoso, com o monoculo no olho direito, a offerecer-lhe castanhas

d’ovos, toicinho do céo, a pegar-lhe da mão e a fazer-lhe festas no

rosto muito córado de pudor. D. Thereza discretamente deixou-os

sósinhos. A Martha ficou a olhar para a porta por onde a amiga se

evadira, e fazia uns gestos de quem meditava raspar-se; mas o marido

tinha-a segura pelas mãos mimosas, beijando-lh’as ambas com uma

sensualidade delicada, um pouco babada, mas muito commedida, estendendo

os beijos quentes e humidos até aos pulsos lacteos e redondinhos.

Martha, n’uma impassibilidade, não se recusava ás caricias, e pareceu

mesmo inclinar um pouco o rosto quando o esposo com um bom sorriso do

amor dos quinze annos lhe pediu um beijinho, que foi mais demorado do

que era de esperar da sua candura e da inexperiencia de taes delicias.

Estavam ambos rosados; mas o rubor de Martha era carminado de mais e nos

seus olhos havia uma rutilação vaga pela extensão da grande sala.

Ella via a sombra de José Dias: era o José Dias em pessoa, dizia ella

depois a D. Thereza, quando recuperou os sentidos, e não sabia como a

transportaram para a cama da sua amiga. Apenas se lembrava de que o tio,

depois que a beijára no rosto, a levára pelo braço e entrára com

ella no seu quarto, apertando-a muito ao peito, levantando-a nos braços

com muita força, não a deixando fugir e suffocando-lhe os suspiros com

os beijos. Não se lembrava de mais nada. E D. Thereza, quanto cabia na

sua alçada, contava-lhe o resto imperfeitamente; isto é que o marido a

fôra chamar ao laranjal, um pouco afflicto, dizendo que a sua esposa

estava na cama sem sentidos; e pedia vinagre para lhe chegar ao nariz.

Padre Osorio veio jantar e buscar a irmã. Observou no aspecto do

brazileiro uma irradiação de felicidade, o jubilo de um homem que se

sentia impavidadamente completo, na integridade da sua missão

phyloginia. Foi então que o padre assentou as suas theorias um pouco

fluctuantes ácerca das vantagens da castidade em beneficio das

impurezas alheias.

O Feliciano, quando o cirurgião chegou á tarde, contou-lhe com pouco

recato de pudicicia conjugal as circumstancias, particularidades

occasionadas no «fanico da sua esposa», dizia elle. O facultativo, um

velho patausco, disse que não se admirava, porque a snr.ª D. Martha

era muito nervosa, imperfeita ainda na sua organisação, e que as

impressões desconhecidas e um pouco violentas nas constituições fracas

produziam extraordinarias perturbações; mas que não se assustasse,

que não era nada; que as segundas naturezas se faziam com o

habito.–Banhos de mar, aconselhava, bife na grelha e vinho do Porto,

quanto mais chôco melhor. O que se quer cá fóra é um rapaz; não ha

como um filho para fortalecer a compleição d’uma mulher debil; um

filho, quando sae do ventre da mãe, traz comsigo para fóra os máos

nervos, e acabam os cheliques. Ande-me com um rapagão p’rá frente!

Na ausencia de D. Thereza, a melancolia de Martha cerrava-se de dia para

dia. O governo da casa era-lhe de todo indifferente, como se fosse

hospeda. O marido não a compellia a interessar-se n’esses arranjos de

que, dizia o Simeão, ella nunca quizera saber em Prazins. O barão do

Rabaçal mandára-lhe do Porto cozinheira e governante. Martha sahia

raras vezes de uma saleta onde tinha um oratorio que trouxera de casa.

Confessava-se mensalmente a frei Roque, o irmão da sua mestra, e

professor do de Villalva, e demorava-se no confissionario com perguntas

desvairadas a respeito da alma de José Dias, por que dizia ella ao

padre-mestre que o via muitas vezes em corpo e alma, e até o ouvia

fallar e lhe sentia as mãos no seu corpo. O frade, sem revelar o sigilo

da confissão, dizia á irmã que a Martha dava em douda como a mãe.

O Feliciano ficou espavorido quando a mulher, n’um dos paroxismos

epilepticos, se pôz a rir para elle com os olhos espasmodicos e a

chamar-lhe José, seu Josésinho. Passada a nevrose, quando ela

imergia num torpor physico e mental, o marido contou-lhe o caso de lhe

chamar Josésinho. Ella parecia esforçar-se muito para recordar-se, e

dizia que não se lembrava de nada. Vinha o cirurgião a miudo:–que era

hysterismo, e consolava o marido com a esperança no tal rapagão,

esperanças bem fundadas, segundo as confidencias do pai; mas,

consultado pelo padre Osorio, o Pedrosa, um grande clinico, dizia que

a brazileira não tinha simplesmente a gota coral; que havia ali

epilepsia complicada com delirio, alienação mental intermittente, um

estado de inconsciencia ou consciencia anormal, e que verdadeiramente

se não podiam determinar bem quais eram os seus actos de lucidez

intercorrente.

–Ella está gravida–observou o vigario de Caldellas.–Parece que este

facto denota uma tal ou qual normalidade de consciencia, uma concepção

racional dos deveres de esposa…

–Não denota nada–refutou o medico.–Faça de conta que é uma

somnambula. E, como a sua demencia é funccional e não organica, não

ha desorganisações physicas que a estorvem de ser mãe. O meu collega

que lhe assistiu á ultima vertigem disse-me que, alguns minutos antes

do ataque, ella, n’uma grande irritabilidade, lhe dissera que fugia para

Villalva, que queria vêr o José Dias… O marido felizmente fôra

n’essa occasião prover-se de vinagre á dispensa. Eu considero-a

perdida, a menos que se lhe não dê uma prompta e completa diversão ao

espirito, e nem assim se consegue senão temporariamente desherdar os

desgraçados que tiveram mãe e avó como esta Martha. Eu assisti ao

primeiro e ao ultimo periodo da Genoveva. Repetiram-se as vertigens,

veio a decadencia gradual da razão, delirios, idéas confusas,

concepção difficil, nevroses vesanicas, e por fim, suicidou-se já

n’um estado de demencia epileptica, que os especialistas consideram a

mais incuravel. Este me parece o itinerario da Martha, e o casal-a com o

tio deixou de ser um acto immoral para ser um estupido arranjo de

fortuna por lado do pai e de luxuria por parte do marido. Esta pequena

tinha de vir a isto, e ha-de ir á demencia, mesmo sem drama nem

paixão. Tem o cerebro defeituoso assim como podia ter a espinha

vertebral rachitica. Como se faz a perda da vista? Pela paralysia dos

nervos opticos; pois a perda da vista normal da alma é tambem a

paralysia d’uma porção de massa encephalica. Bem sei que isto

embaraça um pouco os senhores theologos-methaphysicos, mas lá se

avenham: a verdade é esta.

XVIII

Chegaram por este tempo, vindos das terras de Basto a Requião, os tão

almejados missionarios, interrompidos no seu esteril apostolado pela

revolução da Maria da Fonte. Martha ouviu a noticia com alvoroço, e

disse que queria seguir os sermões,–que precisava de salvar a sua

alma. O Feliciano viera um pouco estragado de Pernambuco a respeito de

religião; mas respeitava as crenças alheias, e não contrariava as

devoções da sobrinha. O padre Roque era de parecer que se não

deixasse Martha entrar muito pela mystica; aconselhava o marido que

fosse viajar com a mulher, que a tirasse d’aquella terra, porque as suas

enfermidades não podiam cural-as os sermões nem as hostias. O egresso

conhecia a Pharmacia do varatojano de Borba da Montanha, e sabia que a

primeira receita de frei João era exorcismal-a como demoniaca.

–Dão cabo d’ella, vocês verão, dão cabo d’ella–dizia o

padre-mestre.

Eram quatro os missionarios que assentaram o vestibulo do paraizo em

Requião.

O padre José da Fraga ainda novo, bem composto e limpo nas suas vestes

sacerdotaes, grave e semblante intelligente. Tinha-se ordenado em

Brancanes com o proposito de ir propagar o christianismo na China;

depois, interesses e rogos de familia determinaram-o a ficar na patria,

sem abrir mão da vocação apostolica. Lêra e percebêra Raulica,

Lacordaire, e imitava o segundo com bastante engenho. O padre Osorio

dizia-lhe que guardasse as suas perolas para outro auditorio menos

suino. E, de feito, as mulheres, quando de madrugada o viam no pulpito,

aconchegavam-se umas das outras para commodamente tosquenejarem o seu

somno da manhã; e os homens diziam que não o chamava Deus por aquelle

caminho–que não calhava p’r’á prédega.

O padre Cosme de Tagilde, robusto, de meia idade, auctor da _Escada do

céo pelas escarpas do Golgotha_ e da _Via seraphica para o reino dos

Cherubins_, era pregador de sentimento. Tinha sido furriel no exercito

realista, e ordenára-se para herdar uns bens de uma parenta beata que

tinha horror á tropa. Lêra as novellas do Prévost e Madame de Genlis,

quando era furriel. Ficou-lhe d’essas leituras uma linguagem

amellaçada, com interjeições tragicas, e um geito especial de tocar

as mães com imagens ternas tiradas das coisas infantis. Por exemplo: _E

o teu filhinho, mulher, o filhinho que Deus te levou para a companhia

dos anjos, quando lá do céo te vê peccar, estende para ti os seus

bracinhos, e diz: Mãe, ó mãe! não peques; mãe, não peques! pelas

lagrimas que por mim choraste, não caias na tentação, porque, se te

perdes, se te afundas no abysmo eterno não tornarás a vêr o teu

filhinho que te chama do céo, mãe, ó mãe_! E infantilisava o timbre

da voz, inclinava a um lado a cabeça n’um langor menineiro, estendia os

braços do pulpito abaixo com as mãos abertas, alongava os beiços no

geito da boquinha de criança, e muito mavioso, n’um tremulo de voz e

braços: Mãe, ó mãe! E todas as que tinham perdido filhinhos

desatavam n’um berreiro.

O padre Silvestre da Azenha, homem antigo, d’uma porcaria de sotaina

digna dos agiologios, boa pessoa, incapaz de mentir voluntariamente, era

forte na topographia do inferno e nas genealogias, usos e costumes dos

diversos diabos. Affirmava que a legião d’elles se dividia em

esquadras, capitaneadas por Lucifer, principe da Luxuria, por Asmodeu,

Satanaz, Belzebut e outros, cada um com a pasta ministerial dos seus

competentes vicios. Dava noticia de um caudilho de esquadra, chamado

Behemoth, cujo empenho era bestializar os fieis–verdadeira

superfluidade.–Leviathan capitaneava o esquadrão da Soberba; e o

ministro e secretario de estado encarregado da pasta da Avareza

chamava-se Mamona. A sciencia moderna matou este diabo, extrahiu-lhe o

oleo, e pôl-o ao serviço dos intestinos dos peccadores–_oleo de

Mamona_. Explicava o padre ás mulheres o que era a corja dos _demonios

incubos_. Contava casos de algumas que ficaram gravidas d’esses

devassos, e dizia em latim que taes demonios fecundos podiam,

mesmo contra a vontade da mulher, rem habere cum ilta. E as

mulheres, sem pôr mais na carta, farejavam o latim e murmuravam

indignadas:–Tarrenego! Catixa! cruzes, canhoto!–e benziam-se,

cuspinhando nos calcanhares umas das outras.

Fr. João de Borba da Montanha, com quanto não frequentasse o pulpito,

era o vulto mais proeminente da missão. Sahira já velho do Varatojo,

peito fraco, um pigarro chronico de catarrho pituitoso, com poucos

dentes, por onde as palavras lhe sahiam assobiadas que nem melro nos

sinceiraes de julho. Por isso o confissionario era a sua faina de

prosperrimas colheitas para o céo, e os exorcismos a sua famosa gloria

cheia de triumphos sobre todas as esquadras dos demonios conhecidos do

seu companheiro padre Azenha. Eram ambos, de mãos dadas, o terror do

inferno; um a explorar diabos no planeta, o outro a enxotal-os. Á

omnipotencia d’este varatojano é que o vigario de Caldellas confiara a

reducção da mãe de José Dias.

Este egresso tinha feito á sua custa a terceira edição do _Peccador

convertido ao caminho da verdade_, obra do seu conventual varatojano

frei Manuel de Deus. Vendia o livro por 720, meia-encadernação.

Chamava-lhe elle o _seu balde de tirar almas do profundo poço do

enxofre infernal_ Todas as beatas se consideravam mais ou menos

empoçadas, e por 720 mettiam-se no balde de frei João. Barato.

Foi este o missionario escolhido por Simeão, de harmonia com o genro.

Martha lembrava-se que o seu José Dias lhe fallára n’elle com muita

esperança em que desfizesse os obstaculos do casamento. Quiz

confessar-se ao varatojano, e revelou para esse acto uma espectativa

seraphica, grande deliberação anciosa, um sobresalto jubiloso em que

parecia influir a cooperação sobrenatural do querido morto. O padre

Osorio entrevia preludios de loucura nas alegres disposições com que

Martha, n’um recolhimento contemplativo, desde o apontar da aurora,

esperava á porta da egreja que chegassem os missionarios com o cortejo

das mulheres encapuchadas, muito ramellosas, estralejando os seus

tamancos ferrados na grade do adro que vedava a passagem aos porcos.

Em quanto na egreja, depois da missão, se depunha a hostia nas linguas

saburrentas e gretadas das beatas–que enguliam aquella farinha triga

como quem devora sevamente um Deus–cá fóra armavam-se no adro dois

taboleiros, assentes em tripêças de engonços, com seus pavilhões de

guarda-soes de panninho azul. Algumas mulheres de aspectos repellentes,

sujas da pójeira das jornadas, com os canêllos callosos e encodeados,

expunham nos taboleiros as suas mercadorias, e ao mesmo tempo

injuriavam-se reciprocamente por velhas rixas invejosas á conta de

subornarem freguezas com caramunhas e palavreados. No silencio do

templo, ouvia-se cá de fóra:–Arre, bebeda!–Cala-te ahi, calhamaço!

A exposição bibliographica, feita nos taboleiros, além das obras em

brochura e encadernadas dos missionarios, constava da _Regra de S.

Bento_, da Missão augmentada, da Missão abreviada, das _Piedosas

meditações_, das Horas do christão, do Mez de Maria, do _Mez de

Jesus_ e do Livro de Santa Barbara. Havia tambem Novenas,

Via-sacras com estampas d’um horror sacrilego, uns Christos que

pareciam manipansos do Bihé. Seguia-se a camada dos Escapularios; uns

eram de N. S. do Carmo, de N. S. das Dôres, da Conceição;

outros do Preciosissimo sangue de Jesus, do Coração do mesmo, da

Santissima Trindade e de S. Francisco. Tinham grande sahida os

Cordões do mesmo santo, e as Correias de S. Agostinho, com um

botão de ôsso, a apertar na cintura,–arnez impenetravel ao diabo, por

causa do botão, que, posto na correia, tem virtudes para ôsso muito

admiraveis, quasi como as da carne, mas no sentido inverso–ella

attrahindo o cão tinhoso, e elle repulsando-o. De Santo Agostinho e

do Anjo da Guarda também havia Rezas enfiadas em metal, ou em

cordão, simplesmente, mais baratinhas. Na especie medalheiro, grande

profusão: as medalhas mais procuradas eram as do Coração de Maria,

do Coração de Jesus, do Anjo da Guarda e de Santa Thereza, a 10

réis.

As corôas, penduradas em barbantes ou estendidas em meadas, eram

diversas no tamanho e na nomenclatura: as seraphicas com sete

mysterios, e cada mysterio com dez Ave-Marias; as da _S. da

Conceição_ com doze Aves e tres mysterios:–uma certa conta que

os missionarios lá graduavam com a gafaria espiritual das confessadas.

Havia algumas que se aguentavam com os Rosarios de quinze mysterios, e

a Corôa dos nove coros dos Anjos, e a do _Preciosissimo sangue e

coração de Jesus_. Mas o grande consumo era de contas de azeviche,

refractarias aos máos olhados; de modo e maneira que, se o azeviche é

legitimo, senhores, logo que um inimigo nos encara a conta racha de meio

a meio.

Martha, a beata, a senhora brazileira de Prazins, como lhe chamavam as

regateiras das drogas da salvação, fornecera-se de tudo em duplicado;

mas sobre todos os devocionarios o da sua leitura dilecta era o

Peccador convertido ao caminho da verdade, edição do seu confessor

varatojano, fr. João de Borba da Montanha.

São impenetraveis os segredos revelados no tribunal da penitencia por

Martha ao seu director espiritual. O padre Osorio, não obstante,

suspeitava que a penitente revelasse, com escrupulosa consciencia,

solicitada por miudas averiguações do missionario, saudades,

reminiscencias sensualistas, carnalidades que se lhe formalisavam no

espirito dementado, emfim, visões e sonhos com o José Dias. Inferia o

padre a sua conjectura, sabendo que frei João lhe mandára lêr no

Peccador convertido, tres vezes por dia, o capitulo 33, intitulado

Resistencia ás tentações contra a castidade. Fortalecia esta

hypothese ter dito Martha a D. Thereza que a alma de José Dias lhe

apparecia em sonhos; e ás vezes, mesmo acordada, lhe parecia sentil-o

na cama á sua beira; e então mordia o travesseiro para que o tio a

não ouvisse chorar. Póde ser que estas revelações, communicadas ao

confessor, um simplorio incapaz de destrinçar entre doença e peccado,

fossem acompanhadas de particularidades sensitivas que Martha por

vergonha não contava á sua amiga. É certo que a confessada do

varatojano lia, declamando, deante do seu oratorio, tres vezes por dia,

a Resistencia ás tentações contra a castidade.

A oração dizia assim:

_Senhor amorosissimo, não vos escondais, não me deixeis sósinha, que

me cerca o leão para me devorar; os seus rugidos me atormentam para que

não goste as suavidades do vosso amor. Cercarei todo o mundo, subirei

aos ceos, não descançarei emquanto não achar o meu amor. Conjuro-vos,

filhas de Jerusalém, creaturas da terra que, se encontrares o meu

amado, lhe digaes que morro d’amor. E, se quereis os signaes para

conhecêl-o, ouvi. O meu amado é candido e rubicundo, escolhido entre

milhares; candido por divino, e rubicundo por humano, candido porque

innocente, e rubicundo por chagado. Ai! doce amor, onde vos escondestes?

Tende compaixão de quem vos busca. Estes signaes que de vós tenho só

servem de avivar-me a saudade, são settas que me ferem; morro,

desfalleço, se vos não acho._

_Os cabellos da sua cabeça são como o ouro mais puro e mais precioso,

são como palmitos e pretos como o corvo. Se não entendeis, filhas de

Jerusalém, nem eu vo’l’o saberei explicar; o que vos digo e que os seus

cabellos são fortes laços que bastam para prender a todo o mundo,

bastam para abrazar tudo de amor. Ai! amado do meu coração, se as

admirações do que sois abrazam a alma, que vos vê por enigmas, que

será quando vos vir claramente! Os seus olhos são como pombas sobre

correntes de aguas, mansos, puros, suaves, benignos, amorosos. Que

magestosos, que humildes, que graves, que serenos, que doces, que

suaves! Oh dulcissimo amor, já que tanto fechais os olhos para não

serem vistos, ao menos não os fecheis para me não verem! As suas faces

são como canteiros de flores aromaticas, sempre bellas, sempre

cheirosas; passam os dias, os mezes e os annos, e os seculos, e as faces

do meu amor sempre são flores, nem o sol as murcha nem o frio as corta,

nem a agua as corrompe, nem o vento as desfolha; são rosas, são

assucenas, são brancas e encarnadas. Oh! quem me dera uma gota da agua

que as rega, um grão do calor que as vivifica; quem me dera que o

jardineiro que as compõe me quizera semear umas flores no meu jardim e

tomar á sua conta compôl-as e regal-as, que o meu amado gosta muito de

flores. Dizei-me, aves do ar, flores do campo, peixes do mar, viventes

da terra, dizei-me se sabeis onde assiste este jardineiro. Mas que digo,

se este mesmo é o amado a quem busco e não mereço achar! Ó saudade

ardente, ó sede matadora, ó setta penetrante, ó amor escondido! Que

fareis, Senhor, que fareis, se o vosso empenho é ser amado, por que a

minha ventura está em vos ter amor, como escondeis o mesmo que me havia

de enamorar? Os seus labios são lirios, que distillam myrra excellente,

lirios de pureza d’onde sahem palavras que inflammam no amor da

mortificação. Oh! se fôra tão ditosa minha alma que recebêra alguma

parte da myrra que distillam teus lirios! Oh! se foram tão felizes meus

olhos que viram a engraçada côr de taes labios! Aonde estaes

escondido, amado do meu coração? Não sahem por esses labios as

palavras com que andais chamando pelas ruas, fortalezas e muros da

cidade: «Se algum é pequenino venha para mim?» Logo, como vos

escondeis d’esta pequenina pobre e necessitada que com tanto empenho vos

busca? Suas mãos são como de ouro feitas ao torno e cheias de jacintos,

todas perfeitas, todas preciosas; mas reparai, filhas de Jerusalém, e

por aqui vos será mais facil conhecêl-o, que, no meio do ouro e

jacintos, tem em cada mão um precioso rubi que a passa de uma para a

outra. O seu peito e entranhas são de marfim ornadas de safiras, dando

a conhecer a côr celeste da safira, a branca do marfim e sua dureza,

que os seus affectos são puros, candidos, castos, virginaes, fortes,

celestiaes e divinos, sinceros, compostos, solidos e constantes. Ó

peito de amor, entranhas de piedade, como assim vos fechaes para quem

vos ama? Aqui deve de haver mysterio! Gostaes talvez de me vêr afflicta

para provar se sou amante! Quereis que me custe muito o que muito vale,

porque, se o lograr a pouco custo, farei talvez pouco caso do que não

tem preço. Mas aí, amado meu, que, se me não dizeis aonde passaes a

sesta ao meio dia, temo que, andando vagabunda, venha a cahir nas mãos

dos vossos contrarios! A sua apparencia é como a do Libano, a sua

composição como a do cedro; em Judéa o monte mais formoso é o

Libano, no Libano a arvore mais excellente é o cedro: assim é o meu

amado entre os filhos dos homens. A sua garganta é suavissima, porque

sahem por ella as vozes, as respirações do peito, que é archivo de

amores e suavidades; em fim todo é formoso, todo perfeito, todo amavel.

Tal é o meu amado, este é o meu amigo, filhas de Jerusalém, creaturas

da terra; se o achardes, dizei-lhe que morro d’amor_…

Martha dizia a oração em voz alta, em modulações cantadas, n’um

arrobamento de preghiera. Aquelles dizeres, alinhavados pelo

varatojano, são extractos e imitações das escandecencias erothicas do

poema dramatico da Sulamita no «Cantico dos Canticos»–os trêchos

mais lyricamente sensuaes da antiguidade hebraica. Elles deram o tom de

todas as exaltações nevroticas, desde os extasis hystericos de Thereza

de Jesus até ás allucinações da beata Maria Alacoque e da portugueza

madre Maria do Céo, a cantora dos passarinhos de Villar de Frades.

D’esta peçonha doce, elanguecente, vibratil e enervante, cheia de

meiguices epidermicas de um corpo nú em frouxeis de arminhos, é que se

fizeram uns Manuaes modernos em França por onde as adolescentes

principiam a conversar com Jesus e a comprehendêl-o em linhas

correctas, sob plasticas macias, a esperal-o, a desejal-o, como lh’o

figuram com todas as pulsações, redondezas e flexibilidades da carne.

Martha, entre o Deus incomprehensivel e o Christo-homem, via um ser

tangivel, o seu unico termo de comparação–o José Dias, esposo da sua

alma e dominador dos seus nervos reaccendidos e abraseados pela saudade.

Nas apostrophes a Jesus, palpitavam-lhe nitidas as curvas do amante que

a ouvia de entre as nuvens, n’uma clareira azul, com a sua lividez

marmorea e os anneis dos cabellos louros esparsos como nas cabeças dos

cherubins. Tinha aquelle namoro no céo quando abria a pagina do livro

com que o confessor lhe dissera que havia de exorcisar as tentações

voluptuosas da sua alma e do seu corpo.

XIX

Frei João não se entendia já com a sua confessada. Deviam ser

grandemente disparatadas as revelações de Martha para que o varatojano

desconfiasse que ella estava obsessa e que as suas visões deviam ser

malfeitorias de demonio incubo. Feliciano discordava da opinião do

inexoravel exorcista, quando elle o interrogava sobre miudezas de

alcôva. O marido contava singelamente que sua mulher passava a maior

parte do dia a rezar pelo livro no oratorio; que tinha dias de comer bem

e outros dias de não comer nada; que não dava palavra ás creadas, nem

se mettia no governo da casa; que com elle tambem fallava pouco, e não

desatremava. Que dormia bem e sempre na mesma cama com elle. Verdade era

que ás vezes elle acordava e a via sentada com os olhos postos no

tecto.

–Pois é isso…–atalhava o varatojano.

–É isso quê, snr. frei João?–perguntava o marido.

O confessor não podia explicar-se. O seu praxiste Brognolio, ampliado

pelo padre-mestre arrabido frei José de Jesus Maria, admoestava-o a

occultar de terceiras pessoas os signaes evidentes da obsessão de uma

alma, sem estar devidamente apparelhado para o combate e na presença do

inimigo. O apparelho, n’este caso, era a estola, a agua-benta, o

latim–uma lingua familiar ao diabo. Além dos preceitos da arte, havia

a inviolabilidade do segredo da confissão; e uma caridade decente

aconselhava que Feliciano ignorasse as tentativas adulteras do demonio

incubo, figurado na pessoa espectral do José Dias. Com o vigario de

Caldellas foi menos reservado o exorcista. Asseverou-lhe que a

brazileira de Prazins estava possessa, muito gravemente energumena. O

padre Osorio abriu um sorriso importuno, d’estes que vem de dentro em

golfos involuntarios como a nausea d’um embarcadiço enjoado. O egresso

reparou no tregeito heretico da bocca do padre, e perguntou-lhe se tinha

alguma duvida a pôr.

–Uma pequena duvida, snr. frei João, respondeu intemeratamente o

vigario.–Não posso acceitar que o diabo, sendo filho de Deus, seja o

ente perverso que faz soffrer a pobre Martha…

–O diabo, filho de Deus!–interrompeu o varatojano, levando as

mãos inclavinhadas á testa. Padre Osorio, o snr. disse uma blasfemia

enorme… Santo nome de Jesus! O diabo filho de Deus! Anathema!

–Anathema á logica, ao raciocinio, por tanto!–contraveio sereno e

risonho o outro.

–A logica? a logica de Calvino, de Voltaire.

–Não, senhor, a logica do professor que m’a ensinou no seminario

bracharense. Creador não é pai?

–É sim, e d’ahi?

–Deus é pai de todas as suas creaturas; ora o diabo é creatura de

Deus; logo: Deus é pai do diabo.

–Distinguo!–contrariou o varatojano.

E o vigario, sem attender á interrupção escolastica:

–Se Deus é bom, as suas creaturas não podem ser más; ora, o demonio

é máo: logo, o demonio não póde ser creatura de Deus; mas, se o

diabo não é creatura de Deus, pergunto eu o mesmo que um negro da

Africa perguntava ao missionario: Quem é o pai do diabo?

–Distinguo!–insistiu o varatojano apoiado nas velhas formulas da

dialectica esmagadora–Deus creou os anjos; d’estes houve alguns que se

rebellaram contra o seu creador, e foram precipitados do céo: são os

espiritos infernaes. Alguns d’esses anjos não desceram ás trevas

inferiores, e permanecem para flagello do genero humano no ar

caliginoso. _Aer caliginosus est quasi carcer dœmonibus usque in diem

judicii_, diz S. Agostinho. Deus permitte que os demonios vexem as

creaturas, pelo bem que póde resultar ás creaturas d’esse vexame. É o

que se colhe do Evangelho de S. João: Omnia per ipsum facta sunt. Por

tanto, Deus permitte o mal? logo: este mal é bom, por que Deus é o

Summo Bem. Verdade é que os males não são bens…

–Ia eu dizer…–atalhou o padre Osorio; ao que o missionario acudiu

prestes e victoriosamente:

–Mas Deus tira os bens d’esses mesmos males, como diz S. Thomaz:

_Bonum invenire potest sine malo, sed malum non potest invenire sine

bono_. Logo: Deus permitte o mal como causa do bem; id est, permitte

o demonio como exercitação saudavel do genero humano. _Melius

judicavit Deus de malis bona facere, quam mala nulla esse permittere_,

diz D. Agostinho: e S. Thomaz ainda é mais claro e persuasivo: «A

divina sabedoria permitte que os demonios façam mal pelo bem que d’ahi

resulta.» _Divina sapientia pennittit aliqua mala tieri per malos

Angelos propler bona quæ ex eis elicit_. São doze as causas por que

Deus permitte que os demonios atormentem as creaturas humanas. Primeira:

para que o homem obstinado na culpa seja n’este mundo e no outro

atormentado; segunda…

–Estou convencido, snr. frei João–atalhou o vigario,–vossa

reverencia já esclareceu a minha duvida. É o caso que Deus permitte

demonios flagellantes para depurar com elles os peccadores,–uns e

outros creaturas da sua divina justiça.

–É isso mesmo.

–O espirito do máo homem–do peccador que é em si um demonio interno,

depura-se pela acção de outro demonio externo, ambos creaturas do seu

divino amor… Percebi. Estou convencido… Deus é como um pai que

azorraga o seu filho querido a vêr se elle recebe as mortificações

como caricias. Rico pai!–E accrescentou com amargura:–Ah! meu frei

João, receio muito que as superstições venham a desabar o

catholicismo que deve a sua existencia á victoria que alcançou sobre

as mentiras da idolatria com as armas da verdade. Ego sum veritas.

Frei João ia fulminar segunda vez a argumentação do padre Osorio,

quando os outros missionarios chegavam, para assistirem ao jantar de

despedida em casa da brazileira.

Fechára-se a missão; os padres iam d’ali para Barcellos; mas frei

João, empenhado em desendemoninhar a pobre Martha, hospedou-se na

quinta da Revolta, em cuja capella celebrava missa e confessava as suas

filhas espirituaes insaciaveis do pão dos anjos, que digeriam n’uma

vadiagem dorminhoca, amesendadas nos adros das egrejas e nos soalheiros,

catando as proprias pulgas e as vidas alheias.

Frei João andava apercebido com todos os utensilios infestos ao diabo.

Resolvido a dar-lhe batalha, armou a energumena das mais provadas armas

nos seus triumphos sobre o inferno. Lançou-lhe ao pescoço um santo

lenho, um breve da Marca, a veronica do S. Bento, o Symbolo de Santo

Athanasio, cruzinhas de Jerusalém, veronica com a cabeça de Santo

Anastacio, reliquias de varios santos, umas esquirolas de ossos

grudadas em farrapinhos, orações manuscriptas da lavra do varatojano,

mettidas em saquinhos surrados da transpiração d’outras obsessas.

Martha devia jejuar, como preparatorio. Parece que o demonio se compraz

de habitar estomagos confortados na quentura do bôlo alimenticio. O

exorcista jejuava tambem conforme o preceito dos praxistas, e

aconselhava ao Feliciano que jejuasse, em harmonia com o texto de Jesus

que dissera pela bocca de S. Matheus que «taes diabos, sem jejum nem

oração, não sahiam do corpo:» _Hoc genus demoniorum in nullo potest

exire nisi oratione et jejuino_. O Feliciano dizia que sim, que jejuava;

mas, ás escondidas do frade, comia bifes de presunto com ovos;

começava a revelar idéas egoistas, um cuidado da sua alimentação e

do seu repouso, certo desprezo cynico pela parte que o diabo tomára na

sua familia.

Frei João de Borba da Montanha expendeu ao vigario de Caldellas os

fortes symptomas que Martha apresentava de estar possessa. Eram muitos,

e bastava-lhe citar os seguintes:

Ouvir a voz de José Dias que a chamava, no sonho e na vigilia. E

mostrava o texto: quando patiens audit quasdam voces se vocantes. Por

que aborrecia a carne e o pão, e tinha grande fastio. O Osorio

lembrava-lhe que seriam enôjos peculiares da gravidez; mas o varatojano

confundia-o com o latim. _Quando quis non potuit gustare panem aut

carnem_. Ella digeria com muita difficuldade os alimentos. Era obra do

diabo, por que o livro dizia,–bem vê–mostrava frei João ao padre

Osorio: Quando quis sanus cibum digerere non potest in stomacho.

Chorava e não dizia por que chorava. Diabrura com toda a

certeza:–Quando lacrymas plorat et nescit quid ploret. Havia um

artigo que accentuava as mais fortes presumpções da obsessão incuba

de Martha. Parece que ella no confissionario se accusava de

repugnancias, de concessões violentadas, de resistencias ás caricias

do esposo: e talvez revelasse que a imagem de José Dias intervinha

n’essas luctas da alcova. É o que se deprehende do Signal decimo

terceiro que frei João mostrava com o dêdo no seu Brognolo, e vai em

latim, como lá está, para que poucas pessoas possam alegar

intelligencia:–_Quando vir uxori et uxor viro apropinquare non potest,

quia videt aliud corpus intermedium, aut sibi videtur esse_.–Aqui é

onde bate o ponto!–dizia frei João martellando com o dedo indicador na

pagina indecente.

–Mas não será essa visão o introito de uma alienação

mental?–perguntava o de Caldellas.–Não vê, padre João, que esta

rapariga está abatida por uma grande amargura que prende com actos da

sua vida passada? Não a vê tão cahida, tão melancolica…

–Os melancolicos são os mais vexados pelo demonio–replicou o egresso.

Veja Galeno e Avicena, que aqui vem citados.–E folheou o Brognolo, até

encontrar o texto triumphal.

–Aqui tem; leia, verá que a demencia póde ser obra do demonio.

O padre Osorio leu com uma grande ignorancia curiosa: _Os demonios

acommettem mais os melancolicos. Primeiro, porque o humor melancolico

com difficuldade se tira e é de sua natureza inobediente e rebelde.

Segundo, porque o humor melancolico é mais apto para gerar diversas

enfermidades incuraveis, porque, se é muito enxuto, offende as

membranas do cerebro e faz ao homem doudo; se offende os ventriculos

causa apoplexia, e gera raivas, frenesis e odios; e estes effeitos de

melancolia muitas vezes os costuma causar o demonio_, etc.

–O padre Osorio está-se a rir?!–invectivou fr. João abespinhado.

Sabe o snr. que mais? Eu já tinha ouvido dizer ao abbade de S. Thiago

d’Antas que o snr. padre vigario de Caldellas não era muito seguro em

materia de fé; que tinha um bocado de fedor heretico nas suas predicas,

e que dava mais importancia á quina do que aos santos milagrosos na

cura das maleitas.

–Se isso fede a heresia, então, snr. frei João, estou de todo

pôdre–obtemperou Osorio, e continuou deixando impar de espantada

indignação o missionario.–A respeito da enfermidade de Martha, sou a

dizer-lhe que em vez de exorcismos quereria eu que lhe ministrassem

banhos de chuva, calmantes, distracções; e, baldados estes recursos,

que a internassem n’um hospital de alienadas, porque esta mulher é

filha de uma douda, é neta de outros doudos, e pouco ha-de viver quem a

não vir de todo mentecapta. Além de herege sou propheta, meu caro

senhor frei João. A sua energumena tem infelizmente o demonio que raras

vezes a sciencia vence–o demonio da demencia hereditaria que a não se

curar com a agua em chuveiro, também se não cura com a agua benta.

Seria bom que vossa reverencia, antes de pôr á prova os exorcismos,

ouvisse a opinião dos medicos.

–Eu sei o que dizem os medicos–e sorria com menospreço da pobre

medicina. Eu, aqui onde me vê, com os exorcismos, com este remedio que

não inventei, mas que a egreja de nosso Senhor Jesus Christo me deixou,

e que elle mesmo, o divino Mestre usou, como o senhor padre Osorio deve

ter lido nos seus Evangelhos … ou nega a auctoridade dos Evangelhos?

Nega que Jesus Christo expulsava demonios?

–Não senhor, eu sei a historia da legião que se metteu nos porcos…

–E outras; os livros sagrados estão cheios d’esses factos a que o

padre Osorio chama historias; não são historias, são factos.

–Ah! snr. frei João! Jesus Christo, a sua vida e os seus milagres não

são historia? não pertencem á historia? Máo é isso então!

A polemica prolongou-se um tanto azeda; Osorio escandalisava os pios

ouvidos do egresso que, pondo as mãos no peito e os olhos no céo,

exclamava com S. Paulo que era necessario que houvesse escandalos.

Interrompera-os o brazileiro dizendo que a sua sobrinha estava com um

ataque e que lhe dera no jardim. Frei João entrou na alcôva para onde

a tinham levado em braços, e o padre Osorio ficou ouvindo a revelação

da governanta, que lhe dizia:

–A desgraçadinha está de todo varrida! Eu estava no tanque a passar

uns lenços por agua quando ella entrou no pomar sem fazer caso de mim,

como se ali não estivesse viva alma. E vae depois poz-se a cortar rosas

e a dizer que eram para o seu amado José Alves, para o seu esposo José

Alves. V. S.ª não me dirá quem diacho, Deus me perdôe, é este José

Alves?

–E depois?

–Depois, sentou-se debaixo da ramada, esteve a chorar com o ramo das

rosas muito chegado á cara e d’ahi a pouco cahiu para o lado a dar aos

braços e a espernear. Eu então chamei a cozinheira e levamol-a para o

quarto com os sentidos perdidos! O José Alves, quanto a mim, acho que

foi derriço que ella teve em solteira. Já ouvi dizer que a casaram com

o arenque do tio contra vontade… É o que tem estes casamentos…

O padre Osorio não illucidou a governante. Assim que o Feliciano lhe

disse que se iam lêr os exorcismos, retirou-se, pretextando deveres

parochiaes, e observou-lhe:

–Não deixe mortificar muito sua sobrinha com os exorcismos, snr.

Prazins. O demonio que ella tem é a doença. Faça o que lhe disse o

padre mestre Roque que é um velho illustrado e virtuoso. Vá dar um

giro com ella. Leve-a á capital; demore-se por lá; e, quando a vir

distrahida, contente e com bom appetite, volte para sua casa.

O brazileiro disse que bem sabia que os exorcismos eram chérinolas; mas

que o frade se lhe mettera em casa, e dizia que não se ia embora sem

curar ella. Accrescentou que não podia agora sahir do Minho porque

estava á espera que os filhos do Cerveira de Quadros perdessem na

batota do Porto a sua parte de alguns contos de réis, que acharam por

morte do pai;–que lhe convinha muito comprar a quinta da Ermida que

partia com a d’elle, e havia outro brazileiro que a trazia d’olho. Que a

respeito da sobrinha tencionava leval-a a banhos do mar, e havia de

comprar o Manual do Raspail, a vêr o que elle dizia da molestia, porque

em Pernambuco toda a casta de doença se curava pelo Raspail, e que

levasse o diabo o frade e mais a caiporice dos exorcismos.

–Que sim, que comprasse o Manual do Raspail–concordou o padre Osorio,

e sahiu muito cançado–dizia elle á irmã–de lidar com as duas

cavalgaduras.

XX

Martha estava no quarto, onde tinha o seu oratorio de pau preto com

frizos dourados, e dentro uma antiga esculptura em marfim d’um Christo

dignamente representado na sua agonia humana. De cada lado da cruz ardia

uma vela de cêra benzida. Frei João entrára de sobrepeliz e estola:

seguiam-no o Feliciano com uma vela de arratel acceza, e o Simeão com

a caldeirinha da agua-benta. Martha, com um pavor na vista, tremia, de

pé, encostada á commoda. O exorcista sentou-se, e chamou a energumena

com um gesto imperativo de cabeça. Ella aproximou-se hesitante e

ajoelhou. Fr. João compoz o semblante e deu á voz uma toada lugubre em

conformidade com a rubrica de Brognolo–_com grave aspecto e voz

horrivel_, diz o demonómano. Começou por exercitar o _Preceito

provativo_, a vêr se havia effectivamente demonio. E então bradou,

fazendo estremecer Martha: _In nomine Jesu Christi. Ego Joannes est

minister Christi_… Vinha a dizer, em vulgar, ao demonio ou aos

espiritos immundos, vet vobis spiritis immundis, que, se estavam no

corpo d’aquella creatura, dessem logo um signal evidente, ou vexando-a,

ou movendo-lhe os humores, segundo o seu costume, pelo modo que por Deus

lhe fosse permittido eo modo quod a Deo juerit permissum. Martha

estava retranzida d’um sagrado horror, posto que não percebesse do

latim do padre senão demonio e espiritos immundos. Nunca lhe tinham

dito que ella estava endemoninhada, e á sua mentalidade faltava-lhe

n’este alance a força convincente e a energia da palavra para combater

o engano do seu confessor. Não tinha vigor de caracter nem rudimentos

de intelligencia para reagir. Educada em melhores condições,

succumbiria com a mesma vontade inerte sob a violencia do confessor. Ha

condescendentes humildades mais vergonhosas sem o diagnostico da

demencia que as desculpe. Ella estava de joelhos; mas, não podendo

suster-se, sentou-se n’um arfar de suspiros, anciada, até que as

lagrimas lhe explodiram n’uma torrente.

Frei João fez um tregeito de satisfação, um agouro de victoria, e

poz-lhe o Preceito lenitivo: «Que a vexação cessasse

immediatamente–impunha elle aos demonios malditos–e toda a afflicção

causada por elles» et omnia afflictio a vobis causata. E atacou logo

os demonios com o Preceito instructivo «que immediatamente a

prostrassem na presença d’elle, se ella estava possessa» _et statim

coram me illam prosternatis_. Martha, com effeito, estava prostrada, com

a face no pavimento, estirando os braços no paroxismo epileptico, e o

collo e o tronco hirtos n’uma inflexibilidade tetanica.

–Não ha que duvidar–disse o exorcista ao marido e ao pai da

possessa.–Levem-na d’aqui e depois continuaremos.

Martha, passado o lethargo, disse ao tio que mal se lembrava do que

passára no oratorio com o snr. frei João; mas que lhe tinha mêdo, que

não queria mais confessar-se com elle.

–Cada vez mais provado que está obsessa. Já não é ella quem falla;

é o demonio que me teme!–exclamou o exorcista com uma santa basofia,

refutando as vacillações um pouco scepticas do brazileiro; ao passo

que o Simeão asseverava que a filha tinha o demonio; porque a sua

defunta mulher tambem o tinha, e se deitára ao rio porque nunca quizera

que lhe fizessem as rezas.

Ao outro dia, vencidas as repugnancias de Martha, continuou o exorcista,

carranqueando cada vez mais e pondo vibrações horrorosas na larynge.

Deu-lhe a ella o seu Brognolo para que lêsse em voz alta os _Preceitos

que a creatura vexada pôde pôr ao demonio_. Martha, de joelhos, diante

do oratorio, leu: _Demonio maldito, eu como racional creatura de Deus,

redimida com o seu precioso sangue, depois que para me salvar se

humanou, cheia de fé, te mando em virtude do santissimo nome de Jesus,

que logo me obedeças e me atormentes levemente, ou fazendo tremer o meu

corpo ou lançando-o em terra, deixando me em meu juizo_.

O corpo de Martha visivelmente tremia; ella deu o livro ao exorcista com

um arremesso impaciente, e murmurou soluçante:

–Deixem-me, deixem-me pelas chagas de Christo!

Frei João sorriu-se, e resmuneou á orelha do Feliciano–o maldito

serve-se do nome de Christo para me afastar! Eu vou escangalhar-te,

Satanaz!

E lançou mão do gladio das Objurgações. As objurgações são

perguntas feitas ao diabo, á má cara, e latinamente. _Dize, maldito

demonio, serpente insidiosa, conheces que existe Deus? Conheces que

foste creado anjo allumiado de muitas prendas, e que pela tua soberba te

perdestes? Sabes que, repulso do paraiso, perdeste para sempre a graça

de Deus_? Pergunta-lha a final, depois de muitas injurias, se reconhece

n’elle um ministro de Deus, e como ousará a não manifestar-se?

Quomodo igitur poteris contra estimulum calcitrare?

O demonio não respondeu ainda; mas o frade ia apertal-o, mandando que

se ajoelhassem todos. Elle então, n’uma postura seraphica, braços

cruzados no peito e olhos no Christo, declamou:

_Veni, sancte spiritus: reple tuorum corda fidelium, et tui amores in

eis ignem accende_. Pedia ao Espirito Santo que descesse a encher os

corações dos seus fieis, e abrazal-os no fogo do seu amor. Depois:

Dominus vobiscum.

–É de co espirituó–respondeu o Simeão, que sabia ajudar á missa.

Seguiram-se varios Oremos e deprecações, e a _Ladainha de Nossa

Senhora_; mais outros Oremus, e a detestação da energumena, uma

estirada que principiava: _E tu, demonio maldito, com que auctoridade

intentas possuir jamais meu corpo ou molestar-me por modo algum_? Martha

rejeitou o livro, e disse que não podia lêr nem estar de joelhos; que

tinha vágados e que se queria ir deitar. Mas o exorcista, severo e

formidavel no seu ministerio–que não, que não se ia deitar, que não

lhe fugia, que se puzesse de joelhos a seus pés! Elle então, segundo

a rubrica do livro director, _sentou-se, cobriu-se, voz grave e

horrivel, virado contra o demonio, como juiz para tal réo já

convencido_, aspergiu a possessa de agua-benta, ululando: _Asperge me,

Domine_ … e recommendou aos circumstantes que apagassem duas velas, e

não dessem palavra. Profundo silencio. Ouvia-se apenas o zumbido das

moscas que se esvoaçavam do tecto attrahidas pelo calor da luz unica e

pousavam na fronte chagada do Christo. O recinto era espaçoso e quasi

em trevas. A vela, encoberta pelas curvas lateraes do oratorio, não

alumiava senão o curto espaço da projecção em que Martha, retrahida

n’um terror, tinha os dedos das mãos postas, chegadas aos labios, como

se quizesse abafar os suspiros.

Passados minutos, o exorcista começou a conjurar e ligar o demonio em

nome do Padre e do Filho e do Espirito Santo, tratando-o de immundo,

affrontando-o bravamente com epithetos que deviam offender o mais

desbragado patife. Martha fez um movimento de afflictivo desabrimento;

parecia querer fugir; mas o padre prendeu-a com a estola, em harmonia

com o Brognolo: _Se não estiver quieta, póde-a prender com uma

estola_. Feitas novas e mais terriveis conjurações, o exorcista

levantou-se com pavorosa solemnidade, e exclamou: _Exurge, Christe!

adjuva nos_! Levanta-te, Christo, e auxilia-nos!

O egresso continuava as evocações ao Christo, quando Martha cahiu sem

acôrdo.

–Victoria!–exclamou o exorcista–victoria!

E, mostrando ao brazileiro uma pagina do livro: ouça lá, snr.

Feliciano: _O signal mais certo de que o demonio obedeceu e se retirou

de todo é o que a sagrada Escriptura nos expõe no capitulo IX de S.

Marcos:–Deixar a creatura por terra algum tempo como morta. Isto se viu

no endemoninhado surdo e mudo que Christo nosso bem curou, e do qual diz

o texto: Et factus est sicut mortuus_. Depois, com jubilo, limpando o

suor:

–Podem leval-a, deitem-na, ponham-lhe as reliquias todas debaixo do

travesseiro.

Os dois não podiam facilmente levantal-a; na rigidez, como empedernida

do corpo, parecia collada ao pavimento. O brazileiro pedia ao exorcista

que a amparasse por um dos braços; mas o frade, artista austero,

respondeu que lhe era defêso pôr mãos nas possessas. E, de feito,

Carlos Baucio, na Arte do exorcista, legisla: «que os exorcistas não

ponham as mãos physicamente sobre a creatura, principalmente sendo

mulher (propter periculum), pois que as mulheres nem com o signal da

cruz se devem tocar–Mulieres nec signo crucis sunt tangendæ.

Martha passára a noite muito agitada, febril, com delirio; dava

risadinhas muito argentinas, fallava no José Alves; sacudia a roupa com

frenesi, e, quando emergia do torpôr, sentava-se no leito a olhar para

o tio, com uma fixidez repellente. Feliciano não se deitára, e de

madrugada disse ao irmão que fosse chamar o medico, que a Martha estava

com um febrão; e que levasse o diabo o frade para as profundas do

inferno e mais os exorcismos.

Já quando era dia, o brazileiro foi descançar um pouco na cama de D.

Thereza, porque receava que se lhe pegasse a febre da mulher. Ás nove

horas, a governante foi acordal-o, muito alvoroçada, para lhe dizer que

a snr.ª D. Martha tinha sahido sósinha ao nascer do sol e que uma

mulher a encontrára já perto da casa do vigario de Caldellas, a

correr, que parecia uma doudinha. Fr. João recebeu tambem a nova da

fuga, quando acabava de dizer missa em acção de graças pelo triumpho

obtido sobre o demonio. O medico chegava ao mesmo tempo, e informado das

scenas dos exorcismos, disse ao varatojano injurias que o frade não

tinha dito ao diabo; chamou ao brazileiro e ao irmão corja de

estupidos, e partiu para Caldellas com o Feliciano. O frade, insultado

pelo medico, e pelos modos bruscos e desabridos do brazileiro, citou

umas palavras de Jesus que manda sacudir o pó das sandalia no limiar da

casa dos impios, e foi-se embora. Seguiram-o algumas beatas n’um alto

chôro por longo espaço: e, quando elle desappareceu no cotovello da

estrada, houve d’ellas que arrancavam cabellos, cheios de lendias;

outras davam-se bofetadas, e as mais hystericas guinchavam uivos

estridentes.

O Melro, o taverneiro, o compadre do Feliciano, quando ellas lhe

passaram á porta a chorar, atraz do missionario, sahiu fóra, e

disse-lhes com um racionalismo brutal:

–Ah grandes coiras!

CONCLUSÃO

Martha regressou com D. Thereza, alguns dias depois. O brazileiro

conveio no tratamento hydropathico da esposa; e a compadecida irmã do

vigario offereceu-se como enfermeira da pobre senhora que se abraçava

n’ella com medo imbecil, a pedir-lhe que a não deixasse, que a

defendesse do missionario.

D. Thereza assistiu ao nascimento da primeira filha de Martha. Imaginava

a irmã do vigario que no espirito da mãe se havia de operar uma

benigna mudança; que o amor á filha seria diversão á saudade de

José Alves; mas a medicina não esperava alteração sensivel, porque

era materia corrente nos tratados alienistas que um cerebro lesado não

se restaura sob a impressão do amor maternal que só actua nas

organisações normaes. Porém, D. Thereza não podia crer que Martha

estivesse confirmadamente louca, posto que nas suas conversações em

que, raras vezes, se interessava, disparatasse, affirmando que via a

alma de José Alves, como quem conta um caso trivial.

Quando lhe mostraram a filha recem-nascida, contemplou-a alguns

segundos; mas nem balbuciou uma palavra carinhosa, nem fez gesto algum

de contentamento. A amiga dizia-lhe coisas muito meigas da filhinha, a

vêr se lhe espertava o coração. Punha-lh’a nos braços, dava-lh’a a

beijar. Martha cedia com tristeza e constrangimento, beijando a filha

como se fôra uma creança alheia. A ama ia dizer ás creadas que a

brazileira era uma cafra, que não podia vêr o anginho do céo.

Os paroxismos eram menos frequentes; mas, tres dias antes do ataque, a

torvação de Martha manifestava-se com extravagancias, delirios.

Fechava-se no quarto com muitos vasos de flores, que enfileirava no

sobrado, como se ajardinasse um passeio. Uma vez disse a D. Thereza, á

madrinha de sua filha, que arranjára aquelle caminho de rosas, porque o

seu José Alves lhe dissera em Prazins que havia de fazer-lhe um jardim

em Villalva quando casassem, e ella fizera aquelle jardim para passearem

juntos quando elle viesse á noite. D. Thereza encarou-a com uma grande

piedade, porque se convenceu então que estava perdida.

O Feliciano, quando ella se fechava no quarto, já sabia que estava a

preparar-se o ataque; ia dormir n’outra cama: necessitava do seu

repouso, dizia elle; tinha de erguer-se cedo para vêr o que faziam os

jornaleiros, e não podia perder as noites. Como o arrependimento de se

casar já o mortificava, evadia-se ás irremediaveis apoquentações,

olhando egoistamente para o seu bem-estar, e lembrando-se ás vezes que,

tendo uma mulher assim doente, não lhe seria muito desagradavel ficar

viuvo. Não obstante, como, passado o ataque epileptico, a esposa

recahia n’uma serena indolencia, n’uma impassibilidade mansa e

tranquilla, o tio ia dormir com ella, tendo sempre em vista as

condições do seu bem estar, as necessidades imperiosas da sua

physiologia. Assim se explica a fecundidade de Martha, que deu em sete

annos cinco filhos a seu marido. O medico já tinha explicado

satisfatoriamente ao padre Osorio que a demencia de Martha era

funccional, e as qualidades reproductoras não tinham que vêr com as

anormalidades cerebraes. A Providencia não teve a bondade de fazer

estereis as dementes.

Entretanto, nos tres dias precedentes ás crises epilepticas, parece que

o marido lhe era repulsivo. Dava-se então a revivencia de José Alves,

o seu amado sahia do sepulchro, e transportava-a nas suas azas de anjo

ao paraizo de Prazins. D. Thereza, collando o ouvido á fechadura da

porta, ouvia-a conversar como era dialogo, ficar silenciosa, depois

d’uma interrogação, por largo espaço de tempo; vinha de mansinho á

porta espreitar que a não escutassem. Dizia palavras confusas,

abafadas, cariciosamente proferidas, como se tivesse os labios postos em

contacto de um rosto amado. O nome de José realçava com uma nitidez

jubilosa, com um timbre de meiguice infantil; e ás vezes, um grito em

esforçado desespêro como se elle se lhe desatasse dos braços para lhe

fugir. Um espiritista da escola de Kardec tiraria d’esta loucura um

argumento a favor das Manifestações visiveis, em que o fluido, o

perispirito se apresenta semi-material, com as fórmas vagas do corpo,

quasi tangivel ao medium.

O Feliciano ignorava estas scenas extra-naturaes. Elle, ao sexto anno de

casado, encouraçára-se n’um impenetravel egoismo de avarento, cortando

fundamente por todas as despezas que em vista da sua grande fortuna se

reputavam sovinarias. A medicina já o considerava lunatico, mais ou

menos inficcionado da alienação da mulher. E a loucura que é se não

a exaggeração do caracter? Porque o viam ás vezes atravessar os seus

pinhaes, com o monoculo, gesticulando, e faltando sósinho, chamavam-lhe

doudo. Errada hypothese do vulgo ignorante. Elle fazia operações

arithmeticas em voz alta como os velhos poetas inspirados faziam

madrigaes n’uma declamação rythmica ao ar livre e ao luar. O certo é

que ninguem o apanhava em intervallo escuro para o defraudar n’um

vintem. Comprou, umas após outras, todas as quintas que foram do Vasco

Cerveira Lobo, de Quadros; umas á viuva, e outras aos filhos. A D.

Honorata Guião, casada em segundas nupcias com o desembargador do

Ultramar Adolpho da Silveira, veio á metropole assim que viuvou para

se habilitar herdeira de metade do casal não vinculado do

tenente-coronel. Os filhos Egas e Heitor, sabendo que sua mãe estava

nos Pombaes, com o marido e filhos, tentaram escorraçal-a com ameaças

e insultos, atirando-lhe tiros á janella. O magistrado fugiu com a sua

familia e acompanhou com força armada os actos judiciaes. Afinal,

Honorata, vendeu a sua parte, ao desbarato, ao brazileiro Prazins; e o

morgado, vendido o seu patrimonio desvinculado, e mais o irmão,

vergonhosamente casados, esfarrapam hoje o resto da torpe existencia na

tavolagem das tavernas. As filhas salvaram-se do naufragio agarradas ás

pranchas dos seus dotes. Arranjaram facilmente maridos que desempenharam

os seus casaes e as sovavam de pontapés injustos e extemporaneos,

quando se lembravam dos engenheiros do conde de Clarange Lucotte.

A brazileira de Prazins tem hoje cincoenta e tres annos. Os seus

visinhos que contam trinta annos, nunca a viram, por que ella, desde

que, em 1848, morreu D. Thereza, nunca mais sahiu do seu quarto. Já

ninguem a vai escutar; mas repete as mesmas palavras do seu amor de ha

quarenta annos, pede que lhe levem flores, tem as mesmas allucinações,

e–o que mais é–ainda tem lagrimas, quando, nos intervallos dos

delirios, entra na angustiosa convicção de que José Dias é morto. O

padre Osorio ainda a procura n’esses periodos de razão bruxuleante e

falla-lhe da irmã por sentir a ineffavel amargura doce de se vêr

acompanhado nas lagrimas. Mas o padre diz que nunca pudéra vêr

nitidamente a linha divisoria entre a razão e a insania de Martha.

Depois do delirio, sobrevem a monomania hypocondriaca. A alma continua a

dormir sem sonhar, sem as allucinações. N’essa segunda crise de

torpor, elle e só elle é admittido ao seu quarto, depois de esperar

que desça da cama ou se embrulhe n’um challe para encobrir a sordidez

do corpête dos vestidos. Este challe é uma scintilla resistente de

instincto feminil que raras vezes se apaga no commum das dementes,

excepto no maior numero das hystericas com erothismo.

Martha tem duas filhas casadas e já mães. Ás temporadas, vestem

serenamente os seus trajes domingueiros e vão para casa dos paes, onde

continuam na sáfara dos campos a sua lida de solteiras. O pai

educára-as na lavoira, de pé descalço; e sachola nas unhas. Trabalham

nas lavras com uma grande alegria e garganteiam cantigas muito frescas.

E os maridos, cheios de bom senso, já as não procuram. Quando

regressam, recebem-as sem as interrogarem; porque, se as affligem,

dão-lhes vágados e choram. Nos outros filhos intanguidos,

escrofulosos, tristes e sem infancia predomina a diathese da

imbecilidade e a falta de senso-moral que é uma especie pathologica

menos estudada dos alienistas. Entre estes filhos ha um que estudou para

clerigo. Passava por ser o mais escorreito. O pai achava-lhe talento.

Estudou seis annos latim, em Braga, debaixo das mais rigorosas

violencias á sua incapacidade; e quando Feliciano, prodigo de dinheiro

para este filho, e desenganado pelo professor, o mandou buscar com tres

reprovações, elle trazia em uma caixa de lata cinco mil e tantas

hostias com que se prevenira para as suas consagrações de sacerdote. E

o pai foi tão feliz que pôde vender as hostias com o pequeno prejuizo

de dez por cento.

–Ahi tem o brazileiro de Prazins, se nunca o viu–dizia-me ha trez

mezes o padre Osorio mostrando-me no mercado de Famalicão um velho

escanifrado, muito escanhoado, direito, com o monoculo fixo, vestido de

cotim, com um guarda-pó sujo, esfarpelado na abotoadura, e uma chibata

de marmeleiro com que sacudia a poeira das calças arregaçadas.

–Tem 84 annos–continuou o vigario de Caldellas–veio a pé de sua

casa, que dista d’aqui legua e meia, janta um vintem de arroz, bebe

outro vintem de vinho, tem quinhentos contos, e volta para sua casa a

pé, atravez ou pouco menos das suas quatorze quintas. Com a

frugalidade, com o exercicio e com o seu egoismo sordido viverá ainda

muito tempo, porque o velho Alexandre Dumas disse que os egoistas e os

papagaios viviam cento e cincoenta annos.

P.S.

Com os subsidios ministrados pelo cura de Caldellas compuz esta

narrativa, espraiando-me por accessorios de duvidoso bom senso, cuja

responsabilidade declino dos hombros d’aquelle discreto sacerdote. Tudo

que n’este livro tem bafio de velhas chalaças, ironias e satyras é

meu; e, se alguem por isso me arguir de pouco respeitador do vicio e da

tolice, retiro tudo.

Se o meu condescendente informador me permitte, ouso dizer-lhe–para nos

esquivarmos ambos ás insidias da critica portugueza–que a demencia de

Martha não é extremamente original nem o meu romance uma singularidade

incontroversa. O que, sem disputa, é original, é duvidar eu de que o

sou.

Em um Conto de Charles Nodier, auctor remoto que se perde no

crepusculo da litteratura archeologica, ha uma LYDIA que endoudeceu

quando o marido, um barqueiro de limpo nascimento e generosa indole,

pereceu n’um incendio salvando tres creanças e sua mãe.

Lydia enlouquece e cuida que seu esposo está no céo de dia e a visita

de noute. Ella, desde o repontar da aurora, sae ao jardim, e colhe

flores para o brindar quando elle desce do azul com azas de pennas de

ouro. Ao cabo de seis annos d’este sonhar delicioso, a ditosa douda,

quando andava a recolher as flores dilectas para o bouquet das nupcias

com o anjo de cada noute, sentou-se em dulcissima somnolencia e expirou.

As analogias de Lydia e Martha frizam pela visão dominante na demencia

de ambas–uma especie de resurreição do amado. No que ellas

diversificam essencialmente é que uma sonhou seis annos e a outra vai

no trigesimo setimo da sua demencia; Lydia sonhou absorvida na sua ideal

alliança com um celicola, um bem-aventurado com azas de ouro; Martha

quando immerge allucinada no seu lethargo, é a paixão leal ao amado

sempre vivo na terra e no seu coração. Lydia passa as noutes em

amplexos do marido celestial: Martha, sem consciencia da sua vida

organica, tem cinco filhos, como se arrancasse de si a porção ignobil

de seu ser e a rejeitasse ao sêvo sensual do marido resalvando a alma

d’essa inconsciente materialidade. Quer-me, portanto, parecer que não

ha nodoa de plagiato no meu livrinho–uma coisa original como o peccado.

O leitor pergunta:

–Qual é o intuito scientifico, disciplinar, moderno, d’este romance?

Que prova e conclue? Que ha ahi proveitoso como elemento que reorganise

o individuo ou a especie?

Respondo: Nada, pela palavra, nada. O meu romance não pretende

reorganisar coisa nenhuma. E o auctor d’esta obra esteril assevera, em

nome do patriarcha Voltaire, que _deixaremos este mundo tolo e máo, tal

qual era quando cá entramos_.

          S. Miguel de Seide, dezembro de 1882.